Félix Contreras, además de participar activamente en la Revolución cubana que terminó con la dictadura de Batista, en el ejercito rebelde a las ordenes de Fidel Castro es un conocido periodista, poeta y escritor, promotor cultural e investigador de la música popular y tradicional cubana.
TodoVigo ha grabado en L.S fasica (vigo) una serie de 8 videos de una conferencas titulada "Salvado por la revolución" de losque aquí publicamos dos que contienen poemas para ver los ocho pulse aquí
07 octubre 2009
27 septiembre 2009
La naturaleza de la vida en poemas (videos)
Cuando comenzamos con Literaturra Fué por dar-nos espacio público ya que las editoriales y medios establecidos no solo no dan espacio a el arte popular y mucho menos a aquella que con o sin contenido poítico tiende a cambiar nuestra sociedad, sino que restringen su circulación a base de derechos de copia y otros canceres. Ahora con Internet tenemos una gran herramienta que facilita nuestro trabajo, la labor editorial de Literaturra, parece no tan necesaria como antes, esto personalmente me alegra, por lo general quienes escriben o desarrollan otras actividades artísticas ya no necesitan estructuras organizadas para dar a conocer sus trabajos, seguramente en algún momento volveremos a editar en papel ya que todavía gran parte de la sociedad no tiene acceso a internet, por el momento en nuestras ediciones digitales nos dedicaremos a exponer perlas que encontramos en Internet (también publicaremos nuestras producciones, pero de eso hablaremos en un próximo post )
Aquí tenemos un gran ejemplo de auto-edición. Por su acento noto que son una pareja de andaluces, no se sus nombres por que parecen no estar muy preocupados por los créditos (ya les preguntaré) Se nota que con un teléfono o camera de fotos compacta y mucho arte hacen videos con poemas y los lanzan a la red, ya no hay ningún mercanchifle de las comunicaciones que pueda decidir si nuestro trabajo será accesible al público, ya no tenemos por que firmar contratos que terminen restringiendo la circulación de nuestras obras y dejándolas en el fondo de un galpón. . .
04 septiembre 2009
El Periploptido pregunta sobre el infinito
Milton Sirotta en 1938 a sus diez años nombró Googol (en inglés) a un número que consiste en un uno seguido de cien ceros, un gúgol (en castellano) es mayor que el número de átomos en el Universo conocido. A partir del Googol tenemos el Googolplex que es un googol de googols y así se han acuñado unos canutos términos más que miden cantidades incomprensibles para el ser humano. (Si, el buscador Google saca su nombre de Googol, con un error de ortografía).
¿Pero para queremos algo que no podemos comprender?
Esta pregunta merece un post aparte, pero en este caso la respuesta es fácil. Estos demenciales conceptos incomprensibles fueron pergeñados para explicar el más incomprensible de los conceptos, El Infinito.
Imaginemos la diferencia entre un uno y un googol, pues esta cantidad es infinitamente menor a la diferencia entre un googol y el infinito. De esta manera la teoría del googol intenta conceptualizar el infinito...
Pero en Literaturra tenemos un preguntón a sueldo El Periploptido quien después de diez años de no pasarse ni a firmar mandó un mail preguntando.
¿Infinito es algo que no tiene fin o algo cuyo fin no conocemos o no podemos medir?
¿Pero para queremos algo que no podemos comprender?
Esta pregunta merece un post aparte, pero en este caso la respuesta es fácil. Estos demenciales conceptos incomprensibles fueron pergeñados para explicar el más incomprensible de los conceptos, El Infinito.
Imaginemos la diferencia entre un uno y un googol, pues esta cantidad es infinitamente menor a la diferencia entre un googol y el infinito. De esta manera la teoría del googol intenta conceptualizar el infinito...
Pero en Literaturra tenemos un preguntón a sueldo El Periploptido quien después de diez años de no pasarse ni a firmar mandó un mail preguntando.
¿Infinito es algo que no tiene fin o algo cuyo fin no conocemos o no podemos medir?
(Vigo)Presentacion do libro de manolo pipas
presentacion do libro de manolo pipas
a milpa e o paliacate
nos camiños do outro mexico
poemas e cronicas
con debuxos eva castro
na cova dos ratos o sabado 12
as nove e media da noite
13 agosto 2009
Argentina-Se viene una nueva edición de la Feria del Libro Independiente
FLIA IMPArable!
Se viene una nueva edición de la Feria del Libro Independiente
Te invitamos a participar a sumarte, generar, crear, proyectar, divagar, soñar en la 11va FLIA!
Editoriales independientes-Fanzines-Public
Escritores/as independientes-Encuadernadores
Pintorxs-Artistas visuales-Poetas-Músicos-Cineas
Charlas-Loquitxs-Historietista
-Gente rara-Colectivos de difusión-Medios-Radios-Periódi
11va FLIA
Domingo 16 y Lunes 17(feriado) de Agosto
en el IMPA
Fabrica recuperada por sus trabajadores
Querandíes 4290 (esq. Pringles) Caballito
de 12 a 22hs
PARTICIPA CON TU PRODUCCION - PARTICIPA CON TU PRODUCCION -PARTICIPA CON TU PRODUCCION -PARTICIPA CON TU PRODUCCION
¡Vuelve, No todo es verso, el literario de la Walsh!
Fuente: www.agenciawalsh.org
NO TODO ES VERSO - BOLETÍN LITERARIO
Con las palabritas y las palabrotas, con los cuentos cuenta-verdades, con la poesia de todos, la nuestra.
Luego de un tiempo en el que los caminos de las letras parecieron desdibujarse levemente, el literario de la Walsh vuelve para que juntos nos acompañemos en la travesía del lenguaje, de la poesía, de la ficción.
Porque entendemos a lo literario, y más ampliamente, a lo artístico, como una manifestación central de la liberación de los pueblos, es que queremos recorrer este sendero junto a todos uds.
Y aquí presentamos nuestro vehiculo, nuestro “colectivo” que los invita a sumarse para que con sus trabajos, sus mundos imaginados, sus otras realidades, transformemos e intervengamos la realidad tal como nos la quieren hacer creer.
Es fundamental para cumplir estos objetivos contar con las voces silenciadas, las voces poéticas, esas que suenan como un gran murmullo ensordecedor, esas que se esconden a la vuelta de cada esquina, esa que nos quieren contar una calle vieja en un barrio olvidado de Latinoamérica y tantas otras más. Muchísimas voces compartiéndose, conociéndose, hermanándose
¡La invitación ya esta hecha!
Subánse a este bondi. www.agenciawalsh.org agenciawalsh@yahoo.com.ar
Poesías
HONDURAS
Bella hija de Morazán en Centro América
sombrero blanco de alas anchas
al vuelo.
Camisas y pañuelos de pueblo digno
remeras y banderas de maestras combativas.
Una oligarquía derechosa y asesina
un Zelaya de liberal estío
hoy porfiado amigo de lo digno
Unos halcones rapaces y traidores,
un Pentágono que mueve los hilos
y sus ministras ajadas y marchitas.
son arteras vampiras del peligro.
con perdón de los vampiros!
Ya, Honduras volverá con puro pueblo
y con Zelaya Presidente
a sus calles de Victoria.
Roberto Romeo Di vita
Desde Soto Cano
lleva el tiempo a empujones
las marionetas a los sillones.
Desde Soto Cano cierta pestilencia
lleva el tiempo
huracanado
hostil, sí, repleto de bayonetas.
Desde Soto Cano.
Han abierto allí una fosa tal vez
de antiguos muertos recientes,
lleva el tiempo
en retroceso
olores de carne quemada.
Desde Soto Cano
lleva el tiempo a empujones
las marionetas a los sillones.
Desde Soto Cano.
Viene un movimiento de órdenes
ladridos tijeras martillos anillos
un contínuo ir y venir
de botas y de capas.
Desde Soto Cano.
Cierto olor guantánamo
que infla los globos de ensayo
que ocupan cielo y memoria
que da asco.
Desde Soto Cano.
Lleva el tiempo a empujones
las marionetas a los sillones.
Desde Soto Cano.
Alturas y honduras y Honduras
y altezas
todo en su vorágine gruñe
se cae, se alza, se impone, grita.
Desde Soto Cano.
Viene la culata que destroza
la otra mejilla, la orden de captura
llega desde Soto Cano, la amenaza
la cárcel la tinta roja que escupen
sobre la gente que marcha.
La otra gente que marcha
viene de Soto Cano.
Desde Soto Cano
lleva el tiempo a empujones
sus marionetas a los sillones.
La democraCia de las elites
los intereses del selecto club del bisnis
la liberty y el progreso que ya se sabe.
Los contras, los escuadrones de la muerte,
las invasiones desde Soto Cano.
Desde Soto Cano.
La ambigüedad de los verdugos
la fortaleza de los antropófagos
el virus de una pandemia que
buscan extender en Patria Grande.
El coletazo desesperado de la bestia
herida de muerte.
Desde Soto Cano.
Gabriel Impaglione
El pibe de los cartones
1
te encontré
silencioso…
no buscaba más miradas
que las simples
palabras que almuerzan elegantes
y utilizan el vocabulario
adecuado
para definir la luz
y apareciste vos…
2
tenés los pies helados
por las calles de una ciudad triste
de colores solitarios
descascaradas paredes
y trémulos
árboles
que cobijan inviernos indefinidos
algunas desmaterializadas voces
suenan en esquinas
tienen obstáculos
y pierden identidad
3
EL gris se encamina
a devorar cada historia
y convertirla
en sospechosa
amontonás en tu carrito
subversivas vidas
reprimidas en
barrios marginales
4
no sabía que había
tantas pasarelas en tu mirada
5
recupero el color que necesitaba
en estas oscuras cuadras y
comprendo cuál es la parte que tiene tu nombre…
le gusta la poesía
pero no quiere duras
interferencias ideológicas
si la conocieras…
es tan linda
¿que hago con vos, como poetizo esta mugre?
A nuestro lado
crece una ciudad
bajo el signo de la corrupción
¿cómo hago para decir belleza?
6
los descuartizados cofres
de monedas deshechas
por las tinieblas
van acomodándose en vos
¿cómo explicar que no sos mendigo?
ante tu paso
se abren miradas en derredor
de la pureza de tu alma
que destila amarillos
que nacen en
arrabales de bilis
adiestrando espacios
para que mueras
sin resonar en
la gente.
¿sabías que si robaras, serías tapa de diarios?
tu dignidad de mugres
tiene prohibido publicitarse
en la prensa del poder
todo huele a limpio
7
la noche te perfila
entre tu gorro de lana
y un autito de plástico
que aparece en una bolsa
y te roba una sonrisa
no aprendiste otros juegos
que los del trabajo
y te maravilla el descubrimiento
escondés entre tu ropa tu tesoro
de plástico rojo, coupé
sin dueño y caminás
en la calle desafiando una sonrisa
¿qué niño habrá dejado,
sin saber, tu felicidad de esta noche?
8
se confunden sirenas
policías
ambulancias
bomberos
suenan a despertador en una esquina
mientras esperás
que el bar saque sus desechos
para tu panzada sobrante
¿quién imagina que esa porción sin terminar
será tu alimento?
¿qué serviles nos volvemos cuando no dejamos
una sobra para el pibe de los cartones?
9
la noche no es de los poetas delirantes
no tiene nada de literario este raid
que gira en calles sin faroles
¿quién apuesta a saciar tu desesperación?
¿qué escuela te busca para sus aulas?
es tiempo de esperar la camioneta que te junte
con mugre y familia
y te lleve a dormir bajo la autopista
hasta que una frenada desvele tu cansancio
y vuelvas a tirar
caballo humano
de un carro pordiosero
para recoger las muestras
de mi panfleto
que lleva tu nombre
y no te llora
Roberto Moscoloni – Del libro Postales
Carlos Gardel
El 24 de junio partió, para quedarse con su voz-
Te saludamos
gorrión viajero,
morocho del Abasto,
pájaro azul
del sentimiento.
Te saludamos
trovador porteño,
viajera golondrina
de sueños y quimeras.
Errante voz
de extraños horizontes,
eterno cantor del firmamento
del cielo azul
de las estrellas.
No habrá otro igual
en Buenos Aires
que perdure en la leyenda
que nostalgie en el recuerdo.
No habrá otro igual
en Sudamérica,
que se prolongue
en el misterio de la canción
y el canto.
En todos los instantes.
En todos los momentos.
Roberto Romeo Di Vita - De su libro “HOMENAJE DE AMOR Y OTRAS YERBAS”
Un poema dominguero
Caripela de cartel
la sonrisa me asusta
te causa gracia nuestra desgracia
¿Acaso te llevás el lifting ganavotos?
Nada de eso te quedará y ojalá que pronto
Ts ts
Esa raja de la urna
qué triste metáfora
y que te pasan pal cuarto, oscuro por cierto
otra triste
//
De tanta foto parece que se te quedó el alma
en el obturador
Yo quiero uno con alma grande y con mayúscula
uno de esos que no se postula
ni te deja el culito anémico
a la intemperie o te pasa pal cuarto
uno de esos
que te quiebra una costilla al abrazarte.
Poema enviado por la Editorial PAN
A Alejandra
Ella era así ,
grácil, risueña y alegre,
con sus sueños de docente.
Hecha de bien y confianza,
llena de ansias
por dar lo mejor,
a su pequeño.
Ella , como todos días
volvía de la escuela
ansiando abrazar
a su niño,
y conversar con su madre.
Ella, hecha de decisión y coraje,
un frío día de julio,
entró a una estrella,
se hizo luz,
y anda por su escuela
volátil , flotando
como nube de tiza.
***
Me duele ARGENTINA
bella y desgarrada,
asistes al circo romano
de políticos despedazándose
por el poder y no por el pueblo.
Lastiman a tu bandera
la que grita libertad en el flamear,
un río de pobres se agitan silenciosos,
imagen que te denuncia
a vos que blandes el poder
engañando por un voto.
***
Mi lucha no tiene armas
porque las armas desprecio
mi lucha no es un calendario viejo,
ni un río que se ha secado,
ni ideal desmayado
mi lucha es cantar siempre
el nombre de la Paz.
Stella Maris Taboro
Pastilla Azul
OH glorioso Tamiflu
Milagro de la ciencia!
Salvación de la humanidad!
Un cerdito muerto allí.
Una vaca loca muerta allá.
No vea el desperdicio,
estas pastillas son un vicio.
Ciencia y salvación
para toda la población, o,
para cualquiera con poder de adquisición.
Pastillas para la ocasión,
no pierda oportunidad!!
aunque no detengan la inflación,
cuente con esta solución.
Recomienda la Nación
TAMIFLU,
A toda la población…
A SOLO 10 DÓLARES
O SU EQUIVALENTE LOCAL….
Juan Martín Ruso
Cuentos
Vecinos
A Colonia Benítez ya la he mencionado en una que otra historia, pero como es bueno ubicar geográficamente lo que uno cuenta, lo voy a repetir, además, como decía Aníbal Zampallo, la letra es mía y yo hago lo que quiero con ella.
Colonia Benítez, es un pueblo pegado a Resistencia, Chaco, a unos kilómetros al norte, por la ruta a Formosa y al Paraguay. Tierra de Tobas, Mocovíes y Wichís, robadas por Roca, Mitre, Sarmiento y otros “próceres” para entregarle a la gringada europea.
Así llegó a la zona Don Félix Benítez. Don Félix, tenía una hija, Margarita Belén y con su nombre, un poco más al norte, se fundó un nuevo pueblo, tristemente famoso a partir del golpe de 1.976.
En esta hermosa colonia, llena de calma y de paz, que por estar ubicada tan cerquita de la capital chaqueña, se han instalado algunos subversivos, cansados de tanto ruido y buscando el tan añorado lugar en el mundo.
El primero en acomodarse en esos parajes fue el Lucho Lescano, Chaqueño, Montonero, estuvo unos años en las cárceles, las pasó fiera, casi se nos fue para el otro lado, cuando lo largaron parecía un esqueleto que le habían tirado un cuero encima, para cubrirse del viento.
Después cayó por esos pagos, Luis Jacinto Díaz, un Cordobés, peronista, escultor, no estuvo en Montoneros, pero como todo peronista de raza, estuvo cerca. Como artista firmaba como Díaz Córdoba, le quedó como doble apellido, como cuando a un chaqueño le dicen Chaco o a un correntino, Corrientes y él por puro orgullo lo incorporó como doble apellido.
Cuenta la historia que este Cordobés, de Balnearia, un pueblo pegado a Mar Chiquita anduvo regalándole su obra a los chaqueños. En varios lugares ha quedado el testimonio de su grandeza, homenajeando hacheros, pescadores, gente de pueblo. Su regalo mayor, fue el monumento a los fusilados en Margarita Belén, allá, en el kilómetro 1.043 de la ruta 11 camino a Formosa.
El tercero es Raúl Fernando Junco, “Junquito”, Chaqueño también, escritor, poeta, guitarrista, un amante del ser nacional, un Jauretche de las cuerdas, Montonero. Después del golpe, anduvo unos meses solo, resistiendo como pudo en los montes del quebracho, cayó preso y estuvo también hospedado unos años, en los hoteles de Videla.
Estos tres amigos, de militancia, de luchas, de asados, vinos y guitarreadas, vivían casi juntos, en la tranquilidad de este pueblo manso.
- Junco, compañero, ya que te gusta tanto Colonia, ¿porqué no te instalás por allá?
- Y, tendría que ver las posibilidades!
- Pegadito a casa, hay un terreno que esta a la venta!
- Tranquilo por allá, no, Córdoba?
- Claro viejo, además esta el Lucho ahí nomás!
- Querés que averigüemos?
- Metale chamigo…
Junquito, se compró el terreno y se hizo la casa donde vive actualmente. Los fondos de ambas casas, se unen, apenas los separa un par de líneas de alambrado.
Las figuras del monumento a los caídos en Margarita Belén, se hicieron totalmente en la casa del artista en Colonia, Junquito, y el Lucho colaboraron constantemente y además ayudaron a coordinar la colocación en el lugar donde esta emplazado. Y así, de la militancia a la amistad, luego se sumó la vecindad.
Siempre pasa, cuando las relaciones son muy profundas y con personas de carácter fuerte, algún que otro chisporroteo puede suceder. Y así pasó.
Junquito tenía un viejo sueño, parece que lo cargaba desde las eternas noches en la cárcel. Soñaba y soñaba con vivir en una casa con mucho verde. Claro, se había criado con mucha libertad en casa de padres, tíos y abuelos.
Al verde sueño, le agregaba el deseo de tener unas parras, poder plantarlas, verlas crecer, dar sus primeras uvas y por ahí, quien lo dice, llegar a hacerse un buen vinito patero.
Al verde ya lo tenía, para completar su sueño plantó una docena de vides con uvas diferentes para hacer surtida la cosecha.
- Mirá Cordobés, cuando estemos debajo de las parras, tomando unos tintillos!
Del otro lado del alambre Córdoba le sonreía afirmando, mientras le tiraba algunos maíces a sus gallinas.
Hizo una línea, carpió la tierra con una vieja asada, y cada cuatro metros más o menos planto sus sueños, imaginando las futuras cosechas con guitarra, amigos, asado y vino.
También tenía plantas y plantines. A las parras, las cuidaba más que a su caballo.
Y así, las niñas empezaron a dar sus primeros brotes.
Una mañana, lo visita el Juanca, un amigo y vecino de Colonia.
Mate y termo en la mano, abre la puerta que da al fondo y que ve, ni los milicos le hicieron tanto desastre cuando le allanaron la casa en Resistencia y le llevaron hasta el inodoro, las gallinas del Cordobés, del amigo artista, revoltigeando todo. Ni flores, ni plantas, ni parras.
Junquito quedó paralizado, parecía una de las estatuas del monumento, no lo podía creer y no salía del asombro.
El Juanca, famoso peleador de Colonia, gorra de lana como dicen, le empezó a largar lengua.
- Pero mirá negro, lo que te han hecho!
- No, las parras no, hijas de puta.
Del otro lado del alambre, Luis, el artista, mate en mato, tranquilo y como de costado, sin darle mucha pelota.
- Pero Junco, son cosas de gallinas! Por qué no hablás con el gallo, que es el jefe?
- Ahhhh, encima me cargás, Cordobés culiao!
Y el Juanca seguía.
- Ma qué fuera Junco, si fuera yo las hago mierda, una por una.
Y así fue, Junquito se metió en la casa, colorado de la bronca. Salió al instante con un a escopeta, de dos caños, una Italiana que brillaba. Ya la traía cargada y los pantalones que se le caían de tantos cartuchos en los bolsillos.
- Si tuviera la metra del monte, no se salva ni una y la puta madre…
Se le escucho decir, y el Juanca que se las marcaba una por una.
Y empezó el tiroteo. Volaba el plumerío. Parecía Bostero como liquidaba las coloradas.
- Por allá, por allá, detrás del paraíso!
Le apuntaba el secretario.
La cuestión que solo algunas pudieron zafar la balacera y pasar el alambre para el otro lado.
El Cordobés, había quedado cuerpo a tierra, más escondido y cagado que oficiales en Las Malvinas.
Cuentan que el Comisario del pueblo, escuchó el tiroteo, pero después de averiguar quien era, hizo la vista gorda y se hizo el pelotudo. El tirador era Montonero, no vaya a ser, esta cuestión de la memoria…
Después de la matanza, Junquito le revoleaba algunos bichos para el otro lado, y ahora el que puteaba era el escultor.
- Pero Junco, por quééé?
- Ahí tenés, las batarazas, pa’ un puchero, las ponedoras, pa`un guiso, las coloradas, un par de blancas y el jefe, tu gallo, y si querés salvar a las otras arreglá el alambrado, que ni el pico asomen por aquí!
A la semana siguiente, el escultor había levantado un alambrado como de tres metros, mejor y más seguro que el de Chaco For Ever. Cuentan que al gallinero le puso techo, puerta, televisor, video y hasta aire acondicionado para que no salgan las fieras. Se veían muchas crías nuevas, se ve que había renovado la hacienda.
Del otro lado, Junquito, replantó sus parras, empezando todo de nuevo.
Y así pasó el tiempo, los vecinos ni se saludaban. Fue el comentario de todo el Chaco, dos compañeros de fierro, militantes de toda hora, enfrentados por una cuestión de gallinero. En las reuniones políticas se sentaban lejos, todavía algunas chispas andaban sueltas.
Junquito ya hacía un par de horas que estaba en el jardín, meta y meta con su caballo, cuando llegó el Lucho Lescano.
Lo había bañado, le había cortado las uñas, los cascos, la cola, las crines, realmente estaba para el desfile, para la envidia de cualquier culiao de la Rural.
Del otro lado del alambrado olímpico, estaba el Cordobés, el escultor, mate en mano. Miraba como cepillaba y cepillaba al alazán.
Junco ya lo había bichado, pero lo junaba de vez en cuando, como de reojo, pero ni cinco de bola.
El Lucho leía su diario dominguero. Todos en silencio.
- Che, Junco…
Se largó el escultor. Junco no dejaba de cepillar y ni lo miró.
- Qué te pasa?
- Muy lindo tu caballito, esta quedando una pinturita!
- Ajá!
- Haceme un favorcito Junco!
A esta altura, Junco había dejado de hacer lo que estaba haciendo y ya lo enfrentó con la mirada, desafiante. El Lucho paró de leer, abrió los ojos grandotes.
- Sí, qué querés….?
- Ya que esta tan mono tu caballo, por qué no completas tu obra y le pintás los labios al matunguito!!
- Andá a la reputa madre que te parió, Cordobés!
Y en el alambrado quedó incrustado el cepillo.
Y de un lado el Lucho se revolcaba de la risa y del otro el Cordobés hacía lo mismo.
Pintale los labios, pintale los labios, repetía el Lucho, y se descosía de la risa.
Se dice que después de tanta puteada y de tanta risa llegó la reconciliación.
Se dice también, que el alambrado olímpico se mantuvo firme, como la muralla china.
Por las dudas vio….
Gustavo Piérola
La estética. Un día una esperanza – Historia de un militante
“Teníamos horarios para la formación cultural y también para la recreación. Un día estaba contando un hecho ocurrido en mi barrio cuando era chico. Se trataba de un fantasma que se aparecía asustando a la gente que pasaba detrás de la escuela Nº 55 de Guiñazú. Su aparición era medio rara, porque provocaba el susto y después salía corriendo. Una tardecita se juntaron varios vecinos y se escondieron esperando la hora de la aparición del fantasma. Mandaron una mujer como carnada para ver qué pasaba…Cuando el fantasma apareció, le salieron al cruce los vecinos y lo cagaron a palos. ¡Grande fue la sorpresa al descubrir quien era el famoso fantasma! Un señor de apellido Aramburu, de unos sesenta años, con una linda familia y varios hijos, pero se notaba que algo le fallaba; o no le llegaba el agua al tanque, o le faltaban varios jugadores.
Aquí no terminó la historia, porque cuando estaba relatando el hecho y pronuncié la palabra “cagada”, el celador (el guardia) que se encontraba en ese momento dentro del pabellón, el “mono con botas”, todo un mono, por supuesto, metió la llave en la cerradura de mi puerta, la abrió y me interrumpió el relato para decirme: “! Pero, Videla, cuide la estética, no diga malas palabras!”.
Enseguida, los compañeros, preocupados, temiendo que me sancionara, me preguntaron ¿Qué pasa Yeyo? Entonces le conté que el señor celador me había advertido que cuidara la “estética”.
Un compañero, el Pecho Bardach – que era medio sordo – me preguntó: “¿La qué, qué?” Y le reiteré: la estética compañero”. Le respondí en medio de risas ahogadas. Y claro, el “mono con botas”, al igual que otros celadores, escuchaban nuestras charlas y las palabras difíciles que decíamos, dándole, vaya uno a saber qué variada interpretación. En este caso, el “mono con botas” había confundido la palabra ética con estética.”
05 abril 2009
as comunidades e as resistencias - manolo pipas
es bien pequeña tu casa
pero grande el corazon
golpeada tu region
avanza con la palabra
la milpa bien cosechada
los granos i el nixtamal
la tortilla en el comal
i el plato de los frijoles
en la mesa ya nos pones
pones tu comunidad
esta decima naceu en lingua castilla para devolverlle
as familias e as comunidades un pouquiño de todo o que nos deron
a comunalidade o tequio a autonomia o apoio mutuo
e os foros as concentracions as marchas as platicas e as dignas rabias
e da comunidade zapoteca da sierra juarez
baixamos a cidade de oaxaca no mencer do oito de marzo
a pasalo coas mulleres anonimas que manteñen vivo aquel movimento
de marchas barrikadas e tomas dos medios de comunicacion
mentres sairon as sentencias de sete anos e medio para os presos da appo
victor hugo martinez e miguel angel garcia por delitos inventatos
e volveron a golpear e torturar ao expreso politico marcelino coache
e pasamos catro dias pola cidade dos altos de chiapas
a ver xs compas de capise de outros mundos e as zapaiasas
que boa a liberacion dalguns presos do amate e so fica un compañeiro
e coñecemos a unha nova compa que ven dos exilios de guatemala
e vemos a outra gran familia de dispersxs internacionais
i en oaxaca a fin de semana do 20 foi o foro de enerxias apropiadas e alternativas
platicas e talleres os sanitarios secos e as bicimaquinas para o millo o cafe...
a permacultura a agricultura urbana e as casas de terra apisonada
a univerdidad de la tierra as alternativas de saude as augas comunitarias
e a privatizacion das augas os tranxenicos a soberania alimentaria ....
e na casota o gran comedor e os improvisados dormitorios para parte do foro
e ultimos dias no val de mexico entre unha barriada pobre de iztapalapa
o frente de pueblos en defensa de la tierra de atenco
o planton no penal el molino de flores de la otra campaña
e recollida dos ultimos materiais das campañas de apoio a presos e golpeadas
os dous ultimos numeros da revista reveldia o libro sobre a trovadora judith reyes
o libro dos contos de marcos en voces argentinas e uruguayas entre madres e hijos
de plaza de mayo e viglietti e galeano e impreso nunha fabrica recuperada
e o video vientos de resistencia contra os proxectos eolicos no istmo de tehuampetec
no mencer da gran cidade o mesmo ambulante de oaxaca que nos dera a benvida
ofrecenos un cafe mazateco na boca do metro e preguntanos se nos gostou
a bretema dos cerros de huautla e ofrecenos a sua casa para a posible volta
estes dias en oaxaca o compañeiro claudio albertani presentou o seu libro
el espejo de mexico cronicas de barbarie e resistencia
e nos temos que agarrar o avion case a mesma hora que o mestre galeano
presenta na cidade de mexico o seu ultimo libro espejos
tantos e tantos espellos tantas caras e conciencias
e unha parada na meseta castellana na urbana comunidad juliana
a ver as nosas amigas de atenco somos todas e levarlles os saudos da resistencia
e están outros compas doutros procesos oaxaqueños chiapanecos peninsulares
e logo teremos outros convivios coa familia antimilitarista de carabanchel
e mentres facemos esta cronika cheganos
desde o sur da cidade de mexico outra nova de represion
nos exidos de tlahuac onde queren alongar unha liña de metro
e os comuneiros se opoñen entraron as forzas represoras
e hai feridos e dezasais detidos acusados dos delitos inventados
de portacion de explosivos cando a sua loita é pacifica
e hoxe sabado estaba combocada unha marcha de apoio
ultima cronica dunha viaxe pois e nestes dias chega a chiapas
outro compañeiro de fugaemrede e seguiremos compartindo experiencias
unha aperta
el otro mexico-galiza 5-4-09
www.fugaemrede.info
manolo pipas en un poeta gallego de la ciudad de vigo
pero grande el corazon
golpeada tu region
avanza con la palabra
la milpa bien cosechada
los granos i el nixtamal
la tortilla en el comal
i el plato de los frijoles
en la mesa ya nos pones
pones tu comunidad
esta decima naceu en lingua castilla para devolverlle
as familias e as comunidades un pouquiño de todo o que nos deron
a comunalidade o tequio a autonomia o apoio mutuo
e os foros as concentracions as marchas as platicas e as dignas rabias
e da comunidade zapoteca da sierra juarez
baixamos a cidade de oaxaca no mencer do oito de marzo
a pasalo coas mulleres anonimas que manteñen vivo aquel movimento
de marchas barrikadas e tomas dos medios de comunicacion
mentres sairon as sentencias de sete anos e medio para os presos da appo
victor hugo martinez e miguel angel garcia por delitos inventatos
e volveron a golpear e torturar ao expreso politico marcelino coache
e pasamos catro dias pola cidade dos altos de chiapas
a ver xs compas de capise de outros mundos e as zapaiasas
que boa a liberacion dalguns presos do amate e so fica un compañeiro
e coñecemos a unha nova compa que ven dos exilios de guatemala
e vemos a outra gran familia de dispersxs internacionais
i en oaxaca a fin de semana do 20 foi o foro de enerxias apropiadas e alternativas
platicas e talleres os sanitarios secos e as bicimaquinas para o millo o cafe...
a permacultura a agricultura urbana e as casas de terra apisonada
a univerdidad de la tierra as alternativas de saude as augas comunitarias
e a privatizacion das augas os tranxenicos a soberania alimentaria ....
e na casota o gran comedor e os improvisados dormitorios para parte do foro
e ultimos dias no val de mexico entre unha barriada pobre de iztapalapa
o frente de pueblos en defensa de la tierra de atenco
o planton no penal el molino de flores de la otra campaña
e recollida dos ultimos materiais das campañas de apoio a presos e golpeadas
os dous ultimos numeros da revista reveldia o libro sobre a trovadora judith reyes
o libro dos contos de marcos en voces argentinas e uruguayas entre madres e hijos
de plaza de mayo e viglietti e galeano e impreso nunha fabrica recuperada
e o video vientos de resistencia contra os proxectos eolicos no istmo de tehuampetec
no mencer da gran cidade o mesmo ambulante de oaxaca que nos dera a benvida
ofrecenos un cafe mazateco na boca do metro e preguntanos se nos gostou
a bretema dos cerros de huautla e ofrecenos a sua casa para a posible volta
estes dias en oaxaca o compañeiro claudio albertani presentou o seu libro
el espejo de mexico cronicas de barbarie e resistencia
e nos temos que agarrar o avion case a mesma hora que o mestre galeano
presenta na cidade de mexico o seu ultimo libro espejos
tantos e tantos espellos tantas caras e conciencias
e unha parada na meseta castellana na urbana comunidad juliana
a ver as nosas amigas de atenco somos todas e levarlles os saudos da resistencia
e están outros compas doutros procesos oaxaqueños chiapanecos peninsulares
e logo teremos outros convivios coa familia antimilitarista de carabanchel
e mentres facemos esta cronika cheganos
desde o sur da cidade de mexico outra nova de represion
nos exidos de tlahuac onde queren alongar unha liña de metro
e os comuneiros se opoñen entraron as forzas represoras
e hai feridos e dezasais detidos acusados dos delitos inventados
de portacion de explosivos cando a sua loita é pacifica
e hoxe sabado estaba combocada unha marcha de apoio
ultima cronica dunha viaxe pois e nestes dias chega a chiapas
outro compañeiro de fugaemrede e seguiremos compartindo experiencias
unha aperta
el otro mexico-galiza 5-4-09
www.fugaemrede.info
manolo pipas en un poeta gallego de la ciudad de vigo
16 febrero 2009
No Todo Es Verso del 15 de febrero
"Ajusticiamientos"
Levantó su ira y su indignación y transformó por extensión, su brazo, en un arma de fuego. Fue abatido en su ley. Conocía el peligro al que se exponía. Estaba traspasando una barrera y era conciente de ello. Estaba herido y fue rematado. Rematado o fusilado. Pasaje repetido en la historia. Manejo de poder, omnipotente, bala que atraviesa la nuca; bala que parte del corazón; silla eléctrica, cámara de gas, inyección letal; horca perversa y sádica. En su orden China, Cuba, EEUU y cualquier lugar del orbe donde la pena capital se aplica. Ojo por ojo y diente por diente, máxima milenaria, hoy presente todavía.
El se preguntó de qué vale vivir de esa manera: prejuicios, egoísmos, traumas sociales y penurias económicas. Unos muchos y otros nada. Su ira lo guiaba. No sólo a él, a muchos más. También traspasaban barreras, y muchos no lo lograban. De un extremo se va hacia el otro. Hoy manejan el poder y han olvidado que la eliminación física no es solucionar el problema, sino dejarlo pendiente. Con el poder, reeducar. Para el explotador, qué mayor "castigo" que el trabajo! Para el asesino que el odio popular no hizo justicia en el momento, prisión perpetua ¿Que con la ejecución ejemplarizante se elimina el problema? Ni juristas ni políticos lo pueden comprobar aún, se pregunta él. Sabe que en la tumultuosa China de los 66' al 76', hubo escasísimos muertos, que el trabajar en campos reeducaba hasta al último emperador.
Delincuentes comunes o sociales. Vivir en sociedad o al margen. Violar conductas de una sociedad de economía privada o colectiva. Sabe él que son cosas muy diferentes, de soluciones muy diferentes. O deberían ser. Ojo por ojo
Jorge Iannandrea
de "Entre cuentos e impresiones"
Poema de amor en una madrugada
(Por un noviembre bendecido)
Caminaba.
Era largo el camino
de la vida.
A diestra, a siniestra,
se abrían puertas,
vislumbraba luces más,
antes de alcanzarlas,
de nuevo oscuridad, soledad,
silencio.
Caminaba...
Soñaba con lograr
un poco de agua fresca,
un pequeño, tibio,
perfumado rincón
donde apoyar mi rostro.
Y mis pasos seguían
transitando aquel largo
camino.
Y más y más, mis piernas
se mostraban vencidas,
se estrechaba el camino,
retumbaba el silencio!!
Entonces,
en el más triste,
en el más solitario recodo,
apareciste.
Y encontré luz de hogar,
el pozo de agua fresca,
la mano donde apoyar
mi cansancio de siglos.
Encontré el tibio,
perfumado rincón
donde forjar mi nido.
Entonces,
te encontré.
Rosa
14/08/2002 12:51 AM
Elucubraciones
Es curioso, como a veces un par de circunstancias simples, pueden provocar elucubraciones complejas. Y como elucubrar, significa "imaginar sin mucho fundamento", todo queda en el marco de un ejercicio intelectual/filosófico, como si fuera un juego.
El enfrentamiento mediático postelectoral entre los actuales integrantes del poder político argentino y la más reconocida rival (según las urnas) dejó como saldo, algunos datos jugosos.
Declaraciones juradas de capital cuyas cifras tal vez no puedan resistir un análisis de ingreso/ahorro. El descubrimiento de la instalación progresiva de personajes políticos en la nueva Buenos Aires VIP (Puerto Madero) y un dato, nimio para algunos y groseramente significativo para otros: Según la más cercana "opositora" política en las ultimas elecciones, las carteras que utiliza nuestra recién elegida primera dama, son de exclusiva marca francesa y su precio de lista supera los 5000 dólares.
Bueno, "no es delito usar carteras caras", dijo una ciudadana argentina a quien tampoco le molestaba que algunas funcionarias del gobierno de Menem, ¡fueran a peinarse a París!
-¿ Y vos que opinás?- le dije a mi amigo "el viejo", de 64 años de edad, 33 años de aportes laborales certificados, despedido en el 2002, y hoy "viejo para trabajar" y "joven para jubilarse", obligado chofer de remís nocturno y potencial cartonero.
- Mirá.- me contestó- Yo subí al auto hoy, a las 18 horas y me voy a bajar mañana a las 6. Si ningún borrego delincuente me asesina, después de 12 horas de manejo tal vez pueda llevarme a casa 30 ó 40 pesos. Pero, si la matemática no me falla, con 375 días sin comer, sin enfermarme y sin pagar el alquiler, yo también podría comprarme una cartera. Y tal vez lo haga, después de todo, ¿Para qué trabajé honestamente 33 años en la Argentina, si no para "darme los gustos" ahora que soy viejo?
Elucubraciones; simples elucubraciones, casi un juego...
Pedro Lapido Estran
Escritor y poeta argentino,
director de la revista electrónica Arca Blanca.
www.iespana.es/arcablanca
arcablanca2@yahoo.es
Positivismo
Digo mañana
como darle distancia al tiempo
para no exponer el realismo
que me tiene vacío.
Digo amistad, trabajo, juego.
Digo hola, noche, sombras;
como un juego del día a día
que me transporta a la esencia
de mi propias circunstancias;
un engaño reparable
cuando mis supuestos,
aun apócrifos,
son pedazos de sueños
que escapan del tormento
de la realidad absoluta.
Digo amor, pasión, valor,
vida.
Sí, digo vida sin pensar;
aunque la fuerza quijotesca
se enmarque en la utopía literaria,
dudo de los lapsos
que den lugar a la esperanza,
un horror humano
que me deja aletargado
del hipócrita hoy
Luis Patá
Rogelio
Rogelio es un jujeñito que, a pesar de él, llegó a Buenos Aires hace tiempo. Aprendió a hacer paredes con barro, y acá descubrió el cemento, pero lo más importante, es que se descubrió a sí mismo. Después de 17 años ya perdió la cuenta de los edificios que a pulmón ayudó a levantar y se siente orgulloso cuando recorre la gran ciudad mirando a esos gigantes que tienen parte de su esfuerzo. Todos los días toma el tren del Belgrano a las 6 y cinco en la estación Santa Rosa y, entre cabeceos, completa el sueño del corto descanso.
Rogelio tal vez no los conozca ni los vea en su vida, pero Rogelio depende de ellos. Ni por asomo sabrá nunca qué cara tienen, pero se enterará que existen, porque ellos lo van a dejar sin trabajo en nombre de un 0,7 %. Rogelio no tiene nada que ver con esos ignotos fulanos, porque se la pasa el día colgado de andamios, pero igual lo pueden hacer papilla, como si se cayera del andamio. ¿Sabe por qué? Porque ellos hicieron un "master" en Harvard y van a diario a las bolsas a informarse al dedillo lo que valen en el mundo los fondos de alto riesgo, los rendimientos multilaterales de inversión, y además, saben a cuanto cotiza cada palada de arena en Wall Street. Rogelio no sabe ni cómo se llaman, pero esos anónimos que circulan en un BMW a 200 km., abarrotados con bolsas de dinero, lo pueden atropellar en cualquier momento y ni siquiera va a poder denunciarlos porque, como Superman, son más rápidos que un rayo y, principalmente son inhallables, no tienen rostro público, pese a ser protegidos expertos en el dinero de los otros. Tan expertos que siempre ganan ellos, cuando ganan; y los que pierden son siempre los otros, cuando ellos pierden. No crean riqueza, pero a la noche, no se pierden un solo programa de "Bailando por un sueño". La frase "¡viva el liberalismo!" se les brota hasta por las orejas y, entre wisqui y wisqui, comentan el conflicto del hambre del mundo como si hablaran del último enfrentamiento entre Boca y River. Los avalan premios Nóbel, periodistas financieros, fundaciones y bancos internacionales, consorcios euroasiáticos y políticos de todos los colores. A los que quieren invertir con ellos le prometen que el riesgo es mínimo y nadie va a perder, pero cuando alguien pierde, le echan la culpa a las equivocaciones colectivas de quienes no los han escuchado. Cuando la crisis internacional hace temblar el mundo, dicen que las pérdidas hay que socializarlas -como buenos solidarios que dicen que son- y principalmente para evitar el efecto dominó.
Entre palada y palada, Rogelio empezó a darse cuenta de que mientras había beneficios, iban a parar siempre al bolsillo de los que especulaban. Pero resulta que ahora que hay pérdidas, no. Ellos inventaron que el beneficio es privado y los errores de decisiones son colectivos, les corresponden a todos. Hoy por hoy pretenden nacionalizar deudas, quebrantos y heridas. Esa solidaridad imprescindible para salvar la estabilidad, él la debe pagar con su pellejo, con sus ahorritos y seguramente con su trabajo. Rogelio viene pensando que esas promesas fastuosas de la economía financiera nada tienen que ver con su economía real de levantar paredes ladrillo a ladrillo. Más bien, la economía del espejismo especulador levanta castillos de naipes y los garantiza con humito de colores.
Cada atardecer Rogelio vuelve a su casa colgado del estribo del tren, aunque no sabe por cuanto tiempo más. Añora las paredes levantadas con tierra de su Jujuy natal y recuerda las palabras de su madre despidiéndolo un duro invierno de carencias: "Vaya m´hijo, cuídese y no pierda dignidad, que lo que falta en el mundo es un poco de vergüenza".
Juan Disante
Casimiro y Benjamín
En el pueblo donde digo
no hace falta el apellido
se reconoce al amigo
por nombre sin revestido.
En esta noche pasada
te nombré a dos referidos
de vida muy sosegada
y por ella imbatidos.
Con sólo citar sus nombres
se sabe quien los parió,
si llevan sobrenombres,
si juegan al dominó.
Con una brillante Luna
Casimiro y Benjamín
dos refugios del Latín
corazón y la aceituna.-
Regente del cafetín
trabajador Casimiro
Trabajador Benjamín
el buen Doctor del suspiro.
Su perfección era tal
tras la barra de su bar
que no hay nadie sin igual
en el tramo capilar.
Los dos amigos del poeta
son personas bien sensibles
degustan una brocheta
mientras arreglan fusible.
Por si acaso hubiese
alguna duda dudosa
de que allí no le interese
¡pidan una gaseosa!
Y díganle: fulanito
trabaja por comisión.
Y díganle: menganito
trabajó y no ha cobrado.
Me habló con rayos de Luna
desgastó los adoquines,
sin percibir paga alguna
Él toca dos violines.
José Pómez
http://www.pomez.net
Comentarios favorables:
http://gbooks1.melodysoft.com/app?ID=ECIBERLAN
Comentarios en contra:
http://pomez.es.tl/Libro-de-visitas.htm
Poema
La arena entre los dedos
te resuena en la piel
un tacto que precisas,
una corteza de labios y de piedras,
y, tras los ojos,
precipicios sobre el mar.
En la despensa de las miradas,
que proteges del viento
como un tesoro frágil,
te resguardas del odio,
y la sangre, sin aliento,
enjuaga las palabras
y el dolor que se esparce.
Se escapa inalcanzable
y no puedes detenerla:
la arena se lleva
la mano que tanto has deseado;
no abandones la ternura
que guardabas en ella
hasta que la muerte te crezca
entre los dedos
y el olvido empiece a derruirte,
entonces se sabrá quién has sido.
Carles Duarte I Montserrat
Levantó su ira y su indignación y transformó por extensión, su brazo, en un arma de fuego. Fue abatido en su ley. Conocía el peligro al que se exponía. Estaba traspasando una barrera y era conciente de ello. Estaba herido y fue rematado. Rematado o fusilado. Pasaje repetido en la historia. Manejo de poder, omnipotente, bala que atraviesa la nuca; bala que parte del corazón; silla eléctrica, cámara de gas, inyección letal; horca perversa y sádica. En su orden China, Cuba, EEUU y cualquier lugar del orbe donde la pena capital se aplica. Ojo por ojo y diente por diente, máxima milenaria, hoy presente todavía.
El se preguntó de qué vale vivir de esa manera: prejuicios, egoísmos, traumas sociales y penurias económicas. Unos muchos y otros nada. Su ira lo guiaba. No sólo a él, a muchos más. También traspasaban barreras, y muchos no lo lograban. De un extremo se va hacia el otro. Hoy manejan el poder y han olvidado que la eliminación física no es solucionar el problema, sino dejarlo pendiente. Con el poder, reeducar. Para el explotador, qué mayor "castigo" que el trabajo! Para el asesino que el odio popular no hizo justicia en el momento, prisión perpetua ¿Que con la ejecución ejemplarizante se elimina el problema? Ni juristas ni políticos lo pueden comprobar aún, se pregunta él. Sabe que en la tumultuosa China de los 66' al 76', hubo escasísimos muertos, que el trabajar en campos reeducaba hasta al último emperador.
Delincuentes comunes o sociales. Vivir en sociedad o al margen. Violar conductas de una sociedad de economía privada o colectiva. Sabe él que son cosas muy diferentes, de soluciones muy diferentes. O deberían ser. Ojo por ojo
Jorge Iannandrea
de "Entre cuentos e impresiones"
Poema de amor en una madrugada
(Por un noviembre bendecido)
Caminaba.
Era largo el camino
de la vida.
A diestra, a siniestra,
se abrían puertas,
vislumbraba luces más,
antes de alcanzarlas,
de nuevo oscuridad, soledad,
silencio.
Caminaba...
Soñaba con lograr
un poco de agua fresca,
un pequeño, tibio,
perfumado rincón
donde apoyar mi rostro.
Y mis pasos seguían
transitando aquel largo
camino.
Y más y más, mis piernas
se mostraban vencidas,
se estrechaba el camino,
retumbaba el silencio!!
Entonces,
en el más triste,
en el más solitario recodo,
apareciste.
Y encontré luz de hogar,
el pozo de agua fresca,
la mano donde apoyar
mi cansancio de siglos.
Encontré el tibio,
perfumado rincón
donde forjar mi nido.
Entonces,
te encontré.
Rosa
14/08/2002 12:51 AM
Elucubraciones
Es curioso, como a veces un par de circunstancias simples, pueden provocar elucubraciones complejas. Y como elucubrar, significa "imaginar sin mucho fundamento", todo queda en el marco de un ejercicio intelectual/filosófico, como si fuera un juego.
El enfrentamiento mediático postelectoral entre los actuales integrantes del poder político argentino y la más reconocida rival (según las urnas) dejó como saldo, algunos datos jugosos.
Declaraciones juradas de capital cuyas cifras tal vez no puedan resistir un análisis de ingreso/ahorro. El descubrimiento de la instalación progresiva de personajes políticos en la nueva Buenos Aires VIP (Puerto Madero) y un dato, nimio para algunos y groseramente significativo para otros: Según la más cercana "opositora" política en las ultimas elecciones, las carteras que utiliza nuestra recién elegida primera dama, son de exclusiva marca francesa y su precio de lista supera los 5000 dólares.
Bueno, "no es delito usar carteras caras", dijo una ciudadana argentina a quien tampoco le molestaba que algunas funcionarias del gobierno de Menem, ¡fueran a peinarse a París!
-¿ Y vos que opinás?- le dije a mi amigo "el viejo", de 64 años de edad, 33 años de aportes laborales certificados, despedido en el 2002, y hoy "viejo para trabajar" y "joven para jubilarse", obligado chofer de remís nocturno y potencial cartonero.
- Mirá.- me contestó- Yo subí al auto hoy, a las 18 horas y me voy a bajar mañana a las 6. Si ningún borrego delincuente me asesina, después de 12 horas de manejo tal vez pueda llevarme a casa 30 ó 40 pesos. Pero, si la matemática no me falla, con 375 días sin comer, sin enfermarme y sin pagar el alquiler, yo también podría comprarme una cartera. Y tal vez lo haga, después de todo, ¿Para qué trabajé honestamente 33 años en la Argentina, si no para "darme los gustos" ahora que soy viejo?
Elucubraciones; simples elucubraciones, casi un juego...
Pedro Lapido Estran
Escritor y poeta argentino,
director de la revista electrónica Arca Blanca.
www.iespana.es/arcablanca
arcablanca2@yahoo.es
Positivismo
Digo mañana
como darle distancia al tiempo
para no exponer el realismo
que me tiene vacío.
Digo amistad, trabajo, juego.
Digo hola, noche, sombras;
como un juego del día a día
que me transporta a la esencia
de mi propias circunstancias;
un engaño reparable
cuando mis supuestos,
aun apócrifos,
son pedazos de sueños
que escapan del tormento
de la realidad absoluta.
Digo amor, pasión, valor,
vida.
Sí, digo vida sin pensar;
aunque la fuerza quijotesca
se enmarque en la utopía literaria,
dudo de los lapsos
que den lugar a la esperanza,
un horror humano
que me deja aletargado
del hipócrita hoy
Luis Patá
Rogelio
Rogelio es un jujeñito que, a pesar de él, llegó a Buenos Aires hace tiempo. Aprendió a hacer paredes con barro, y acá descubrió el cemento, pero lo más importante, es que se descubrió a sí mismo. Después de 17 años ya perdió la cuenta de los edificios que a pulmón ayudó a levantar y se siente orgulloso cuando recorre la gran ciudad mirando a esos gigantes que tienen parte de su esfuerzo. Todos los días toma el tren del Belgrano a las 6 y cinco en la estación Santa Rosa y, entre cabeceos, completa el sueño del corto descanso.
Rogelio tal vez no los conozca ni los vea en su vida, pero Rogelio depende de ellos. Ni por asomo sabrá nunca qué cara tienen, pero se enterará que existen, porque ellos lo van a dejar sin trabajo en nombre de un 0,7 %. Rogelio no tiene nada que ver con esos ignotos fulanos, porque se la pasa el día colgado de andamios, pero igual lo pueden hacer papilla, como si se cayera del andamio. ¿Sabe por qué? Porque ellos hicieron un "master" en Harvard y van a diario a las bolsas a informarse al dedillo lo que valen en el mundo los fondos de alto riesgo, los rendimientos multilaterales de inversión, y además, saben a cuanto cotiza cada palada de arena en Wall Street. Rogelio no sabe ni cómo se llaman, pero esos anónimos que circulan en un BMW a 200 km., abarrotados con bolsas de dinero, lo pueden atropellar en cualquier momento y ni siquiera va a poder denunciarlos porque, como Superman, son más rápidos que un rayo y, principalmente son inhallables, no tienen rostro público, pese a ser protegidos expertos en el dinero de los otros. Tan expertos que siempre ganan ellos, cuando ganan; y los que pierden son siempre los otros, cuando ellos pierden. No crean riqueza, pero a la noche, no se pierden un solo programa de "Bailando por un sueño". La frase "¡viva el liberalismo!" se les brota hasta por las orejas y, entre wisqui y wisqui, comentan el conflicto del hambre del mundo como si hablaran del último enfrentamiento entre Boca y River. Los avalan premios Nóbel, periodistas financieros, fundaciones y bancos internacionales, consorcios euroasiáticos y políticos de todos los colores. A los que quieren invertir con ellos le prometen que el riesgo es mínimo y nadie va a perder, pero cuando alguien pierde, le echan la culpa a las equivocaciones colectivas de quienes no los han escuchado. Cuando la crisis internacional hace temblar el mundo, dicen que las pérdidas hay que socializarlas -como buenos solidarios que dicen que son- y principalmente para evitar el efecto dominó.
Entre palada y palada, Rogelio empezó a darse cuenta de que mientras había beneficios, iban a parar siempre al bolsillo de los que especulaban. Pero resulta que ahora que hay pérdidas, no. Ellos inventaron que el beneficio es privado y los errores de decisiones son colectivos, les corresponden a todos. Hoy por hoy pretenden nacionalizar deudas, quebrantos y heridas. Esa solidaridad imprescindible para salvar la estabilidad, él la debe pagar con su pellejo, con sus ahorritos y seguramente con su trabajo. Rogelio viene pensando que esas promesas fastuosas de la economía financiera nada tienen que ver con su economía real de levantar paredes ladrillo a ladrillo. Más bien, la economía del espejismo especulador levanta castillos de naipes y los garantiza con humito de colores.
Cada atardecer Rogelio vuelve a su casa colgado del estribo del tren, aunque no sabe por cuanto tiempo más. Añora las paredes levantadas con tierra de su Jujuy natal y recuerda las palabras de su madre despidiéndolo un duro invierno de carencias: "Vaya m´hijo, cuídese y no pierda dignidad, que lo que falta en el mundo es un poco de vergüenza".
Juan Disante
Casimiro y Benjamín
En el pueblo donde digo
no hace falta el apellido
se reconoce al amigo
por nombre sin revestido.
En esta noche pasada
te nombré a dos referidos
de vida muy sosegada
y por ella imbatidos.
Con sólo citar sus nombres
se sabe quien los parió,
si llevan sobrenombres,
si juegan al dominó.
Con una brillante Luna
Casimiro y Benjamín
dos refugios del Latín
corazón y la aceituna.-
Regente del cafetín
trabajador Casimiro
Trabajador Benjamín
el buen Doctor del suspiro.
Su perfección era tal
tras la barra de su bar
que no hay nadie sin igual
en el tramo capilar.
Los dos amigos del poeta
son personas bien sensibles
degustan una brocheta
mientras arreglan fusible.
Por si acaso hubiese
alguna duda dudosa
de que allí no le interese
¡pidan una gaseosa!
Y díganle: fulanito
trabaja por comisión.
Y díganle: menganito
trabajó y no ha cobrado.
Me habló con rayos de Luna
desgastó los adoquines,
sin percibir paga alguna
Él toca dos violines.
José Pómez
http://www.pomez.net
Comentarios favorables:
http://gbooks1.melodysoft.com/app?ID=ECIBERLAN
Comentarios en contra:
http://pomez.es.tl/Libro-de-visitas.htm
Poema
La arena entre los dedos
te resuena en la piel
un tacto que precisas,
una corteza de labios y de piedras,
y, tras los ojos,
precipicios sobre el mar.
En la despensa de las miradas,
que proteges del viento
como un tesoro frágil,
te resguardas del odio,
y la sangre, sin aliento,
enjuaga las palabras
y el dolor que se esparce.
Se escapa inalcanzable
y no puedes detenerla:
la arena se lleva
la mano que tanto has deseado;
no abandones la ternura
que guardabas en ella
hasta que la muerte te crezca
entre los dedos
y el olvido empiece a derruirte,
entonces se sabrá quién has sido.
Carles Duarte I Montserrat
Literaturra agradece los Boletínes Literarios No Todo Es Verso de AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH
27 enero 2009
el paliacate i el palestino
Por manolo pipas
Esta es la versión en Galego (Lengua del autor)
o paliacate mexicaEsta es la versión en Galego (Lengua del autor)
e o pañuelo argentino
o mocador catalan e o fular frances
o mantili griego e o palestino
das terras entre gaza e o rio jordan
textiles de cores
ou formas diferentes
para as mesmas loitas
os cabelos que protexemos
as caras que as veces tapamos
e as loitas que se desnudan
iztapalapa digna 29-12-09
el paliacate i el pañuelo
as jaranas e o son jarocho nos altos
de chiapas na universidade da terra
el son de la barrikada co grupo raices
e novas decimas que falan do movimento
e para a musica e e novas palabras da resistencia
para os mortos e os desaparecidos
e unha nai do rio da plata lembra tamen aos seus
o paliacate mexica e o pañuelo argentino
o zocalo de oaxaca i la plaza de mayo
manolo pipas 1-09
manolo publica en: www.global.fugaemrede.info
05 enero 2009
La muerte y el terror contra la poesía (bombas sobre Gaza)
Literaturra agradece los Boletines Literarios No Todo es Verso de Agencia Walsh
(AW) Los siglos de tormentos soportados por los palestinos, ya sea por parte del dominador que fuere, tienen una expresión conocida en sus resistencia (o el terrorismo con el que los bautizaron los medios masivos) y una expresión poco conocida (¿casualidad?) en la cultura escrita.
La poesía como resistencia y testimonio de siglos es el resultado de "Poesía Palestina de Combate", libro por el que pasearemos en esta nota.
Buenos Aires, 4 de enero de 2009 Por Lucas Vadura
Atenme
Prohíbanme los libros
los cigarros
obstruyan mi boca con arena
la poesía es sangra
el agua de los ojos
se imprime con las uñas
las órbitas
las cuchillas
La clamaré
en la cárcel
en el baño
en la cantera
bajo el látigo
la violencia de las cadenas
Un millón de pájaros
sobre las ramas de mi corazón
inventan el himno combatiente
La complejidad hace imposible, en breves líneas, resumir siglos, hasta milenios, de interpretable historia.
Lo innegable de esta historia son los millones de muertos palestinos "aportados" por una invadida población que, luego de soportar siglos enteros las agresiones (ocupación Británica, Otomana, Israelí) hoy son, para el mundo entero, "Terroristas".
¿Cómo, sin saber, rotulamos definitivamente?
¿Cómo acusamos a los muertos y defendemos al verdugo?
La poesía que inaugura este texto es "Desafío", de autor anónimo, perteneciente al libro "Un enamorado de Palestina".
Este artículo que aquí desarrollo será el de la difusión de un libro conmovedor, que llegó a mis manos gracias al incansable interés por estos temas de un gran amigo. El libro del que hablo es "Poesía Palestina de Combate", que fue editado (en su momento) por la editorial Nuestra América.
De todas formas, es imposible de conseguir en librerías. Habrá, para quien quiera tenerlo y tomarse el trabajo, que buscarlo en librerías de usados, o también conocidas como "de viejos".
No nos extendamos más, al libro vamos.
No se apoderen de mis ojos
soy el extranjero
en busca de una patria
mi corazón se ha desmigajado
sobre las montañas de la nieve, de la sangre, de la escarcha
caminé con los niños
me abandonaron
en la noche del hambre, de la sangre, de la escarcha
alzaron sobre mi espalda
las tablas de mi ataúd
No me exterminen
soy el extranjero
en busca de una patria…
qué falta cometió mi pueblo
para que viva hoy
sobre una tierra en ruinas
qué falta cometió el pájaro
para que lo echen de un bosque a otro
qué falta cometió mi corazón
para que derramen sobre él
tanto dolor y la catástrofe
El extranjero, de Hayil 'Assaqilah
"Qué falta cometió mi pueblo para que viva hoy sobre una tierra en ruinas", dice el poeta palestino, buscando una respuesta que no ha de llegar. Siguen cayendo sobre Gaza los misiles sionistas. Gobierno de la muerte y el verdadero terror: el Estado nazi-fascista y genocida de Israel, (recomiendo leer la carta de la Red Internacional de Judíos Antisionistas: www.laestrellapalestina.org/declaraciones/carta-de-la-red-internacional-de-judios-antisionistas.html )
Sabido es: para el exterminio, la colonización, la apropiación del territorio se amparan en un tal Dios.
El tiempo absurdo oh amigo mío
el vaivén del sol en el cielo
el paso del transeúnte por el camino
repiten
"vuestros signos… vuestra vida
son una interminable tortura
de los dioses de arena"
(…)
Nuestros signos
una antigua sabiduría
nada más que el silencio y la deshonra
y el grito de una cigarra que repite
"yo soy vuestro Dios… soy la Repugnancia"
y esperamos
las maravillas del futuro
escrutamos el surgimiento de la vida
que resucitará los sentimientos enterrados
y hará resonar la puerta de nuestra alba
Repugnancia, de Habib Zayadan Chwikri
Poesía Palestina de Combate, es, en muchas de sus hojas, un catálogo de los tormentos que todo un pueblo sufre desde siglos.
Nuestra historia reciente nos hace saber que, los dominadores, los poderosos, los dueños de las armas, del terror, del odio, persiguen, secuestran, torturan, asesinan; hacen llover misiles y bombas, pero no se limitan solo a esos métodos.
Nos exiliaron a la fuerza
nuestra aldea quedó en ruinas
vinieron
cavaron una tumba al pasado
arrancaron los olivos
raíz por raíz
los lanzaron a los taludes
de diez en diez
para que mueran
y resuenen al sol
y sean la tristeza del transeúnte
Fragmento de Poemas, de Hanna Ibrahim
Los poemas que se reúnen en Poesía Palestina de Combate están atravesados por una marcada identidad. Cada una de las poesías tienen raigambre en los paisajes, en la tierra, en la cotidianidad de siglos, en la cultura Palestina.
Inscríbeme
Soy árabe
El número de mi cédula es cincuenta mil
Tengo ocho hijos
Y el noveno… vendrá tras el verano
¿Te enojarás acaso?
Inscríbeme
Soy árabe
Trabajo con mis compañeros de lucha
En una cantera
Tengo ocho hijos
Arranco de las piedras
El pan, las ropas, los cuadernos
Y no vengo a mendigar a tu puerta
Y no me pliego
Ante las losas de tu umbral
¿te enojarás acaso?
Inscríbeme
Soy árabe
Mi nombre es muy común
Y soy paciente
En un país que hierve la cólera
Mis raíces…
Fijadas antes del nacimiento de los tiempos
Antes de la eclosión de los siglos
Antes de los cipreses y los olivos
Antes del crecimiento vegetal
Mi padre…de la familia del arado
Y no de los señores del Nujub* (*célebre tribu de Arabia)
Y mi abuelo era campesino
Sin árbol genealógico
Mi casa
Una cabaña de guardián
De cañas y ramajes
¿satisfecho de mi condición?
Mi nombre es muy común
Inscríbeme
Soy árabe
Cabellos…negros
Ojos…castaños
Signos particulares
Un kuffiah* (*pañuelo palestino) y una banda sobre la cabeza
Las palmas rugosas como rocas
Arañan las manos que estrechan
Y amo por encima de todo
El aceite de olivo y el tomillo
Mi dirección
Soy de un pueblo perdido…olvidado...
De calles sin nombres
Y todos sus hombres…en el campo y en la cantera
Aman el comunismo,
¿te enojarás acaso?
Inscríbeme
Soy árabe
Tu me has despojado de los viñedos de mis antepasados
Y de la tierra que cultivaba
con mis hijos
Y no nos has dejado
Ni a nuestros descendientes
Más que estos guijarros
Que nuestro gobierno tomará también
Como se dice
¡vamos!
Escribe
En lo más alto de la primera página
Que yo no odio a los hombres
Que yo no agredo a nadie
Pero…que si me hambrean
Como la carne del que me despoja
Y ten cuidado…cuídate
De mi hambre
Y mi cólera
Cédula de identidad, Mahmud Darwich
Identidad. El pueblo palestino tiene una identidad, una cultura de milenios, en sus tierras, entre sus olivos.
¿Cómo puede ser que Israel se olvide de la Identidad?
¿Cómo puede ser que se olviden del sufrimiento que han pasado hace más demedio siglo, proporcionando la misma tortura y el mismo terror aniquilador?
Un hombre ahorcado
juguete para niños
se vende en el mercado
No… no se venden ya
que tu niño comprenda
que ya se han agotado
Oh espíritus de los muertos
en los campos de concentración nazis
el ahorcado no es un judío de Berlín
el ahorcado es un árabe
como yo
de mi pueblo
que tus hermanos cuelgan
perdón
no tus hermanos
los aspirantes a nazis
en sion
oh espíritu de los muertos
en los campos de concentración nazis
si supieran
si supieran
El Ahorcado, Anónimo.
Esta poesía es la resultante de la comercialización de un muñequito: "se podía ver, en muchas ferias de Israel, juguetes que representaban… un árabe colgado"
¿Terrorismo?
Terrorismo!
Palestina, pueblo digno, pueblo pacífico pero no indigno, tiene un rasgo cultural del que pocos pueblos del mundo pueden reclamarse suyos orgullosos: dignidad.
Golpea
tu puño es de hierro
golpea
el poder te pertenece
y nosotros señor
quienes somos, o mas bien qué somos
sino un puñado de esclavos
golpea
tu látigo es intrépido
nos enseño la testarudez
y el desprecio a las amenazas
nuestro destino se ha transformado en
resistencia…
partiré
en busca de mis hermanos
por todos los rincones del exilio
ellos no conocen la aurora
pero, por su llegada
se unen… y combaten
que nuestros amos se indignen
que se regocijen
mañana
los sorprenderemos
en la horca
El látigo y los esclavos, Fawzi 'Abdallah
AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
(AW) Los siglos de tormentos soportados por los palestinos, ya sea por parte del dominador que fuere, tienen una expresión conocida en sus resistencia (o el terrorismo con el que los bautizaron los medios masivos) y una expresión poco conocida (¿casualidad?) en la cultura escrita.
La poesía como resistencia y testimonio de siglos es el resultado de "Poesía Palestina de Combate", libro por el que pasearemos en esta nota.
Buenos Aires, 4 de enero de 2009 Por Lucas Vadura
Atenme
Prohíbanme los libros
los cigarros
obstruyan mi boca con arena
la poesía es sangra
el agua de los ojos
se imprime con las uñas
las órbitas
las cuchillas
La clamaré
en la cárcel
en el baño
en la cantera
bajo el látigo
la violencia de las cadenas
Un millón de pájaros
sobre las ramas de mi corazón
inventan el himno combatiente
La complejidad hace imposible, en breves líneas, resumir siglos, hasta milenios, de interpretable historia.
Lo innegable de esta historia son los millones de muertos palestinos "aportados" por una invadida población que, luego de soportar siglos enteros las agresiones (ocupación Británica, Otomana, Israelí) hoy son, para el mundo entero, "Terroristas".
¿Cómo, sin saber, rotulamos definitivamente?
¿Cómo acusamos a los muertos y defendemos al verdugo?
La poesía que inaugura este texto es "Desafío", de autor anónimo, perteneciente al libro "Un enamorado de Palestina".
Este artículo que aquí desarrollo será el de la difusión de un libro conmovedor, que llegó a mis manos gracias al incansable interés por estos temas de un gran amigo. El libro del que hablo es "Poesía Palestina de Combate", que fue editado (en su momento) por la editorial Nuestra América.
De todas formas, es imposible de conseguir en librerías. Habrá, para quien quiera tenerlo y tomarse el trabajo, que buscarlo en librerías de usados, o también conocidas como "de viejos".
No nos extendamos más, al libro vamos.
No se apoderen de mis ojos
soy el extranjero
en busca de una patria
mi corazón se ha desmigajado
sobre las montañas de la nieve, de la sangre, de la escarcha
caminé con los niños
me abandonaron
en la noche del hambre, de la sangre, de la escarcha
alzaron sobre mi espalda
las tablas de mi ataúd
No me exterminen
soy el extranjero
en busca de una patria…
qué falta cometió mi pueblo
para que viva hoy
sobre una tierra en ruinas
qué falta cometió el pájaro
para que lo echen de un bosque a otro
qué falta cometió mi corazón
para que derramen sobre él
tanto dolor y la catástrofe
El extranjero, de Hayil 'Assaqilah
"Qué falta cometió mi pueblo para que viva hoy sobre una tierra en ruinas", dice el poeta palestino, buscando una respuesta que no ha de llegar. Siguen cayendo sobre Gaza los misiles sionistas. Gobierno de la muerte y el verdadero terror: el Estado nazi-fascista y genocida de Israel, (recomiendo leer la carta de la Red Internacional de Judíos Antisionistas: www.laestrellapalestina.org/
Sabido es: para el exterminio, la colonización, la apropiación del territorio se amparan en un tal Dios.
El tiempo absurdo oh amigo mío
el vaivén del sol en el cielo
el paso del transeúnte por el camino
repiten
"vuestros signos… vuestra vida
son una interminable tortura
de los dioses de arena"
(…)
Nuestros signos
una antigua sabiduría
nada más que el silencio y la deshonra
y el grito de una cigarra que repite
"yo soy vuestro Dios… soy la Repugnancia"
y esperamos
las maravillas del futuro
escrutamos el surgimiento de la vida
que resucitará los sentimientos enterrados
y hará resonar la puerta de nuestra alba
Repugnancia, de Habib Zayadan Chwikri
Poesía Palestina de Combate, es, en muchas de sus hojas, un catálogo de los tormentos que todo un pueblo sufre desde siglos.
Nuestra historia reciente nos hace saber que, los dominadores, los poderosos, los dueños de las armas, del terror, del odio, persiguen, secuestran, torturan, asesinan; hacen llover misiles y bombas, pero no se limitan solo a esos métodos.
Nos exiliaron a la fuerza
nuestra aldea quedó en ruinas
vinieron
cavaron una tumba al pasado
arrancaron los olivos
raíz por raíz
los lanzaron a los taludes
de diez en diez
para que mueran
y resuenen al sol
y sean la tristeza del transeúnte
Fragmento de Poemas, de Hanna Ibrahim
Los poemas que se reúnen en Poesía Palestina de Combate están atravesados por una marcada identidad. Cada una de las poesías tienen raigambre en los paisajes, en la tierra, en la cotidianidad de siglos, en la cultura Palestina.
Inscríbeme
Soy árabe
El número de mi cédula es cincuenta mil
Tengo ocho hijos
Y el noveno… vendrá tras el verano
¿Te enojarás acaso?
Inscríbeme
Soy árabe
Trabajo con mis compañeros de lucha
En una cantera
Tengo ocho hijos
Arranco de las piedras
El pan, las ropas, los cuadernos
Y no vengo a mendigar a tu puerta
Y no me pliego
Ante las losas de tu umbral
¿te enojarás acaso?
Inscríbeme
Soy árabe
Mi nombre es muy común
Y soy paciente
En un país que hierve la cólera
Mis raíces…
Fijadas antes del nacimiento de los tiempos
Antes de la eclosión de los siglos
Antes de los cipreses y los olivos
Antes del crecimiento vegetal
Mi padre…de la familia del arado
Y no de los señores del Nujub* (*célebre tribu de Arabia)
Y mi abuelo era campesino
Sin árbol genealógico
Mi casa
Una cabaña de guardián
De cañas y ramajes
¿satisfecho de mi condición?
Mi nombre es muy común
Inscríbeme
Soy árabe
Cabellos…negros
Ojos…castaños
Signos particulares
Un kuffiah* (*pañuelo palestino) y una banda sobre la cabeza
Las palmas rugosas como rocas
Arañan las manos que estrechan
Y amo por encima de todo
El aceite de olivo y el tomillo
Mi dirección
Soy de un pueblo perdido…olvidado...
De calles sin nombres
Y todos sus hombres…en el campo y en la cantera
Aman el comunismo,
¿te enojarás acaso?
Inscríbeme
Soy árabe
Tu me has despojado de los viñedos de mis antepasados
Y de la tierra que cultivaba
con mis hijos
Y no nos has dejado
Ni a nuestros descendientes
Más que estos guijarros
Que nuestro gobierno tomará también
Como se dice
¡vamos!
Escribe
En lo más alto de la primera página
Que yo no odio a los hombres
Que yo no agredo a nadie
Pero…que si me hambrean
Como la carne del que me despoja
Y ten cuidado…cuídate
De mi hambre
Y mi cólera
Cédula de identidad, Mahmud Darwich
Identidad. El pueblo palestino tiene una identidad, una cultura de milenios, en sus tierras, entre sus olivos.
¿Cómo puede ser que Israel se olvide de la Identidad?
¿Cómo puede ser que se olviden del sufrimiento que han pasado hace más demedio siglo, proporcionando la misma tortura y el mismo terror aniquilador?
Un hombre ahorcado
juguete para niños
se vende en el mercado
No… no se venden ya
que tu niño comprenda
que ya se han agotado
Oh espíritus de los muertos
en los campos de concentración nazis
el ahorcado no es un judío de Berlín
el ahorcado es un árabe
como yo
de mi pueblo
que tus hermanos cuelgan
perdón
no tus hermanos
los aspirantes a nazis
en sion
oh espíritu de los muertos
en los campos de concentración nazis
si supieran
si supieran
El Ahorcado, Anónimo.
Esta poesía es la resultante de la comercialización de un muñequito: "se podía ver, en muchas ferias de Israel, juguetes que representaban… un árabe colgado"
¿Terrorismo?
Terrorismo!
Palestina, pueblo digno, pueblo pacífico pero no indigno, tiene un rasgo cultural del que pocos pueblos del mundo pueden reclamarse suyos orgullosos: dignidad.
Golpea
tu puño es de hierro
golpea
el poder te pertenece
y nosotros señor
quienes somos, o mas bien qué somos
sino un puñado de esclavos
golpea
tu látigo es intrépido
nos enseño la testarudez
y el desprecio a las amenazas
nuestro destino se ha transformado en
resistencia…
partiré
en busca de mis hermanos
por todos los rincones del exilio
ellos no conocen la aurora
pero, por su llegada
se unen… y combaten
que nuestros amos se indignen
que se regocijen
mañana
los sorprenderemos
en la horca
El látigo y los esclavos, Fawzi 'Abdallah
AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
16 noviembre 2008
Así, como la vida-No Todo Es Verso-boletín literaripo de Agencia Walsh
Amor, dolor, humor, son parte de nuestra vida. A veces se alternan, a veces se mezclan.
El No Todo Es Verso de hoy es así: habla malos y buenos recuerdos, sueños, deseos. Todos de compañeros y compañeras que quieren compartirlos. Será por eso que nos identificamos tanto y los recibimos, leemos, lanzamos al espacio virtual con tanto placer, y parece que nos acercáramos cada domingo a través de las líneas.
Una vez más, un perfecto atardecer de domingo: con buena literatura.
mi antiguo amor tiene cuarenta y seis años.
de aquella inocencia ya no queda más nada.
de aquellos sueños que transitamos muy juntos.
de aquellos cuerpos y aquellas caricias.
mi antiguo amor tiene un hijo de dieciocho.
quizás vaya a la misma facultad a la que fue su madre.
tal vez me lo cruce por la calle algún dìa.
tal vez grite revolución y lo reprendan en casa.
Claudio D`Apice
La enredadera
Las rejas desaparecen
Es indudable que ese jazmín crece
para recordarnos
que la belleza es
aún posible
dentro de pocos días
sus flores perfumarán
la intimidad de esta habitación
donde consumo mis horas
en busca de un tesoro que no encuentro
y que no sé si existe
José María Pallaoro
Hasta las ratas hacen la venia!
Humor como resistencia
Transcurría el año de 1979, se comentaba que a la cárcel vidriera llegaría en visita oficial la CIDH (la Comisión Internacional de DDHH de la OEA), era un secreto a voces que en respuesta a la campaña internacional de denuncias que los Organismos argentinos y numerosos exiliados estaban llevando adelante exigiendo garantías de vida y de condiciones dignas para los rehenes políticos que seguíamos estando entre las garras de los represores, la Dictadura ofreció que visitaran algunos lugares de reclusión…obviamente los que se podían mostrar, entre ellos y en primer lugar el Penal de Devoto. En ese momento se concentraban allí (NOS concentraban) la mayoría de mujeres detenidas "legalmente", es decir, reconocidas como presas políticas por los milicos, hasta hacía muy poquito, y en el momento de mayor concentración habíamos llegado a ser 1.200 hacinadas en los cuatro pisos (pabellones celulares) de la Planta 5, ocupábamos de a cuatro las 23 celdas de cada pabellón. No hacía mucho, habíamos sufrido la última calesita masiva (cambios de pabellones, tipo coctelera, para desestabilizarnos y desorganizarnos).
Por una cuestión de organización interna (defendida a capa y espada por nosotros ante las autoridades del penal), habíamos ganado el derecho de realizar la limpieza del pasillo central y el reparto de comida (la "fajina, como le llamábamos) para todas, ésta consistía en que cada veintitrés días (23 celdas) a cada celda le tocaba realizar esta tarea…cosa muy necesaria en largos períodos de "engome" (castigos colectivos, de encierro sin salir de la celda) donde la fajina se convertía en la comunicación entre las dos "alas" de los pabellones, cada ala separada por el pasillo central donde hacíamos el recreo interno cuando NO estábamos sancionadas.
Bien, ese día nos tocaba a nosotras, la celda 43 del primer celular, con la "suerte" que nos caracterizaba nos había tocado la PEOR GUARDIA que había por esos tiempos, encabezada por "la" Pombo, una "bicha" (como les decíamos en nuestra jerga) de lo peor…para nosotras, para ellos un cuadro incorruptible! Sancionaba por cualquier pavada, verdugueaba todo el tiempo y, cuando estaba de BUEN HUMOR no nos dirigía la palabra, había que "ablandarla" para poder pasarle alguna info a las cumpas de enfrente…nada!, es más, varias veces en esa vuelta nos había ladrado –no insista , señora, no le voy a contestar!!!. Una de mis compañeras era la "Pasto", una platense con una trayectoria de casi diez años de militancia, un cuadro, pero muy, muuuy despistada, ella se había propuesto ABLANDARLA , entonces le hablaba sin parar, un cotorrerío infame; nosotras (que repartíamos la comida) estábamos aturdidas y asustadas…ésta se iba a comer un "chancho" (calabozo de castigo)! Cuando le prestamos atención le estaba diciendo –vio, celadora, las terribles ratas que salen del sótano??? Tiene razón el señor Galíndez (Jefe de seguridad del penal) cuando dice que AQUÍ HASTA LAS RATAS HACEN LA VENIA!...se hizo un silencio mortal, hasta las cumpas que estaban en la celda que estábamos sirviendo quedaron paralizadas, todas sabíamos (y las bichas con más razón) que Horacio Martín Galíndez nos arengaba para verduguearnos (y a ellas también!) diciéndoles "ratas con uniforme"; cómo habrá sido la cara de terror que teníamos todas y la terrible cara de monga que ponía la "Pasto"(que no se había dado cuenta lo que había dicho) QUE LA BICHA SE TENTÓ Y SE LARGÓ UNA CARCAJADA MONUMENTAL. Así seguimos, con nuestra fajina, distendidas y aliviadas de habernos salvado de tremendo castigo.
Ana María Cámara desde Santa Fe
Campesino
Gime el campesino arrodillado.
Parece un feto tirado en el campo
ruega que crezca su siembra
que vuelvan a brillar los trigales.
El sol quema mientras su cuerpo espera,
se quedó sin sombra
talaron sus bosques
igual que a sus sueños.
Gime el campesino
vuelve a su rancho con paso cansino
el polvo cubre su mirada perdida
no sabe si es sudor o lágrimas
que retrasan el regreso
a su morada vacía.
Anama
Vivo la muerte de mis hermanos
No me subieron a un avión
ni me abrieron con un corvo el vientre
tampoco me arrojaron al mar
pero me subieron hasta casi donde no se resiste
ni la fiebre ni el horror
y abrieron mi corazón para que lo poblara
la angustia la desesperación
luego me arrojaron a la ciudad como al mar
a sucuchos de mala muerte y peor vida
y el pan de cada día me lo negaron
con pretextos ensangrentados.
No me he enterraron en una fosa común
pero sí me enterraron en mí mismo
como en una celda de cemento fría y húmeda.
he estado en mí sin juicio alguno
pero de vez en cuando me torturan con los aniversarios
a los que le suman la tortura psicológica
como internarme en la risa de las pantallas de televisión
en ese territorio donde no hay caminos ni salidas
y el frío mortuorio entra en mi sangre y repto sobre la sangre.
En verdad no soy un detenido desaparecido
pero soy un detenido alguien que se para
antes de decir la verdad a los asesinos que andan sueltos
y soy un desaparecido busco preguntando dónde está
el muchacho idealista que luchaba contra la dictadura
dónde está el joven enamorado de la libertad y la justicia.
No me subieron a un avión ni me rajaron el vientre
ni me lanzaron al mar
pero lo que hicieron conmigo se parece tanto a eso
que a veces grito buscándome
y me desespero porque pasan los años y no me encuentro.
Osvaldo Ulloa
Cucharitas
me voy a cortar la lengua
para no hablar
con una cucharita de miel
y después
olvidarme tu nombre
las letras de tu nombre
con una cucharita limón
y entonces
decir bu-bu ba-ba do-do
y subir a un globo de gas
volar por África también
y buscar algo desesperadamente
y encontrar todo
y no saber que quiero
saber que no
y ver desde el cielo
mi lengua
acostadita a la orilla del río
y en mi media lengua
preguntar por ese río
y enterarme
así por accidente
y por extranjera
que lleva tu nombre
con una cucharita de miel
querer llamarte
con otra de limón
ir a buscarte
bu-bu ba-ba do-do
te ando extrañando
Fedra Spinelli
Literaturra Agradece a: AGENCIA WALSH este boletin
El No Todo Es Verso de hoy es así: habla malos y buenos recuerdos, sueños, deseos. Todos de compañeros y compañeras que quieren compartirlos. Será por eso que nos identificamos tanto y los recibimos, leemos, lanzamos al espacio virtual con tanto placer, y parece que nos acercáramos cada domingo a través de las líneas.
Una vez más, un perfecto atardecer de domingo: con buena literatura.
"Un hombre se vuelve viejo cuando sus lamentos ocupan el lugar de sus sueños"
Oscar Cellini
Oscar Cellini
mi antiguo amor tiene cuarenta y seis años.
de aquella inocencia ya no queda más nada.
de aquellos sueños que transitamos muy juntos.
de aquellos cuerpos y aquellas caricias.
mi antiguo amor tiene un hijo de dieciocho.
quizás vaya a la misma facultad a la que fue su madre.
tal vez me lo cruce por la calle algún dìa.
tal vez grite revolución y lo reprendan en casa.
Claudio D`Apice
La enredadera
Las rejas desaparecen
Es indudable que ese jazmín crece
para recordarnos
que la belleza es
aún posible
dentro de pocos días
sus flores perfumarán
la intimidad de esta habitación
donde consumo mis horas
en busca de un tesoro que no encuentro
y que no sé si existe
José María Pallaoro
Hasta las ratas hacen la venia!
Humor como resistencia
Transcurría el año de 1979, se comentaba que a la cárcel vidriera llegaría en visita oficial la CIDH (la Comisión Internacional de DDHH de la OEA), era un secreto a voces que en respuesta a la campaña internacional de denuncias que los Organismos argentinos y numerosos exiliados estaban llevando adelante exigiendo garantías de vida y de condiciones dignas para los rehenes políticos que seguíamos estando entre las garras de los represores, la Dictadura ofreció que visitaran algunos lugares de reclusión…obviamente los que se podían mostrar, entre ellos y en primer lugar el Penal de Devoto. En ese momento se concentraban allí (NOS concentraban) la mayoría de mujeres detenidas "legalmente", es decir, reconocidas como presas políticas por los milicos, hasta hacía muy poquito, y en el momento de mayor concentración habíamos llegado a ser 1.200 hacinadas en los cuatro pisos (pabellones celulares) de la Planta 5, ocupábamos de a cuatro las 23 celdas de cada pabellón. No hacía mucho, habíamos sufrido la última calesita masiva (cambios de pabellones, tipo coctelera, para desestabilizarnos y desorganizarnos).
Por una cuestión de organización interna (defendida a capa y espada por nosotros ante las autoridades del penal), habíamos ganado el derecho de realizar la limpieza del pasillo central y el reparto de comida (la "fajina, como le llamábamos) para todas, ésta consistía en que cada veintitrés días (23 celdas) a cada celda le tocaba realizar esta tarea…cosa muy necesaria en largos períodos de "engome" (castigos colectivos, de encierro sin salir de la celda) donde la fajina se convertía en la comunicación entre las dos "alas" de los pabellones, cada ala separada por el pasillo central donde hacíamos el recreo interno cuando NO estábamos sancionadas.
Bien, ese día nos tocaba a nosotras, la celda 43 del primer celular, con la "suerte" que nos caracterizaba nos había tocado la PEOR GUARDIA que había por esos tiempos, encabezada por "la" Pombo, una "bicha" (como les decíamos en nuestra jerga) de lo peor…para nosotras, para ellos un cuadro incorruptible! Sancionaba por cualquier pavada, verdugueaba todo el tiempo y, cuando estaba de BUEN HUMOR no nos dirigía la palabra, había que "ablandarla" para poder pasarle alguna info a las cumpas de enfrente…nada!, es más, varias veces en esa vuelta nos había ladrado –no insista , señora, no le voy a contestar!!!. Una de mis compañeras era la "Pasto", una platense con una trayectoria de casi diez años de militancia, un cuadro, pero muy, muuuy despistada, ella se había propuesto ABLANDARLA , entonces le hablaba sin parar, un cotorrerío infame; nosotras (que repartíamos la comida) estábamos aturdidas y asustadas…ésta se iba a comer un "chancho" (calabozo de castigo)! Cuando le prestamos atención le estaba diciendo –vio, celadora, las terribles ratas que salen del sótano??? Tiene razón el señor Galíndez (Jefe de seguridad del penal) cuando dice que AQUÍ HASTA LAS RATAS HACEN LA VENIA!...se hizo un silencio mortal, hasta las cumpas que estaban en la celda que estábamos sirviendo quedaron paralizadas, todas sabíamos (y las bichas con más razón) que Horacio Martín Galíndez nos arengaba para verduguearnos (y a ellas también!) diciéndoles "ratas con uniforme"; cómo habrá sido la cara de terror que teníamos todas y la terrible cara de monga que ponía la "Pasto"(que no se había dado cuenta lo que había dicho) QUE LA BICHA SE TENTÓ Y SE LARGÓ UNA CARCAJADA MONUMENTAL. Así seguimos, con nuestra fajina, distendidas y aliviadas de habernos salvado de tremendo castigo.
Ana María Cámara desde Santa Fe
Campesino
Gime el campesino arrodillado.
Parece un feto tirado en el campo
ruega que crezca su siembra
que vuelvan a brillar los trigales.
El sol quema mientras su cuerpo espera,
se quedó sin sombra
talaron sus bosques
igual que a sus sueños.
Gime el campesino
vuelve a su rancho con paso cansino
el polvo cubre su mirada perdida
no sabe si es sudor o lágrimas
que retrasan el regreso
a su morada vacía.
Anama
Vivo la muerte de mis hermanos
No me subieron a un avión
ni me abrieron con un corvo el vientre
tampoco me arrojaron al mar
pero me subieron hasta casi donde no se resiste
ni la fiebre ni el horror
y abrieron mi corazón para que lo poblara
la angustia la desesperación
luego me arrojaron a la ciudad como al mar
a sucuchos de mala muerte y peor vida
y el pan de cada día me lo negaron
con pretextos ensangrentados.
No me he enterraron en una fosa común
pero sí me enterraron en mí mismo
como en una celda de cemento fría y húmeda.
he estado en mí sin juicio alguno
pero de vez en cuando me torturan con los aniversarios
a los que le suman la tortura psicológica
como internarme en la risa de las pantallas de televisión
en ese territorio donde no hay caminos ni salidas
y el frío mortuorio entra en mi sangre y repto sobre la sangre.
En verdad no soy un detenido desaparecido
pero soy un detenido alguien que se para
antes de decir la verdad a los asesinos que andan sueltos
y soy un desaparecido busco preguntando dónde está
el muchacho idealista que luchaba contra la dictadura
dónde está el joven enamorado de la libertad y la justicia.
No me subieron a un avión ni me rajaron el vientre
ni me lanzaron al mar
pero lo que hicieron conmigo se parece tanto a eso
que a veces grito buscándome
y me desespero porque pasan los años y no me encuentro.
Osvaldo Ulloa
Cucharitas
me voy a cortar la lengua
para no hablar
con una cucharita de miel
y después
olvidarme tu nombre
las letras de tu nombre
con una cucharita limón
y entonces
decir bu-bu ba-ba do-do
y subir a un globo de gas
volar por África también
y buscar algo desesperadamente
y encontrar todo
y no saber que quiero
saber que no
y ver desde el cielo
mi lengua
acostadita a la orilla del río
y en mi media lengua
preguntar por ese río
y enterarme
así por accidente
y por extranjera
que lleva tu nombre
con una cucharita de miel
querer llamarte
con otra de limón
ir a buscarte
bu-bu ba-ba do-do
te ando extrañando
Fedra Spinelli
Literaturra Agradece a: AGENCIA WALSH este boletin
26 octubre 2008
Hoy estamos reflexivos Boletin Literario No todo es verso
Literaturra da las gracias a AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH por los voletines literarios NO todo es verso.
Hoy estamos reflexivos
Necesidad de pensar y compartir los pensamientos, de reflexionar y de compartir esas reflexiones. Y hacerlo a través de la poesía.
Con esa alegría y esa modorrita que nos ha traído el sol a los bonaerenses y a los porteños después de la lluvia, los invitamos a disfrutar de estos textos que amablemente nos han enviado.
Eso sí, al final un poquito de humor, para imitar al día.
Todo me resulta inexplicable, y más que todo, yo mismo"
Soren Kierkegaard
Soren Kierkegaard
Todo pasa
Todo pasa por nuestra mente
Todo pasa por nuestras manos
Todos queremos llegar más allá
Todos luchamos por el bienestar
El tiempo pasa a la misma velocidad
que siempre
El tiempo pasa, nosotros creemos
Que es lento
Pero el tiempo llega y tenemos
Que estar preparados para
Vivir a la velocidad de siempre
Pasa y no nos damos cuenta
Que todo ha pasado por nuestras manos
Todos llegamos a donde queremos llegar
Y todos luchamos por el bienestar
Pedro, el cazador de sirenas.
Rawson, Chubut
Diciembre 2007
( Corrupción, aduanas, contrabando,
modelos de hambre, robos, violaciones,
trampas de drogas, pobres jubilados,
desocupación, frivolidad y depresiones.)
"Ma"
Si no hubiera ni un juguete armamentista,
uniformes escudos o banderas,
si no existieran tampoco las fronteras,
armas ni soldados en las guerras.
Cuán felices las madres en la tierra,
por no engendrar inútiles guerreros,
ni omnipotentes gobernantes ciegos,
sectarios, delincuentes o racistas.
Si no tuviéramos aquí, a nuestra vista,
desaparecidos, justicia sin encuadre,
acunaríamos alegres sin denuestos,
el utópico "Día de la Madre"
Pedro M.Ribeiro
Quizá sea por eso ¿quién sabe?
"de cualquier modo que te toque esta bien
de cualquier modo que te toque esta mal"
TURF
Nunca creí en los argumentos de lo prohibido, ha de
ser esa la razón por la que compartí hasta lo que me
hizo daño.
Mi ángel guardián intenta protegerme aunque yo haga
de su trabajo una tarea difícil.
Guadalupe está ofendida porque una tarde me cansé de
pedirle permiso y decidí callarme para siempre. Pero
eso era antes, ahora no te das una idea cuánto duele
el que no pueda decirte lo que me pasa.
Quizá sea por eso, ¿quién sabe?, que me sentí en la
obligación de alejarme todo lo suficiente que se aleja
alguien que no tiene pertenencia en ningún sitio.
Quizá sea por eso, ¿quién sabe?, que me convertí en
el prófugo número uno de tu mirada.
Quizá sea por eso, ¿quién sabe?, que de tus ganas
sigo siendo el hombre más buscado.
Así y nada, el recuerdo de tus manos adivinando mi
panza, sacudió mis sueños a la madrugada y extrañé. Te
extrañé tanto que la soledad hizo estragos en las
sábanas.
Luego volví a dormirme, y cuando el sol sorteó las
trampas de las ramas, el mosquitero, y las cortinas de
la ventana, abrí los ojos y te nombré. O mejor, tu
nombre irrumpió en mi alma, y atrás la belleza de tu
sonrisa, tu cuerpo incandescente, todos los poemas, el
deseo, y aquellos gemidos que se repiten en el eco de
mi océano salvaje.
Nunca creí en los fundamentalistas que pretenden
condicionar al amor, ha de ser esa la razón por la que
no le puse reparo a mis manos cuando se vieron
avasalladas por las ansias de tocarte. Y jamás le di
importancia al después; aun cuando el después me
empujara a tener que vivir olvidando.
Verónica esta ofuscadísima porque una noche me
acordé que el mundo empezó ni bien o mal atravesé la
puerta de casa, y empecé a caminar por el muelle y
tomé un barco de papel que me llevó hasta un puerto de
palos.
Quizá sea por eso, ¿quién sabe?, que decidí
trasladar todo lo que yo significo para vos, adonde el
río es calle, y replantearme tu significado en un
sitio solitario donde nadie me hable.
Quizá sea por eso, ¿quién sabe?, que disfracé tu
recuerdo y me fui a pasear contigo a la distancia.
Quizá sea por eso, ¿quién sabe?, que cuando estuve
tan lejos que ni siquiera tenía señal en el celular,
jugué a que atendía el teléfono y tu voz me confesaba
que a lo único que temías era a que yo te soltara la
mano.
Desde que me despertaste con un beso y la sorpresa
del desayuno en la cama, no paro de escribir todas las
cosas que me hubiese gustado pasar a tu lado.
En las paredes de esta casa prestada en la que me
toca reencontrarme, armarme un poquito, y tomar fuerzas
para no salir corriendo a buscarte, dibujé tu nombre,
(que también es el nombre de mi hermana).
Con la tinta invisible de tus lágrimas puse, debajo
del retrato mas sonriente que pinté: "no llores nena,
te quiero tanto que jamás permitiría que sufras de
nuevo. Entendelo, es sólo por un tiempo, pero tengo
que alejarme".
Quizá sea por eso que siento, ¿quién sabe?
Sebastián Giannetti
Poema I
Nada existe menos verdadero que una verdad.
Toda certeza nos confunde hasta el punto de no desconfiar de ella.
Nadie recuerda cómo seguirá el mundo,
nadie sospecha la realidad.
Somos todos parte del mismo misterio.
Olvidé mis ganas de vivir cuando te fuiste
y al fin comprendí,
que sólo
lo Frágil
es eterno.
Auca Lihué Sepúlveda del Toro
Barrio Luján – El Bolsón
19 años
Humor como resistencia
"Desde chico vengo escuchando historias y anécdotas, le dije a mis padres para mandar algo de eso. Se animaron, me iban dictando y fuimos redactando de acuerdo a lo que se acordaban. Te mando algunas de esas anécdotas. Saludos y cariños de mis padres, Teresa y Fernando."
"En la ciudad de Resistencia se hizo una manifestación multitudinaria en el año 1972, en época del gobierno militar de turno. Estábamos transitando por una de las calles cuando de golpe irrumpe la patota policial con todos los patrulleros y batucada completa.
Formaron un cordón para interrumpir el avance de la columna, cuando uno de los compañeros que iba al frente grita a voz en cuello arengando a que nos enfrentemos con el cordón policial: "¡Por la Patria compañeros!"
Raúl Figueredo, un compañero hoy desaparecido, responde: "¡Por la Paraguay es mas corto!", refiriéndose a la Avenida Paraguay que en ese momento estábamos transponiendo."
Mauro. Desde Formosa.
Literaturra da las gracias a AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH por los voletines literarios NO todo es verso.
13 octubre 2008
Cinco siglos igual
Este No Todo Es Verso es bastante especial, porque esta semana ha habido dos días dignos de ser tenidos en cuenta: el 8 de octubre se cumplieron 41 años del asesinato del Che, y hoy es el aniversario Nº 516 de la llegada a nuestras tierras americanas de los invasores europeos.
Además, los compañeros paraguayos presos llevan casi dos meses de huelga de hambre, con lo que sus vidas ya corren serio peligro.
Varios compañeros se han referido a los hechos en concreto y otros han aportado material adecuado a la situación.
Mucho para un solo No Todo Es verso, pero aquí está.
El olvido de los pueblos es un fusil taimado, de celoso gatillo que se dispara solo; y hay que estar muy atento para evitar suicidios.
"Eduardo Pérsico (de "Gardel supo retirarse a tiempo")
Amigos, este es un poema que escribí para nuestros compañeros, me gustaría compartirlo con todos. Un abrazo grande,
Miguel
Manera de vivir
'A los seis compañeros campesinos paraguayos, que en el día de hoy, lunes 6 de octubre del 2008, se encuentran en una cárcel argentina haciendo una huelga de hambre desde hace 51 dias'
'Desgraciadamente el dolor, crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso...'
Cesar Vallejo
No hay otra manera de vivir me dije, le dije,
estoy partiendo con ellos, aunque sean
sólo ellos,
quienes parten verdaderamente.
Salgo a la calle con lo suficiente, abrigo, encendedor, el cuaderno de apuntes,
voy a encarar el resto de soledad, esos problemas de cualquier juglar
que se sirve de los poemas para subsistir el día.
Voy a tomar el tren, a complicarme con los desatinos de la familia,
a encontrar una película que concluya en sonrisa de niño.
Voy de un tiempo a esta parte preguntándolos,
me acostumbro a sus apellidos, como si los conociera de siempre.
Sigo siendo quien soy, con la flacura del amigo que ha perdido
su posibilidad, la posibilidad de compartir con ellos el espacio de la calle y de la tierra,
el surco y el litoral, el mercado popular de la frontera.
Estuve, estuve, les diría en poema de Tuñon,
estuve en esa peregrinación nocturna, casi loco, casi borracho, solo,
en los andenes de la selva, fui perplejo de su polvareda roja,
libre de tristeza, tras el orgullo de los anchicos,
el pombero y el gurí patudo, el humor de los tareferos y la madre ciega.
Estuve cerca de esa patria, casi ausente, quise decírtelo,
quise contarle a ellos.
Y entonces hoy el hambre me interrogó de cerca.
que pobre luz este país, que poca gente se preguntará porqué,
quien seré yo para responder lo justo.
La respuesta la tienen ellos, escribí en la calle,
no hay respuesta sin hambre, compañero.
No hay respuesta sin voluntades me dije.
Cada día,
Espero ese llamado, esa victoria lenta,
soy quien he sido, y por delante me sostienen ellos.
con la rabia de quien ha dejado de comer para siempre,
para que otros coman. Allí están,
con la templanza de quien entrega su existir
para que existan otros.
Con el orgullo de no ser, para matar de vergüenza a quienes matan.
Miguel Martínez
Sí
Si se acortarán las distancias
te pediría una caricia, una mirada,
un abrazo breve de la eternidad,
que apagaría el fuego de este infierno
para hacerlo calor y no horror.
O quizás se escaparían de mi boca
palabras dulces sin muerte.
Y la frescura flotaría en el éter
como parte cotidiano de esta nada
que nos lleva a transitar torpemente
por los senderos del recuerdo.
Machucando olvido en un bolsillo.
Si se acortaran las distancias
pero no las de internet.
Sí las de carne huesos y sentimientos
las que se traslucen de los ojos
como si fueran espejos de agua
que se van aguantando la velada
puros y ciertos, sin miramientos
pero con la incertidumbre a cuestas
que no espera, desespera.
Alexis Medina
Yo no quiero
No quiero pulirme
para saber
mentirte
no quiero
decorarme
no quiero leer libros que
me digan como le tengo que hacer
para mentir
no quiero esos saberes
yo soy así mete pata
me aplaudo y me reprendo y aprendo.
me acuesto y duermo
sueño y amo mi inconciente
no quiero ficciones de mí
y después otra vez no saber quién soy
no quiero pulirme, no !
no quiero aprender a expresarme mejor
ya mucho problema me trajo ese camino de aprender
hubiera sido mejor
estar lejos de ese mundo, ser sencilla
no lo sé... es suficiente ya
no quiero leer neurolinguística
no quiero aprender a engañar
si no puedo hablar bien en público me la aguanto
no quiero dejar de ser yo
yo soy esto que escribe desesperadamente
y que te cuesta aceptar
no estudiaré no sea que deje de ser yo
y luego al saber sin querer
me enoje con los ignorantes por no saber
con la gente sencilla que como yo algún día no supo hablar
y ponga imposiciones malévolas en sus decires
tengo miedo ,
no quiero todos tus libros leer, tan solo de sueños y poesía
quiero saber recostarme por las noches y ver que hay en mi interior
mi inconciente no quiere comer tus conocimientos, le llamo así
tenemos distintos símbolos distintas ignorancias
no quiero
que me interpreten
tu piensas... piensa mal y acertarás y
yo pienso exactamente al revés
al menos de la gente sencilla
de los que no son políticos y nada se quieren llevar.
piensa mal y acertarás ?... de quien te quiere de verdad ????
no no no , yo tus libros ya no quiero leer.
sólo poesía algo de historia y nada más
no me pidas mejores modales
hago lo que puedo , no tengo protocolo
no quiero pulirme
para mentirte
no quiero decorarme de saber
no quiero leer libros que me digan cómo le tengo que hacer
que me digan qué soy y quéno
no , no
yo no quiero .
no quiero.
Daniela Gorbolino
Ser en el otro
(Siendo en el otro)
Por un instante, por un momento, sobre tus huesos
Sobre tu hambre, sobre tu angustia, sobre tu llanto.
Sobre tu mundo sin horizontes
Sobre tu mesa sin alimento.
Sobre tu cuerpo con mil cadenas.
Por un momento
Para ser hambre y ser angustia
y ser el llanto que te recorre
todos los huesos
los tantos huesos
que son las rutas de la miseria
Esa miseria que te carcome
y que devora todos tus sueños
Por un instante, por un momento
Ser en tus ojos tus propios ojos
Ser en tus pasos tus propios pasos
Ser en tu angustia tu propia angustia
Ser ese llanto que está atrapado
entre las cuerdas de tu garganta
Y ser tus manos
Entre tus manos tus propias manos
Las que golpean en cada puerta
Las que se aprietan en impotencia
Como si fueran duros martillos.
Vanos martillos en las conciencias.
Ser caminante de tus caminos
Con tus zapatos, tus zapatillas
tus pies descalzos.
Por un momento,
eso quisiera.
Y si resisto
siendo tus huesos
siendo tu hambre, siendo tu angustia, siendo tu llanto.
Si carcomidos todos mis sueños
y condenada toda utopía
Si desteñidas todas mis ansias de un mundo justo
Aún insisto ...
Sobre tus huesos
sobre tu angustia,
sobre tu llanto
Habré aprendido.
Siendo en el otro
Soy en el otro.
(en el que muere por hambre)
Profesora María Cristina Saborido
Ex detenida desaparecida
Pozo de Banfield/Quilmes
Julio/ 77
En estos ochenta años
Nos deja con un pasado
reciente y prematuro,
con sueños que se perdieron
con vidas que nos dejaron.
Nos queda la realidad
mirarnos frente al espejo
para decirnos verdades
aunque nos duela el silencio.
¡ Cuanto por caminar !
¡ Como llevar los recuerdos
con cicatrices profundas
llenas de muertos y sueños !
El pasado que te increpa
Con un ruidoso silencio
y ese rumbo que escogimos
Nos pide que continuemos
Quién puede dejar de ser
Lo que siempre ha cultivado
Con sus luces
Con sus sombras
Con su pensar
Con sus manos
Con los sueños incompletos
Recogiendo los pedazos
Que cada cual reconstruye
Con jirones rescatados
La meta está allá lejos
Pero hacia allí caminamos
Tal vez más lentamente
Quizás un poco más sabios
Respondiendo algunas cosas
Preguntando y preguntando
Dicen por ahí algunos
Que siempre estamos peleando
No saben que ese reproche
Se vuelve elogio en tus manos
Sin olvido y con memoria
Recordando tantos hermanos
Que viven junto a nosotros
En cada lucha que damos.
Es difícil compañeros
Llegar pues nunca llegamos
Cada peldaño un impulso
Cada respiro un descanso
Sin perder nunca la vista
De ese sueño imaginado.
Hermoso sueño de todos
Construido con retazos
De tantas vidas vigentes
Caminando a tu lado
Viven ellos en nosotros
En nuestra risa
En el canto.
Cada paso recorrido
Lo hacen a tu costado
Ellos contigo rien
Y lloran si estás llorando
Sueñan el mismo sueño
De todos nuestros hermanos.
Compañero Che Guevara
Tu ejemplo sigue brillando
Pues no hay sombra
Comandante
Que impida seguir tus pasos.
Eduardo Abeleira
Entre cerros
Ayer me levanté tempranito, un rato después de que salga el sol. La mañana estaba linda, y como no tenía tareas, le dije a mamá si podía salir a jugar con las chicas. Ella me dijo que sí, pero que estuviera temprano para almorzar, porque volvía papá de trabajar en el campo y querían que comiéramos todos juntos. También me dijo que si lo veía a mi hermano por ahí le avisara lo mismo.
Así que salí y corrí tres cuadras hasta la casa de las mellizas. Ellas ya estaban en la puerta esperándome. Nos abrazamos y charlamos un rato, de los papás, de los juegos, y de los chicos, claro, que si estaba de novia con el de la vuelta, que si ellas se iban el fin de semana al campo con los hijos del carpintero, que si esto, que lo otro, y todo eso.
Estábamos a la sombra de su casa, pero después de un rato el calor empezó a molestar, y ya estábamos transpirando, así que dijimos de ir al río y pegarnos un chapuzón hasta la hora de comer. El río no quedaba muy lejos, menos de treinta cuadras, pero igual tardamos un rato porque el sol nos pegaba en la cabeza y teníamos miedo de marearnos. Así que caminamos lentito, y seguíamos charlando mucho, porque yo hacía unos días que no las veía a las mellizas y me tenían que contar un montón de cosas, y yo también les tenía que contar a ellas una novedad, porque en esos días que no nos habíamos visto yo salí muchas veces con Juan, que no es que estuviéramos de novios, pero nos gustaba salir y la pasábamos bien, pero la última de esas veces, y esto es lo que no le había contado a nadie, estábamos sentados en un banquito de piedra y yo le estaba diciendo que no me gustaba usar las trenzas largas porque los chicos me tiraban del pelo y me molestaban todo el tiempo, y cuando lo miré me di cuenta que me estaba mirando fijo, pero en realidad no me estaba mirando a mí porque me estaba mirando la boca, fijo, y yo no entendí muy bien y pensaba que por ahí se estaba sintiendo mal porque como que no se podía quedar muy derecho y se inclinaba para adelante y estaba muy pálido, y le iba a preguntar si se sentía mal pero de repente se tiró para adelante y me besó fuerte. Y yo quise enojarme o algo y pensé que lo iba a empujar y salir corriendo pero tampoco sé muy bien qué pasó porque al final lo terminé besando más fuerte todavía, y así estuvimos un rato bastante largo, hasta que cuando terminamos Juan estaba medio colorado y yo muy apurada, que me fui diciéndole que otro día lo pasaba a buscar, y llegué a mi casa riéndome de puro contenta. Y esto es lo que les estaba por contar a las mellizas, nada más que primero estaba juntando valor, y justo cuando abrí la boca para empezar apareció mi hermano por la esquina, con su barrita de amigos.
En cuanto nos vio se vino corriendo, muy riéndose y haciéndose el canchero, con los amigos atrás. Yo sabía que a él le gustaba una de las mellizas, aunque no muy bien cuál, porque él no me contaba y como las mellizas andan siempre juntas, yo no sabía a cuál era que andaba siguiendo todo el tiempo. Así que vinieron y nos estuvieron haciendo chistes, y corriendo alrededor nuestro, y menos mal que yo no llevaba las trenzas porque los bobos de los amigos ya me las estaban buscando para molestarme. Ahí me acordé de lo que me había dicho mamá, y le avisé a mi hermano que se fuera temprano para casa así almorzábamos todos juntos. Entonces mi hermano los apuró a los otros y nos dejaron en paz, porque se querían ir a buscar no sé qué bicho que habían visto cerca de la casa de uno. Así que nos quedamos caminando solas, pero a esa altura yo ya me había olvidado que les iba a contar lo de Juan, así que me quedé callada. Y en un momento se acabaron las casas y empezó el parque, lleno de pastos y árboles y arbustos, que seguía un rato más antes de llegar al río. A veces nos quedábamos ahí, abajo de algún árbol charlando y buscando pajaritos, pero como hacía mucho calor esta vez fuimos derecho para el río, porque ya estábamos todas transpiradas y nos queríamos bañar.
Llegamos corriendo y nos tiramos las tres al agua al mismo tiempo, agarrándonos de las rodillas para hacernos bola y salpicar más. El agua estaba buenísima, y el calor y la transpiración se nos fueron en seguida. Pero igual nos quedamos un buen rato, jugando, salpicándonos, o viendo quién aguantaba más la respiración abajo del agua. Cuando nos dimos cuenta que ya teníamos todos los dedos de las manos y los pies como pasas de uva, y nos empezaba a entrar un fresco, salimos. Volvimos hasta el parque, y ahí sí nos quedamos un rato, pero no abajo de un árbol, porque queríamos tomar sol para secarnos. Mientras seguimos charlando, y las mellizas empezaron a hablar de nuevo de los hijos del carpintero, cómo las pasaban a buscar para ir pasear y siempre les traían algún regalo, y entonces me acordé que yo les iba a contar lo de Juan, así que mientras ellas me seguían hablando yo empecé de nuevo a juntar valor, porque aunque estaba muy contenta al mismo tiempo tenía mucha vergüenza de decir lo que había pasado, no sé por qué, pero igual se los quería contar porque las cosas lindas se vuelven más lindas cuando se las contás a tus amigas. Al final me terminaron contando que tenían pensado darles ellas una sorpresa, cuando fueran a pasar esos días al campo, pero no me quisieron decir cuál iba a ser la sorpresa, que me iban a contar después, a la vuelta. Nos quedamos calladas, y cuando abrí la boca para contar lo de Juan, se sintió lejos, pero muy fuerte, una explosión. Las tres nos miramos, asustadas, y nos dimos cuenta que no lo habíamos imaginado, y en seguida sonó una explosión más, igual de fuerte, y otra, pero esta mucho más cerca, y entonces ya nos habíamos parado y estábamos asustadísimas. Las tres sabíamos lo mismo, pero a mí me daba miedo pensarlo. Hacía muchos meses que había aparecido el ejército invasor, y aunque las peleas fueron pocas y nuestro ejército resistía, fueron muy duras y terribles. Pasaba un tiempo entre pelea y pelea, y hacía mucho que no volvían y estábamos más tranquilos, pero ahora era la primera vez que llegaban los ruidos tan cerca, casi como si hubieran llegado a las casas.
Pegamos un salto cuando escuchamos un alboroto atrás nuestro, del bosquecito que había del otro lado del río, y ahí nomás salimos corriendo para las casas. Corrimos hasta llegar a los árboles donde empezaba el parque, y vimos que venían soldados, de ellos, espantosos, con esos uniformes de metal y esas armas raras y terribles que tantos desastres habían hecho. Nos separamos. Yo corrí hasta un arbusto grande y me metí adentro. Desde ahí miraba. Los soldados buscaban, con cara de perro; habían escuchado algo. Caminaron, uno pasó muy cerca de donde yo estaba, y tuve miedo de llorar o hacer algún ruido y que me viera. Pero no me vio. Siguieron caminando para el río, y yo estaba a punto de salir corriendo para el otro lado, pero de repente escuché un grito fuertísimo y cuando volví a mirar... ¡vi que los soldados habían encontrado a las gemelas! Se habían escondido juntas en un arbusto muy chico, y cuando pasaron las descubrieron en seguida. Los soldados se empezaron a reír a carcajadas y a hablar a los gritos en su idioma raro, mientras una de las gemelas gritaba y trataba de morderlos. No entendí nada, pero no estaban diciendo cosas lindas. Tuve mucho miedo por mis amigas, y ya estaba llorando cuando se escuchó ese ruido horrible, y la que gritaba y mordía se cayó como una piedra sobre el pasto. Cuando a la otra le pegaron en la cabeza y le empezaron a arrancar la ropa, me fui corriendo.
Lloraba por mis amigas, y porque tenía miedo, y porque no sabía para dónde ir. Cuando llegué a las primeras casas, ya se escuchaban los gritos por todos lados, y veía unas nubes de humo enormes subiendo más adelante. Corrí más fuerte, y tenía ganas de gritar y mucha bronca. Por atrás de una casa salieron unos soldados de ellos y me vieron. Gritaron algo, uno me corrió y llegó a agarrarme del pelo. Me tiró muy fuerte, me dolió muchísimo. Caí al suelo y el soldado se tiró encima mío, y entonces le mordí la nariz hasta hacerlo sangrar y le pegué una patada ahí donde más le duele. Me arrastré hasta salir de abajo suyo y me fui para adentro de la casa. Los otros soldados me seguían. Pude salir por el costado y meterme por otras casas hasta que los perdí. Entonces llegué a una habitación donde había dos personas en el suelo, un hombre y una mujer. Cuando me acerqué me di cuenta que estaban acostados arriba de un charco de sangre. Abrí la boca para gritar y una mano por atrás me la tapó. Empecé a dar golpes con los codos y a llorar, pero entonces escuché la voz de mi hermano que me decía que no grite, que nos iban a escuchar los soldados afuera. Me di vuelta, lo miré, él estaba todo sucio, tenía un ojo hinchado y sangre en la cara, y lo abracé llorando.
Salimos arrastrándonos por el suelo, sin hacer ruido. Me di cuenta de que mi hermano estaba muy lastimado porque se arrastraba con una pata en el aire y poniendo unas muecas horribles. Llegamos a escondernos atrás de un árbol grande justo cuando un grupo de soldados pasaba por la calle, arrastrando a don Gregorio, abuelo de Lucas y Martín, que había sido artesano hasta que sus manos se pusieron muy viejas. Ahora tenía las manos atadas a las espalda por una soga de la que tiraban, y los brazos doblados por atrás y por arriba de la cabeza y los hombros como salidos de lugar, y aullaba más fuerte que lo que yo nunca había escuchado. Mi hermano estaba furioso y por un momento tuve mucho miedo de que saliera de atrás del árbol y se fuera a pelear con esos soldados cerdos. Pero se quedó, y cuando ya no estaban más, nos levantamos y nos fuimos rápido para casa.
No nos cruzamos a nadie más. Los gritos se seguían escuchando, y las explosiones, y el humo, pero por ahí no quedaba nadie. Llegamos a la puerta de nuestra casa y escuchamos voces adentro. Mi hermano entró corriendo y yo atrás.
Ahí estaban, los soldados, los soldados cerdos. Mi papá estaba en el suelo, a un costado, con dos agüjeros enormes y rojos en el pecho y uno en un ojo que no estaba más. Mi mamá estaba en otro rincón, desnuda, boca abajo, con sangre en la espalda y en la cara. Había tres soldados encima de ella. Me quedé paralizada. Mi hermano gritó hasta quedarse ronco y corrió como pudo, con una pierna que se le doblaba para afuera, hasta donde estaban los soldados con mamá. Dos de ellos se levantaron, uno le pegó un golpe fuertísimo con la punta del arma y lo tiró al suelo. El otro salió. Volvió con una piedra enorme. La levantó por arriba de la cabeza, y la dejó caer sobre las rodillas de mi hermano. La volvió a levantar, y la tiró sobre su espalda. Después volvieron adonde estaba mamá con el otro soldado. Mi hermano tenía los ojos muy abiertos, miraba, y ya no gritaba. Cuando mamá dejó de gritar, se levantaron. El soldado de la piedra la volvió a levantar sobre mi hermano, y le aplastó la cabeza.
Después me vieron y empezaron a caminar para donde yo estaba...
Hoy nos levantaron cuando salió el sol. Hicimos una fila larga con todos los sobrevivientes, y empezamos a caminar. Nos dijeron que vamos a estar un buen rato caminando, que mejor juntemos fuerzas.
ESTAMPA DE LA EVANGELIZACIÓN DE LOS INDIOS KILMES LLEVADA A CABO POR LOS ESPAÑOLES, RELATADA POR LA PEQUEÑA ANA, DE DIEZ AÑOS, AL CURA PROTECTOR QUE LOS RECIBIÓ EN LA REDUCCIÓN DE LA SANTA CRUZ DE LOS INDIOS KILMES.
Este relato es una ficción. No fue una ficción la masacre llevada a cabo por los españoles sobre los pueblos originarios de América en general, y sobre los Quilmes en particular. Ni fue ficción su heróica resistencia, ni el exilio compulsivo de los sobrevivientes a la Reducción de la Santa Cruz de los Indios Kilmes (eufemismo con el que se nombraban los campos de concentración), lugar al que llegaron luego de una marcha forzada de 1200 kilómetros, desde Tucumán hasta la actual ciudad de Quilmes, adonde se los sometió a un lento extermenio a base de represión y miseria.
Juan Baio
Literaturra agradece a AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH los boletines literarios No todo es verso.
12 octubre 2008
Construcción- chico Buarque
| Amou daquela vez como se fosse a última
Beijou sua mulher como se fosse a última E cada filho seu como se fosse o único E atravessou a rua com seu passo tímido Subiu a construção como se fosse máquina Ergueu no patamar quatro paredes sólidas Tijolo com tijolo num desenho mágico Seus olhos embotados de cimento e lágrima Sentou pra descansar como se fosse sábado Comeu feijão com arroz como se fosse um príncipe Bebeu e soluçou como se fosse um náufrago Dançou e gargalhou como se ouvisse música E tropeçou no céu como se fosse um bêbado E flutuou no ar como se fosse um pássaro E se acabou no chão feito um pacote flácido Agonizou no meio do passeio público Morreu na contramão atrapalhando o tráfego Amou daquela vez como se fosse o último Beijou sua mulher como se fosse a única E cada filho como se fosse o pródigo E atravessou a rua com seu passo bêbado Subiu a construção como se fosse sólido Ergueu no patamar quatro paredes mágicas Tijolo com tijolo num desenho lógico Seus olhos embotados de cimento e tráfego Sentou pra descansar como se fosse um príncipe Comeu feijão com arroz como se fosse o máximo Bebeu e soluçou como se fosse máquina Dançou e gargalhou como se fosse o próximo E tropeçou no céu como se ouvisse música E flutuou no ar como se fosse sábado E se acabou no chão feito um pacote tímido Agonizou no meio do passeio náufrago Morreu na contramão atrapalhando o público Amou daquela vez como se fosse máquina Beijou sua mulher como se fosse lógico Ergueu no patamar quatro paredes flácidas Sentou pra descansar como se fosse um pássaro E flutuou no ar como se fosse um príncipe E se acabou no chão feito um pacote bêbado Morreu na contra-mão atrapalhando o sábado | Amó esa vez como si fuese la última
Besó a su mujer como si fuese la última A cada hijo suyo como si fuese el único Y atravesó la calle con su paso tímido Subió a la construcción como si fuese una máquina Levanto en el balcón cuatro paredes sólidas Ladrillo por ladrillo en un diseño mágico Sus ojos embotados de cemento y lágrima Se sentó a descansar como si fuese sábado Comió porotos con arroz como si fuese un príncipe Bebió y sollozó como si fuese un naufrago Bailó t tarareó como si hubiese música Tropezó en el cielo como si fuese ebrio Y flotó en el aire como si fuese un pájaro Y terminó en el suelo como un paquete flácido Agonizó en medio del paseo publico Murió a contramano entorpeciendo el tráfico Amó aquella vez como si fuese el último Besó a su mujer como si fuese única A cada hijo como si fuese el pródigo Y atravesó la calle con su paso ebrio Subió a la construcción como si fuese solidó Levantó en el balcón cuatro paredes mágicas Ladrillo por ladrillo en un diseño lógico Sus ojos embotados de cemento y fuego Se sentó a descansar como si fuese un príncipe Comió porotos con arroz como su fuese lo máximo Bebió y sollozó como si fuese máquina Bailó y tarareo como si fuese próximo Y tropezó en el cielo como si hubiese música Y flotó en el aire como si fuese sábado Y terminó en el suelo como si fuese tímido Agonizó en medio del paseo naufrago Murió a contramano entorpeciendo el público Amo esa vez como si fuese máquina Besó a su mujer como si fuese lógico Levantó en el balcón cuatro paredes flácidas Se sentó para descansar como si fuese pájaro Y flotó en el aire como si fuese príncipe Y terminó en el suelo echo un paquete ebrio Murió en contramano entorpeciendo el trafico |
Versión castellana para Literaturra de Santiago Osdrasnky
06 octubre 2008
¡Que la tele no me mire!
Algunas personas en las tardes de domingo se aburren o se ponen un poco melancólicas. Pero hay que tener cuidado, no vaya a ser cosa que por pasar el rato de algún modo les suceda lo que a Darío, el del poema de Osvaldo Ulloa, y terminen jugados por las máquinas o, como dice Galeano, mirados por el televisor, o programados por la computadora.
Para que el goce sea legítimo, no pasivo, y nos ponga en el rol de lectores críticos (únicos lectores capaces de disfrutar), No Todo Es Verso manda hoy estas cinco joyitas.
El supernintendo juega al Darío
o Cuando el objeto se convierte en sujeto
En la primera etapa el Supernintendo
tiene que hacer que el Darío
conecte los cables a la tv.
Pasada esta etapa el Supernintendo
logra que el Darío se siente en el sillón
y abra como un par de huevos fritos los ojos
mientras toma en sus manos los controles.
Ahora es la etapa de las interjecciones
oh! ah! uf! bien! superbién! lo logré!
mientras el Supernintendo pasa esa etapa
comienza la de los saltitos en el sillón
cada saltito vale 100 puntos alcanza un total de 10.000.
Luego pasa a la etapa del vaso de Coca-Cola
el Supernintendo tiene que conseguir se lo tome todo
y ahora en las etapas finales logra que no piense
en nada que no sienta más que la excitación
que no desee nada más que apretar y apretar los controles.
Al final de la tarde el Supernintendo se cansa
y deja tirado al Darío sobre el sillón.
Osvaldo Ulloa
Desentono
Seré de todos los colores menos del rojo, ese maldito chillón explosivo.
No acepta la suavidad del celeste, la austeridad mojada del gris, ni siquiera la soberbia magnánima del amarillo, que al ser al menos fuerte se deja tocar y ver.
Pero no, él hiere, maldito quisquilloso, malcriado histérico.
Un poco de mamá blanco nomás, y ya puede ser blando como un beso de boca nueva, o del profundo, insondable, majestuoso azul, y recapacitaría en el sano delirio del violeta, emborrachándose en remolinos hasta el día después, el marrón, la náusea, resaca de tantas vueltas.
Pero no, insiste en ser la incandescencia que descose toda la imagen, que hace sangrar las armonías, que exige ufana toda la atención para sí.
Que sea el negro pues, severo verdugo el que lo castigue, invadiéndolo, dominándolo, apagándolo, amordazando todo su ardor vital y detonante, que hace sentir a cada instante que otro mundo brotará de él como en un agónico vómito de energía; que le enseñe de una vez a respetar a su familia y a los ojos, que no alardee tanto de sus aires de contraste, que al fin deje a los demás hacer su danza en paz sobre el escenario, que la reanuden después de este desmánico "intermezzo"; que lo agote, que lo ahogue en una lúgubre nota de caverna que se va hundiendo en la ceniza del incuestionable volcán.
Ya los que se han quedado parados mirándolo con la envidia atragantada aún en la incomprensión, con sus parlamentitos en la mano aguardando tímidamente,
el exquisito ámbar, que estaba seguro de ser el asombro de la velada,
el grotesco verde mostaza, que había estado tanto tiempo para aprenderse sus seguramente disonantes palabras, condescendidas por los demás,
el áureo oro, tres veces campeón, erguido en su trono de sí mismo, lamido por todos los adulantes hermanitos menores que no comprenden aún, que sólo se encandilan,
el gracioso naranja, "el tío" naranja, con sus chistes nuevos y fresquitos arrugándose entre los puños iracundos, mascullando entre dientes "sangre de mi sangre…",
(el místico índigo como una excepción, imperturbable con su aire ausente como siempre, la envidia del oro y del rojo también, tal vez por eso haya hecho todo esto –piensa el malicioso oro – para intentar inútilmente hacer decir una sílaba al índigo contra él, vanidoso exasperante)
el joven y moderno cromo, que se comenta en voz baja que es el plateado que se estuvo arreglando todo el año, metamorfoseándose y cambiándose el nombre para quitarse los años (y tal vez poder competirle por una vez de igual a igual al oro su trono de oro, cómo ansía el trono dorado),
la nena loca, otra rebelde sin causa, fucsia, que quiere ser el deseo de los fornidos cromados, con sus dos colitas en el pelo, la nena,
su amiga del alma y mutuamente competidora secreta, lila, sabiéndose más linda y por eso alabándola tranquila, segura de sí misma,
(la otra excepción, el transparente, resignadamente considerado loco por todos salvo por el índigo –y, casualmente, el rojo – hablando sin que lo escuchen, gesticulando de todas las formas posibles sin que nadie pueda entender lo que está queriendo decir)
el verde paz, amante del canto soprano del amarillo con arreglos y base en fa menor del marrón y la danza solista del celeste,
ya todos ellos han formado un vengativo círculo que se va cerrando de a sigilosos, resonantes pasos, sobre el bribón que se sigue proclamando a sí mismo (si le entiendo bien) como alma y puente, que pretende destruir lo acordado por todos y ya preparado y dispuesto alegremente, lo que se ha hecho siempre y todos gustan de repetir, con palabras incendiarias, paroxísticas, convulsas, desesperadas, como si fuera el último día del mundo, por favor, a qué tanto escándalo.
Si me preguntan, nada diré.
Por supuesto que no votaré por él.
Sí, me parece mejor, mucho mejor, que lo agarren así entre todos y lo calmen, y claro, si no se calma que lo re-priman, que lo disuelvan,
que ni se mueva papá negro, con sus graves cejas y su garganta como atorando una sentencia que mejor si no dice, sí, que ni se gaste,
mejor si lo hacen los hermanos, para que después no anden diciendo que hay autoritarismo.
Ernesto Alaimo
Los sueños que no quise
Este poema, fue escrito en el exilio en Venezuela, Mario, tenía 19 años para el golpe militar de Pinochet. Dice así:
Nos cortaron el tiempo,
me dejaron chavado
en mis 19
con el corazón girando
y
una aguja
sacando notas de Adamo
se perdió en el camino y me vi envuelto
en una cárcel
de paralelos y meridianos
recorriendo
los sueños que no quise.
Mario Palestro C.
Postales de Paola
Sin desmerecerte, le entrego tus cartas credenciales
al olvido para que seas vos quien mejor me represente
en el territorio de lo que no ha sido.
No huyo ni dejo tu recuerdo a la deriva, el destino
vestido de agenciero esotérico sabe que lo peor que
puede pasar es que te acerques a mis poesías; mientras
que yo, en esta hora de liberación, siento que si bien
aprendí mucho, ya no tengo ganas de salar las heridas.
Si tus particularidades y las mías saltan a la vista
en cualquier planeta, responde a que el centro del
universo donde nos deseamos fue la pasión y el que
hayamos sido tenaces con los besos que nos dimos.
Quizá el error más severo fue pretender apropiarse
de un amor que a esa edad se antojaba escurridizo, y
sobre aquella falacia construir el nido.
Hoy que ni la mezquinad tiene sentido, el tiempo de
nuevo cobra el poder que le otorga ser el factor
preponderante, que a la larga o a la corta, condiciona
al olvido.
Sin desmerecerme, vas a dejar que el temporal cubra
mi recuerdo de hojas otoñales hasta que yo desaparezca
de tu memoria; y deje de ser la estampilla obligatoria
adherida en las postales que me envías desde el
territorio de lo que no ha sido.
Sebastián Gianetti
Al pueblo guaraní
¡ Oigan al quebracho añoso
altar donde se cuela la luna ,
al ritmo de tambores y flautas!
¡Oigan a sus ramas
escribiendo en el aire
el amor a la tierra ,
y las heridas sufridas
por la piel guaraní!
¡Oigan a sus hojas
bendiciendo a la arcilla
que florecen en tus manos
pueblo guaraní!
Stella Maris Taboro
LITERATURRA Agradece a AGENCIA WALSH
Para que el goce sea legítimo, no pasivo, y nos ponga en el rol de lectores críticos (únicos lectores capaces de disfrutar), No Todo Es Verso manda hoy estas cinco joyitas.
"…Decir desierto es decir, Dejará de serlo cuando estemos allá…"
José Saramago (de El evangelio según Jsucristo)
José Saramago (de El evangelio según Jsucristo)
El supernintendo juega al Darío
o Cuando el objeto se convierte en sujeto
En la primera etapa el Supernintendo
tiene que hacer que el Darío
conecte los cables a la tv.
Pasada esta etapa el Supernintendo
logra que el Darío se siente en el sillón
y abra como un par de huevos fritos los ojos
mientras toma en sus manos los controles.
Ahora es la etapa de las interjecciones
oh! ah! uf! bien! superbién! lo logré!
mientras el Supernintendo pasa esa etapa
comienza la de los saltitos en el sillón
cada saltito vale 100 puntos alcanza un total de 10.000.
Luego pasa a la etapa del vaso de Coca-Cola
el Supernintendo tiene que conseguir se lo tome todo
y ahora en las etapas finales logra que no piense
en nada que no sienta más que la excitación
que no desee nada más que apretar y apretar los controles.
Al final de la tarde el Supernintendo se cansa
y deja tirado al Darío sobre el sillón.
Osvaldo Ulloa
Desentono
Seré de todos los colores menos del rojo, ese maldito chillón explosivo.
No acepta la suavidad del celeste, la austeridad mojada del gris, ni siquiera la soberbia magnánima del amarillo, que al ser al menos fuerte se deja tocar y ver.
Pero no, él hiere, maldito quisquilloso, malcriado histérico.
Un poco de mamá blanco nomás, y ya puede ser blando como un beso de boca nueva, o del profundo, insondable, majestuoso azul, y recapacitaría en el sano delirio del violeta, emborrachándose en remolinos hasta el día después, el marrón, la náusea, resaca de tantas vueltas.
Pero no, insiste en ser la incandescencia que descose toda la imagen, que hace sangrar las armonías, que exige ufana toda la atención para sí.
Que sea el negro pues, severo verdugo el que lo castigue, invadiéndolo, dominándolo, apagándolo, amordazando todo su ardor vital y detonante, que hace sentir a cada instante que otro mundo brotará de él como en un agónico vómito de energía; que le enseñe de una vez a respetar a su familia y a los ojos, que no alardee tanto de sus aires de contraste, que al fin deje a los demás hacer su danza en paz sobre el escenario, que la reanuden después de este desmánico "intermezzo"; que lo agote, que lo ahogue en una lúgubre nota de caverna que se va hundiendo en la ceniza del incuestionable volcán.
Ya los que se han quedado parados mirándolo con la envidia atragantada aún en la incomprensión, con sus parlamentitos en la mano aguardando tímidamente,
el exquisito ámbar, que estaba seguro de ser el asombro de la velada,
el grotesco verde mostaza, que había estado tanto tiempo para aprenderse sus seguramente disonantes palabras, condescendidas por los demás,
el áureo oro, tres veces campeón, erguido en su trono de sí mismo, lamido por todos los adulantes hermanitos menores que no comprenden aún, que sólo se encandilan,
el gracioso naranja, "el tío" naranja, con sus chistes nuevos y fresquitos arrugándose entre los puños iracundos, mascullando entre dientes "sangre de mi sangre…",
(el místico índigo como una excepción, imperturbable con su aire ausente como siempre, la envidia del oro y del rojo también, tal vez por eso haya hecho todo esto –piensa el malicioso oro – para intentar inútilmente hacer decir una sílaba al índigo contra él, vanidoso exasperante)
el joven y moderno cromo, que se comenta en voz baja que es el plateado que se estuvo arreglando todo el año, metamorfoseándose y cambiándose el nombre para quitarse los años (y tal vez poder competirle por una vez de igual a igual al oro su trono de oro, cómo ansía el trono dorado),
la nena loca, otra rebelde sin causa, fucsia, que quiere ser el deseo de los fornidos cromados, con sus dos colitas en el pelo, la nena,
su amiga del alma y mutuamente competidora secreta, lila, sabiéndose más linda y por eso alabándola tranquila, segura de sí misma,
(la otra excepción, el transparente, resignadamente considerado loco por todos salvo por el índigo –y, casualmente, el rojo – hablando sin que lo escuchen, gesticulando de todas las formas posibles sin que nadie pueda entender lo que está queriendo decir)
el verde paz, amante del canto soprano del amarillo con arreglos y base en fa menor del marrón y la danza solista del celeste,
ya todos ellos han formado un vengativo círculo que se va cerrando de a sigilosos, resonantes pasos, sobre el bribón que se sigue proclamando a sí mismo (si le entiendo bien) como alma y puente, que pretende destruir lo acordado por todos y ya preparado y dispuesto alegremente, lo que se ha hecho siempre y todos gustan de repetir, con palabras incendiarias, paroxísticas, convulsas, desesperadas, como si fuera el último día del mundo, por favor, a qué tanto escándalo.
Si me preguntan, nada diré.
Por supuesto que no votaré por él.
Sí, me parece mejor, mucho mejor, que lo agarren así entre todos y lo calmen, y claro, si no se calma que lo re-priman, que lo disuelvan,
que ni se mueva papá negro, con sus graves cejas y su garganta como atorando una sentencia que mejor si no dice, sí, que ni se gaste,
mejor si lo hacen los hermanos, para que después no anden diciendo que hay autoritarismo.
Ernesto Alaimo
Los sueños que no quise
Este poema, fue escrito en el exilio en Venezuela, Mario, tenía 19 años para el golpe militar de Pinochet. Dice así:
Nos cortaron el tiempo,
me dejaron chavado
en mis 19
con el corazón girando
y
una aguja
sacando notas de Adamo
se perdió en el camino y me vi envuelto
en una cárcel
de paralelos y meridianos
recorriendo
los sueños que no quise.
Mario Palestro C.
Postales de Paola
Sin desmerecerte, le entrego tus cartas credenciales
al olvido para que seas vos quien mejor me represente
en el territorio de lo que no ha sido.
No huyo ni dejo tu recuerdo a la deriva, el destino
vestido de agenciero esotérico sabe que lo peor que
puede pasar es que te acerques a mis poesías; mientras
que yo, en esta hora de liberación, siento que si bien
aprendí mucho, ya no tengo ganas de salar las heridas.
Si tus particularidades y las mías saltan a la vista
en cualquier planeta, responde a que el centro del
universo donde nos deseamos fue la pasión y el que
hayamos sido tenaces con los besos que nos dimos.
Quizá el error más severo fue pretender apropiarse
de un amor que a esa edad se antojaba escurridizo, y
sobre aquella falacia construir el nido.
Hoy que ni la mezquinad tiene sentido, el tiempo de
nuevo cobra el poder que le otorga ser el factor
preponderante, que a la larga o a la corta, condiciona
al olvido.
Sin desmerecerme, vas a dejar que el temporal cubra
mi recuerdo de hojas otoñales hasta que yo desaparezca
de tu memoria; y deje de ser la estampilla obligatoria
adherida en las postales que me envías desde el
territorio de lo que no ha sido.
Sebastián Gianetti
Al pueblo guaraní
¡ Oigan al quebracho añoso
altar donde se cuela la luna ,
al ritmo de tambores y flautas!
¡Oigan a sus ramas
escribiendo en el aire
el amor a la tierra ,
y las heridas sufridas
por la piel guaraní!
¡Oigan a sus hojas
bendiciendo a la arcilla
que florecen en tus manos
pueblo guaraní!
Stella Maris Taboro
LITERATURRA Agradece a AGENCIA WALSH
03 octubre 2008
Fernando Pessoa - Autopsicografia
Fernando Pessoa
-Portugal 1888-1935
Autopsicografia
| O poeta é um fingidor. Finge tão completamente Que chega a fingir que é dor A dor que deveras sente. E os que lêem o que escreve, Na dor lida sentem bem, Não as duas que ele teve, Mas só a que eles não têm. E assim nas calhas de roda Gira, a entreter a razão, Esse comboio de corda Que se chama coração. | El poeta es un fingidor. Finge tan completamente Que hasta finge el dolor El dolor que de veras siente. y los que leen lo que escribe, |
29 septiembre 2008
Ciorán
toda palabra es una palabra de más
dijiste
y mostraste el espacio intersticial del lenguaje
el adentro
de todo decir
Carlos Dariel
Mate, lluvia y poesía- - -ENCUENTRO ARTÍSTICO 2009
Boletín literario de Agencia Walsh
Acá, en Buenos Aires, nos está lloviendo desde la mañana. Muchos lectores, en otros pagos, deben estar disfrutando del sol. Pero la primavera ha llegado para todos, y por suerte tenemos compañeros y compañeras que nos regalan su poesía para que lo tengamos presente.
Con musiquita de agua sobre los cristales o con reflejos dorados de sol poniente en este ya casi ocaso dominguero: un buen mate y unos buenos poemas para compartir.
ENCUENTRO ARTÍSTICO 2009
La Biblioteca Popular de San Marcos Sierras, el grupo literario Los del Fondo y la sección No Todo Es Verso de la agencia de noticias Rodolfo Walsh se proponen la realización del segundo encuentro artístico en San Marcos Sierras.
Como la primera vez, "la idea que nos mueve es la de reunir en un evento de nivel nacional a todos los artistas que vean al arte como un motivo de unión y de lucha; de expresión y creación de ideas liberadoras. Proponemos un arte revolucionario, con voluntad de oponerse al elitismo, al perfeccionismo y a la competencia. Un arte fraternal, vehículo de la alegría y del placer para quienes lo producen y para quienes lo reciben. Un arte cuyo principal objetivo sea el de unirnos, el de mostrar lo que nos gusta hacer, el de conocernos y reconocernos, el de ejercitar una actividad artística integrada al hacer cotidiano."
Hoy volvemos a convocar a compañeros artistas que compartan estas ideas, y que consideren, como nosotros, al arte como una herramienta fundamental para el trabajo de construcción. Y como un arma insoslayable en el terreno de la lucha ideológica.
Los seres humanos nos debemos charlas, intercambios, miradas… ¡y tantas otras cosas!
Quizá podamos ir encontrando algunas en San Marcos Sierras este verano para luego expandirlas por todos los lugares a los que volvamos. Ojalá un poco cambiados y muy fortalecidos.
El encuentro tendrá lugar los días 28, 29, 30 y 31 de enero.
Los invitamos a comunicarse a encuentroartistico@gmail.com para informarse o para inscribirse.
Biblioteca Popular de San Marcos Sierras (San Marcos Sierras, pcia de Córdoba)
Grupo literario Los del Fondo (Villa Zagala, pcia de Bs. As.)
Oración.
Tiento a ciegas la luz,
rogándole al reloj una tregua ungida en sudor,
que desplaza el tiempo como la sangre
entre el cristal litúrgico y la música de las moscas
Entrando a saco en el laberinto de las astillas
gimiendo por la lascivia esmalte de tu rostro,
cayendo atravesada en el gran vértigo apéndice
donde nunca amanece.
Los invidentes hurgaron entre mis grietas
de mármol epidérmico que me cierran la boca,
con fragancia a madera y papiro, me enfrento
a la cicatriz invertida de un pasado no escogido.
Solamente la luz de tus ojos prenatales
y el desnudo neutro de tu boca violácea
insinúa el erotismo de la cremallera
que abre tu piel como quien abre una herida
Escrito en el agua de algún timbre, habita:
los astros no se alinean a nuestro favor…
y ya no me queda sitio sino tiempo…
Ana Paciello
"Yo necesito que me des tu mano"
Para poder transitar en este mundo,
donde he perdido un gran tesoro,
donde tú también tienes uno.
Yo necesito que me des tu mano,
para que puedas conservar el tuyo,
aquí, en este mundo,
para que no se repita esta pérdida,
para que de una vez por todas,
los sordos oigan nuestro reclamo,
los ciegos vean nuestro dolor,
para que esta lucha no sea en vano.
Yo necesito que me des tu mano,
para que se haga justicia,
para que haya memoria,
para que la verdad no sea acallada,
para lograr un mundo mejor donde vivir.
Yo necesito que me des tu mano,
para que el futuro siga siendo futuro,
y crezca en un país digno,
para que tu hijo no forme parte del pasado,
para que tu hijo no sea para ti un dulce recuerdo.
Yo necesito que me des tu mano,
para que nadie mate a nuestros seres amados,
para hacer una fuerte cadena contra la impunidad y la corrupción.
Yo necesito que me des tu mano.
Graciela Mónica Peloso
A su señoría
El hombre
Se sienta
Al borde tímido
De la tarde
Toda suya
Acotada eso si
Con comas y paréntesis
Con bronces herrumbrados
Con sombras alargadas
Y cosas así que ni apalabrar valdría
El hombre
Como un caballo montado en si mismo
Galopa el cielo
Que lo vio parirse
Y la luna manchada
Curiosa de sonámbulos
El hombre
Sacándose alrededores, vecindades, opinadores
Digo
Sacudiéndolos de las entrañas
Para envejecer estrellas a su manera
Entonces
Desagradado
De los vientos que vuelan hojas
Ahuyenta digo, decidido, convencido, seguro
A su señoría
Obscura luz
Con pasaje y citatorio en la mano
Relincha
Corcel embravecido
Alas de cóndor
Planea
Con su sonrisa estallando fuego
Burlón esquiva su señoría
A ras de la vida
Y
La colma
De futuro
Oscar Polzonetti
Acróstico siempre así
Sabes crear alegría
Irradiar los corazones
Empaparlos de ilusiones
Mostrarte con melodía
Pregonando tu valía
Recordándome el espino.
Eres la ayuda al destino
Ahora será fecundo
Sembraremos todo el mundo
Imitando tu camino.
José Pómez
A la deriva
Puedo ver y vislumbrar
el entorno que me rodea.
La verdad es cruel, amarga,
todo ha quedado en ruinas,
da tristeza, quebranto, soledad..
Tantos hechos ocurridos,
sin un motivo seguro
sin fundamentos, con trampas,
el hombre en su ambición,
no piensa más que en si mismo.
La razón no tiene fuerzas,
la cordura es puro sueño..
Los sentimientos no cuentan,
cada cual busca lo suyo,
sin importarle su hermano.
La verdad es del más fuerte,
van quedando en el camino,
los sueños ya destrozados,
de todo aquel que ha querido ,
la igualdad y la justicia…
Las vidas que se han perdido,
nada más por ambiciones,
como si lo material fuera,
el sentido verdadero
los valores ya no cuentan..
Ni siquiera un pestañeo
de nuestros ojos en llanto,
por tantas aberraciones,
hacia donde iremos,
no lo sabemos…
Estamos en el borde,
de un precipicio,
y a la deriva,
nos quedaremos…
Julia Bugallo
Mi Argentina, mi pena
Allí está ellos,
los impunes, incoherentes
justificados sin razón,
cargados de violencia,
violencia que llaman fuerza,
con la ambición que llaman de lucha,
amparados en la justicia ciega ,
en la política clientelista
en los curas de la dictadura
en los periodistas fascistas
en la soja, venenosa.
Gauchos, patriotas, se dicen,
alzan sus banderas,
adorando a sus dioses:
Cargill, Monsanto, Groupactel,
pules, capitalistas, multinacionales,
les damos de comer al pueblo,
dicen, gritan mientras
se pudren y se tiran a su paso
toneladas de alimentos,
ante la mirada de los pobres,
sin justicia, sinsustento,
son los dueños, de la ruta,
de tu vida, y del trabajo ajeno,
son los dueños de la tierra,
que siembran para una patria extranjera,
son los dueños de la verdad,
de la dignidad alquilada
de la clase rentada ,
del trabajo en negro,
la explotación de los peones
y la evasión de impuestos,
de las camionetas nuevas,
los únicos que al parecer
que hacen girar la rueda,
Entonces me pregunto?
¡Qué hacemos vos y yo?
Cortamos la calle
para pedir un poco de sueldo?
¡Cortar la ruta es un delito dijo
el ex coronel, López
y a palos y balazos
mandó a desalojar la ruta
pero claro, allí no había patrones,
los que estaban eran obreros
peones de otros gauchos, empresariados,
¡Hay que mantener la paz social dijo Sobich
y mandó a matar a Carlos Fuentealba,
pero claro los que estaban eran docentes.
¡Por la reforma agraria gritó entre gallos
De Angeli,
pero no nombró a los campesinos,
de Santiago del Estero,
¡Los productores están unidos gritaron todos
pero nadie habló de los productores de ajo,
reprimidos en Mendoza
¡Por la coparticipación para el interior
dijeron los Saa,
la que no dan ellos en su provincia?
¡Hasta la victoria compañeros!
gritó un integrante de las entidades rurales
en una manifestación, ante los medios nacionales
y… pensé en el Che,
y sentí vergüenza ajena,
allí están ellos,
los dueños de las tierras,
que dan forma a mi patria,
mi patria cautiva
mi país usurpado,
mi celeste y blanca, mi bandera
que cualquier mano manosea,
mi Argentina, con su gente sin pertenencias,
mi Argentina, mi pena.
Sandra Ponzio
Hiroshima y Nagasaki
1 El Dios en su guarida
En un apartado rincón,
una guarida, una gloria,
una oficina ovalada
hombres en su oficio de ángeles
proponen la solución de volver al polvo
y el dios de turno en la casa
toma la imperial decisión.
Otros hombres
en su oficio de demonios menores
llevan el mensaje,
el castigo,
la vergüenza.
En un principio
fueron dos círculos en un mapa,
dibujados por la mano que trazó
un destino de fuego azul.
Hágase dijeron.
luego la fiebre del sigilo,
el cálculo y la premura.
Con las sinrazones de la guerra
se justifican los dioses.
En la afiebrada tranquilidad
de su potestad
el dios guardó los mapas,
ordenó papeles
habló de nuevos proyectos,
pasó la tarde en el cine,
mientras doce horas hacia el nuevo día,
cuando era entrada la mañana,
el gran pájaro de acero
dejaba caer su huevo gordo.
Tanto poder y canallada
para tan poca conciencia.
A tres horas del infierno
sus querubines
le dieron la noticia que él ya sabía:
La foto lo muestra sonriente.
2 Los pájaros en Hiroshima
De Hiroshima salían las golondrinas
que anunciaban el verano
en todo el mundo,
ya no tendrán donde volver.
A la ocho quince de una mañana
como todas,
con sol, con nubes
con pájaros cantando,
con niños en la escuela.
Una mañana
como ninguna
con murmullos y silencios,
con un aire de presagios,
con repentina calma,
del cielo vino un ruido de motor solitario,
un fogonazo azul
de entrada a los infiernos
y un viento de mil caballos de fuerza,
luego nada.
Tres círculos de muerte
dejó la muerte.
Los que murieron
antes de saber que la muerte había llegado
en un avión sin importancia.
Los que murieron
con la visión de carbón y ceniza
y en sus cuerpos la brasa ardiente del uranio.
Los que sobrevivieron
muriendo cada día hasta morir
sin otro recuerdo que ese instante.
La fuerza del odio
estampó en la pared la sombra de una persona
que sonrió por última vez
cuando vio correr dos niños tras una mariposa.
De la ceniza y el dolor,
de la herida abierta,
de la noche del olvido
la ciudad se fue restableciendo.
Los nuevos dioses de occidente
dijeron que todo había sido un mal sueño.
Hoy muchos no saben
que los pájaros de Hiroshima
tardaron dos eternidades en volver.
3 Amanece en Nagasaki
Son las ocho de la mañana,
cuarenta y cinco minutos pasados,
el tiempo se detiene,
una explosión
que en un segundo
calienta el aire a cuatro mil grados.
Ya pasó una eternidad,
un nuevo segundo aún no termina de pasar
y vientos de rencor han arrasado
lo que hace un instante era la ciudad.
Nadie recordará por que lado salió el sol ese día,
pues ese día todo era sol quemante
y fuego de caldera
y humo en los ojos
y cenizas donde un instante la vida
y viento como lenguas de fuego
y cuerpos en tierra
y lamentos.
En menos tiempo que un segundo
el río, se detuvo,
entre gritos que no se pronunciaron
y golpes de cosas caídas que no se escucharon,
se estremecieron sus aguas
y siguió su curso
con la pesada carga
de cuerpos quemados.
De aquel ayer al hoy
pasaron los años,
creció la vida,
el amor retornó a los parques
y allá,
los mismo de aquel entonces,
hoy con otros rostros
enfrentan la cuenta regresiva.
Desde Nagasaki
se escuchan,
a las ocho y cuarenta y cinco de la mañana,
las voces de vida.
Sesenta y cinco años después,
en la oficina oval,
sólo timbres de alarma
y los estrépitos que anuncian la caída.
Tito Alvarado
Literaturra agradece a AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH los boletinses literarios
Acá, en Buenos Aires, nos está lloviendo desde la mañana. Muchos lectores, en otros pagos, deben estar disfrutando del sol. Pero la primavera ha llegado para todos, y por suerte tenemos compañeros y compañeras que nos regalan su poesía para que lo tengamos presente.
Con musiquita de agua sobre los cristales o con reflejos dorados de sol poniente en este ya casi ocaso dominguero: un buen mate y unos buenos poemas para compartir.
"Mis venas no terminan en mí, sino en la sangre unánime de los que luchan por la vida, el amor, las cosas, el paisaje y el pan, la poesía de todos."
Roque Dalton (poeta salvadoreño)
Roque Dalton (poeta salvadoreño)
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ENCUENTRO ARTÍSTICO 2009
La Biblioteca Popular de San Marcos Sierras, el grupo literario Los del Fondo y la sección No Todo Es Verso de la agencia de noticias Rodolfo Walsh se proponen la realización del segundo encuentro artístico en San Marcos Sierras.
Como la primera vez, "la idea que nos mueve es la de reunir en un evento de nivel nacional a todos los artistas que vean al arte como un motivo de unión y de lucha; de expresión y creación de ideas liberadoras. Proponemos un arte revolucionario, con voluntad de oponerse al elitismo, al perfeccionismo y a la competencia. Un arte fraternal, vehículo de la alegría y del placer para quienes lo producen y para quienes lo reciben. Un arte cuyo principal objetivo sea el de unirnos, el de mostrar lo que nos gusta hacer, el de conocernos y reconocernos, el de ejercitar una actividad artística integrada al hacer cotidiano."
Hoy volvemos a convocar a compañeros artistas que compartan estas ideas, y que consideren, como nosotros, al arte como una herramienta fundamental para el trabajo de construcción. Y como un arma insoslayable en el terreno de la lucha ideológica.
Los seres humanos nos debemos charlas, intercambios, miradas… ¡y tantas otras cosas!
Quizá podamos ir encontrando algunas en San Marcos Sierras este verano para luego expandirlas por todos los lugares a los que volvamos. Ojalá un poco cambiados y muy fortalecidos.
El encuentro tendrá lugar los días 28, 29, 30 y 31 de enero.
Los invitamos a comunicarse a encuentroartistico@gmail.com para informarse o para inscribirse.
Biblioteca Popular de San Marcos Sierras (San Marcos Sierras, pcia de Córdoba)
Grupo literario Los del Fondo (Villa Zagala, pcia de Bs. As.)
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Oración.
Tiento a ciegas la luz,
rogándole al reloj una tregua ungida en sudor,
que desplaza el tiempo como la sangre
entre el cristal litúrgico y la música de las moscas
Entrando a saco en el laberinto de las astillas
gimiendo por la lascivia esmalte de tu rostro,
cayendo atravesada en el gran vértigo apéndice
donde nunca amanece.
Los invidentes hurgaron entre mis grietas
de mármol epidérmico que me cierran la boca,
con fragancia a madera y papiro, me enfrento
a la cicatriz invertida de un pasado no escogido.
Solamente la luz de tus ojos prenatales
y el desnudo neutro de tu boca violácea
insinúa el erotismo de la cremallera
que abre tu piel como quien abre una herida
Escrito en el agua de algún timbre, habita:
los astros no se alinean a nuestro favor…
y ya no me queda sitio sino tiempo…
Ana Paciello
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"Yo necesito que me des tu mano"
Para poder transitar en este mundo,
donde he perdido un gran tesoro,
donde tú también tienes uno.
Yo necesito que me des tu mano,
para que puedas conservar el tuyo,
aquí, en este mundo,
para que no se repita esta pérdida,
para que de una vez por todas,
los sordos oigan nuestro reclamo,
los ciegos vean nuestro dolor,
para que esta lucha no sea en vano.
Yo necesito que me des tu mano,
para que se haga justicia,
para que haya memoria,
para que la verdad no sea acallada,
para lograr un mundo mejor donde vivir.
Yo necesito que me des tu mano,
para que el futuro siga siendo futuro,
y crezca en un país digno,
para que tu hijo no forme parte del pasado,
para que tu hijo no sea para ti un dulce recuerdo.
Yo necesito que me des tu mano,
para que nadie mate a nuestros seres amados,
para hacer una fuerte cadena contra la impunidad y la corrupción.
Yo necesito que me des tu mano.
Graciela Mónica Peloso
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A su señoría
El hombre
Se sienta
Al borde tímido
De la tarde
Toda suya
Acotada eso si
Con comas y paréntesis
Con bronces herrumbrados
Con sombras alargadas
Y cosas así que ni apalabrar valdría
El hombre
Como un caballo montado en si mismo
Galopa el cielo
Que lo vio parirse
Y la luna manchada
Curiosa de sonámbulos
El hombre
Sacándose alrededores, vecindades, opinadores
Digo
Sacudiéndolos de las entrañas
Para envejecer estrellas a su manera
Entonces
Desagradado
De los vientos que vuelan hojas
Ahuyenta digo, decidido, convencido, seguro
A su señoría
Obscura luz
Con pasaje y citatorio en la mano
Relincha
Corcel embravecido
Alas de cóndor
Planea
Con su sonrisa estallando fuego
Burlón esquiva su señoría
A ras de la vida
Y
La colma
De futuro
Oscar Polzonetti
Acróstico siempre así
Sabes crear alegría
Irradiar los corazones
Empaparlos de ilusiones
Mostrarte con melodía
Pregonando tu valía
Recordándome el espino.
Eres la ayuda al destino
Ahora será fecundo
Sembraremos todo el mundo
Imitando tu camino.
José Pómez
A la deriva
Puedo ver y vislumbrar
el entorno que me rodea.
La verdad es cruel, amarga,
todo ha quedado en ruinas,
da tristeza, quebranto, soledad..
Tantos hechos ocurridos,
sin un motivo seguro
sin fundamentos, con trampas,
el hombre en su ambición,
no piensa más que en si mismo.
La razón no tiene fuerzas,
la cordura es puro sueño..
Los sentimientos no cuentan,
cada cual busca lo suyo,
sin importarle su hermano.
La verdad es del más fuerte,
van quedando en el camino,
los sueños ya destrozados,
de todo aquel que ha querido ,
la igualdad y la justicia…
Las vidas que se han perdido,
nada más por ambiciones,
como si lo material fuera,
el sentido verdadero
los valores ya no cuentan..
Ni siquiera un pestañeo
de nuestros ojos en llanto,
por tantas aberraciones,
hacia donde iremos,
no lo sabemos…
Estamos en el borde,
de un precipicio,
y a la deriva,
nos quedaremos…
Julia Bugallo
Mi Argentina, mi pena
Allí está ellos,
los impunes, incoherentes
justificados sin razón,
cargados de violencia,
violencia que llaman fuerza,
con la ambición que llaman de lucha,
amparados en la justicia ciega ,
en la política clientelista
en los curas de la dictadura
en los periodistas fascistas
en la soja, venenosa.
Gauchos, patriotas, se dicen,
alzan sus banderas,
adorando a sus dioses:
Cargill, Monsanto, Groupactel,
pules, capitalistas, multinacionales,
les damos de comer al pueblo,
dicen, gritan mientras
se pudren y se tiran a su paso
toneladas de alimentos,
ante la mirada de los pobres,
sin justicia, sinsustento,
son los dueños, de la ruta,
de tu vida, y del trabajo ajeno,
son los dueños de la tierra,
que siembran para una patria extranjera,
son los dueños de la verdad,
de la dignidad alquilada
de la clase rentada ,
del trabajo en negro,
la explotación de los peones
y la evasión de impuestos,
de las camionetas nuevas,
los únicos que al parecer
que hacen girar la rueda,
Entonces me pregunto?
¡Qué hacemos vos y yo?
Cortamos la calle
para pedir un poco de sueldo?
¡Cortar la ruta es un delito dijo
el ex coronel, López
y a palos y balazos
mandó a desalojar la ruta
pero claro, allí no había patrones,
los que estaban eran obreros
peones de otros gauchos, empresariados,
¡Hay que mantener la paz social dijo Sobich
y mandó a matar a Carlos Fuentealba,
pero claro los que estaban eran docentes.
¡Por la reforma agraria gritó entre gallos
De Angeli,
pero no nombró a los campesinos,
de Santiago del Estero,
¡Los productores están unidos gritaron todos
pero nadie habló de los productores de ajo,
reprimidos en Mendoza
¡Por la coparticipación para el interior
dijeron los Saa,
la que no dan ellos en su provincia?
¡Hasta la victoria compañeros!
gritó un integrante de las entidades rurales
en una manifestación, ante los medios nacionales
y… pensé en el Che,
y sentí vergüenza ajena,
allí están ellos,
los dueños de las tierras,
que dan forma a mi patria,
mi patria cautiva
mi país usurpado,
mi celeste y blanca, mi bandera
que cualquier mano manosea,
mi Argentina, con su gente sin pertenencias,
mi Argentina, mi pena.
Sandra Ponzio
Hiroshima y Nagasaki
1 El Dios en su guarida
En un apartado rincón,
una guarida, una gloria,
una oficina ovalada
hombres en su oficio de ángeles
proponen la solución de volver al polvo
y el dios de turno en la casa
toma la imperial decisión.
Otros hombres
en su oficio de demonios menores
llevan el mensaje,
el castigo,
la vergüenza.
En un principio
fueron dos círculos en un mapa,
dibujados por la mano que trazó
un destino de fuego azul.
Hágase dijeron.
luego la fiebre del sigilo,
el cálculo y la premura.
Con las sinrazones de la guerra
se justifican los dioses.
En la afiebrada tranquilidad
de su potestad
el dios guardó los mapas,
ordenó papeles
habló de nuevos proyectos,
pasó la tarde en el cine,
mientras doce horas hacia el nuevo día,
cuando era entrada la mañana,
el gran pájaro de acero
dejaba caer su huevo gordo.
Tanto poder y canallada
para tan poca conciencia.
A tres horas del infierno
sus querubines
le dieron la noticia que él ya sabía:
La foto lo muestra sonriente.
2 Los pájaros en Hiroshima
De Hiroshima salían las golondrinas
que anunciaban el verano
en todo el mundo,
ya no tendrán donde volver.
A la ocho quince de una mañana
como todas,
con sol, con nubes
con pájaros cantando,
con niños en la escuela.
Una mañana
como ninguna
con murmullos y silencios,
con un aire de presagios,
con repentina calma,
del cielo vino un ruido de motor solitario,
un fogonazo azul
de entrada a los infiernos
y un viento de mil caballos de fuerza,
luego nada.
Tres círculos de muerte
dejó la muerte.
Los que murieron
antes de saber que la muerte había llegado
en un avión sin importancia.
Los que murieron
con la visión de carbón y ceniza
y en sus cuerpos la brasa ardiente del uranio.
Los que sobrevivieron
muriendo cada día hasta morir
sin otro recuerdo que ese instante.
La fuerza del odio
estampó en la pared la sombra de una persona
que sonrió por última vez
cuando vio correr dos niños tras una mariposa.
De la ceniza y el dolor,
de la herida abierta,
de la noche del olvido
la ciudad se fue restableciendo.
Los nuevos dioses de occidente
dijeron que todo había sido un mal sueño.
Hoy muchos no saben
que los pájaros de Hiroshima
tardaron dos eternidades en volver.
3 Amanece en Nagasaki
Son las ocho de la mañana,
cuarenta y cinco minutos pasados,
el tiempo se detiene,
una explosión
que en un segundo
calienta el aire a cuatro mil grados.
Ya pasó una eternidad,
un nuevo segundo aún no termina de pasar
y vientos de rencor han arrasado
lo que hace un instante era la ciudad.
Nadie recordará por que lado salió el sol ese día,
pues ese día todo era sol quemante
y fuego de caldera
y humo en los ojos
y cenizas donde un instante la vida
y viento como lenguas de fuego
y cuerpos en tierra
y lamentos.
En menos tiempo que un segundo
el río, se detuvo,
entre gritos que no se pronunciaron
y golpes de cosas caídas que no se escucharon,
se estremecieron sus aguas
y siguió su curso
con la pesada carga
de cuerpos quemados.
De aquel ayer al hoy
pasaron los años,
creció la vida,
el amor retornó a los parques
y allá,
los mismo de aquel entonces,
hoy con otros rostros
enfrentan la cuenta regresiva.
Desde Nagasaki
se escuchan,
a las ocho y cuarenta y cinco de la mañana,
las voces de vida.
Sesenta y cinco años después,
en la oficina oval,
sólo timbres de alarma
y los estrépitos que anuncian la caída.
Tito Alvarado
Literaturra agradece a AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH los boletinses literarios
28 julio 2008
No Todo Es Verso está en San Marcos Sierras
Con aroma a cedrón y música de río
No Todo Es Verso está en San Marcos Sierras, colaborando en la preparación del Segundo Encuentro Artístico, que tendrá lugar a principios del 2009.
Y los compañeros de aquí, que además de recibirnos con la calidez que los caracteriza, trabajar (en la feria artesanal, en la biblioteca popular, en la cooperativa de artesanos o en tantos otros lugares), llevarnos a recorrer paisajes maravillosos, reciclar plásticos y papeles, pelearse con las mineras, cocinar como los dioses, sonreír y contagiar ganas, suelen hacer literatura, nos regalan hoy este boletín con aroma a cedrón y musiquita de agua que corre entre las piedras.
Que lo disfruten.
Dos pesos
Todo era dos: dos amores, dos gatos, dos perros, dos casas, todo en su vida era dos. Decidirse era dos veces complicado.
Pero él era eficiente; con gestos que transmitían sus valores, y con la frente alta, llegó a distintos puntos de la política. La sociedad lo apoyaba y lo condujo a los caminos de la dirigencia. Claro, todo seguía siendo dos: dos secretarias, dos conserjes, dos chóferes, dos coches… Y vinieron los tiempos de pizza y champaña, de fiestas, y su vida era lo que jamás había pensado en épocas de valores austeros y nobles; le parecía un recuerdo casi infantil.
Un día se despertó entre sus dos camas, sus dos amores, y con una sola y única idea estupenda y doblemente brillante y única para el país y se dijo en voz alta: "Todo por dos pesos".
Y el país, recibió al todo por dos pesos con alegría, fiestas, globos de colores y papel picado. En las grandes capitales, pueblos, ciudades y en cada cuadra había un todo por dos pesos. Lo aclamaban. Se sentía logrado, él estaba feliz; ya no tenía dudas: las había expresado, exteriorizado y su ambigüedad crónica ya no existía.
La dualidad estaba entonces en otro lado. Todos los ciudadanos del país decían "Todo por dos pesos". Lo aclamaban y lo buscaban. Además, se iban embebiendo de lo falso, de lo mediocre y empezaron a no discernir. Porque claro, como todo era dos, y los dos no eran nada, se iban vaciando hasta quedar sólo uno por… que no sabían por qué…
Y después llegaron otros tiempos, cambios, y los todos por dos pesos desaparecieron como si nunca hubieran existido. Pero existían en la mente de cada habitante. Y él, solo, sin su dualidad, ni confusión, quedó perplejo ante el fenómeno y claro, en ese vaivén de la vida, a veces no tiene ni dos pesos partidos por la mitad.
Por suerte, por desgracia
Una persona viajaba en avión.
Por desgracia se resbaló, cayó.
Por suerte, tenía un paracaídas.
Por desgracia, este no funcionó.
Por suerte, allá abajo, una montaña de pasto.
Por desgracia, en ella sobresalía una horquilla.
Por suerte, la persona cayó lejos de la horquilla.
Por desgracia, apareció cerca de la pila de pasto.
José Luis D'Amato
Leyes terrestres
Petete Estevez ve decrecer el ente en el este; es el semestre que fenece. Entre el verde debe querer verse, teme perderse.
Semele se mece en el éter, ¿debe meterse? ¡Espere, Estevez! Se desprende del rebenque, descree del éter, merece entender: es que perder el temer perderse en el verde, le pertenece, ¡debe entretenerle! De repente cree ver, es Deméter que le precede, terrestre; pretende que Petete le penetre. ¡Entre Estevez!
El ser depende de Deméter: en tres veces tres mese, emerge, ¡se le ve el ene! ¡Es nene! Se mece, bebe leche, crece, lee, ve, cree, perece. ¡Qué de leyes terrestres debe de tener Deméter!
Eduardo Marcuzzi
La vida
Un camino rodeado de luz
que cruza el infinito en llamas
para lograr que todos los humanos
conozcan la paz en este mundo.
Una mancha roja en la pared
estallidos fuertes y ruidos de armas
defendiendo un mundo en tinieblas.
La vida depende de un hilo
que si se corta cambia el futuro
tengamos amor y cuidemos la Tierra
que la juventud quiere disfrutar.
Copihue (Delfín Barraza)
Los protocolos de las mujeres
Miguel creía que su fama de paranoico se debía a la persecución de que era objeto por parte de todas las mujeres del universo, que habían jurado no hacer nunca el amor con él. Para probar este siniestro propósito de la raza femenina, daba su virginidad, a los 40 años, como argumento central e irrefutable. Había hecho –decía- pruebas empíricas en muchos barrios y países. Se acercaba a una mujer (de cualquier edad o condición) y proponía:
-- Señorita ¿querría Ud. Acostarse y hacer el amor conmigo en un establecimiento de precio módico pero de inobjetable higiene?
Miguel aquí siempre recalcaba que hablaba con absoluto respeto, que no las tuteaba y que no había motivo alguno para la ofensa.
- Sin embargo me vengo sin debutar.
El otro intentó reflexionar.
-A lo mejor no debería decir lo del precio módico del hotel.
Es que quiero que sepan que me conformo con lo que ellas puedan pagar.
Grito
Hay un niño
gigante de dolor
colgado a tu ombligo
con un ala
aferra la luz
La esperanza
es una guerra
perdida
de antemano
Una mariposa
asoma
a sus ojeras
y vuela...
Literaturra agradece los boletínes No todo es Verso a: AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH
11 julio 2008
A los treinta mil
Después de un par de semanas de abandono, los compañeros de Agencia Walsh. nos vuelven a enviar otro boletín No Todo es Verso.
La enseñanza se fotografía
A Fuentealba
volvía de lejos cuando una pálida ruta ardió enceguecida,
un silencio arrollador desgarró a la multitud.
miradas amontonadas en un rincón, con rasgos tenues
y un soplido cargando en las venas el estallido revelador.
repentinamente, un proyectil violento busca el blanco,
fracturando el cráneo de una cabeza educadora.
de corrido, la muerte irreversible bebiendo la sangre humana.
los huesos se empaparon de fría indignación
y en lo abstracto, una pancarta que dice incesantemente
"la enseñanza se fotografía"
el barullo impotente de un día agitado
se desdibuja en el viento y derrocha melancolía.
retorna de lejos ese grito constante y latente
que en cada oído lúcido susurra su reclamo,
retorna la fuerza solemne de todos los cuerpos
proclamando trascendencia.
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A los treinta mil compañeros desaparecidos
Argentina, 1976
He visto los hombres trepar a la sombra
tensando los arneses aún dormidos
y marchar unidos en el esfuerzo bestial
hasta montar el sol sobre la tierra.
Entonces salían de todas partes los niños y las madres
y luego los mercados llenaban las veredas
de silbos y manzanas.
La alegría de las gestas domésticas
coronadas por la dignidad del almuerzo!
He visto largas caravanas de obreros en el alba
marchar hacia el metal de la sirena.
Ágiles bicicletas con la vianda,
la radio colgando del manubrio.
Hasta que el estrépito de ráfaga
de cañón maldito
de horrorosa muerte
abrió un boquete en cada casa y entró la niebla negra.
Todo se retorció como un pez en la arena,
hasta ser tragado por el miedo.
Desapareció la fábrica.
También el hombre.
Y los hijos, y los mercados con silbo, y las radios
que no fueron sino un espejo del infierno roto a veces.
La Universidad de Luján fue clausurada.
Encadenaron la luz en los sangrientos sótanos,
persiguieron los brotes del canto asesinado.
El abrazo fue un código secreto
la patria un dolor ahogado bajo la tortura.
y el sol deseo apenas musitado
entre los nombres de los que ya no estaban.
Duerme
Los ojos se me abrieron solos, quizá estimulados por tu belleza.
Dormías con una sonrisa de paz en los labios, como si nunca hubieras sufrido.
Había desaparecido de tu rostro aquel rictus tan tenso de preocupación con el que penetraste en mi puerta el último sábado El mismo rictus de aquel otro sábado 11 de septiembre en que nos conocimos…
Estaba muerta tu angustia por tantos disparos de amor. La sucesión infinita de orgasmos arrancó de tu cuerpo y de tu alma toda forma de amargura.
Te contemplé larga y tendida, y me sonreí también, al ver dibujado un mechón de pelo sobre tu mejilla. ¡Si hasta el desorden de tu imagen se veía armónico, reforzando tu erotismo!
Ricardo Arjona era un rumor de fondo. Se sumó a la fiesta con ternura. Cantaba "Duerme"
Ellas que son y se hacen
Ellas son un rompecabezas de la vida.
Se las rompieron
y se volvieron a armar.
Qué lindas miradas tienen.
Qué bellos pies.
El silencio cuando es cuchillo
es una mugre húmeda
que enluta las almas.
Qué lindas manos tienen.
Qué bello reír.
La voz que canta hondo
canta lejos palabras
que sacuden la piel.
Qué lindas mañas tienen.
Qué bello amor.
Ellas son la miel pura
que va detrás del oso
para empacharlo por glotón.
Qué lindas piernas tienen.
Qué bello surcar.
Más allá
hay un manantial
donde van a juntarse a baldes
para traerse poquito a poco
y regar los tiempos
en los que vienen llegando.
Ellas que son y se hacen,
son y se hacen así.
Qué lindas muertes tienen.
Qué bello andar.
Maestro, poeta y luchador social
Había una vez
un gran maestro, poeta y luchador social.
Todos decían que era de una clase rara,
incluso que su especie
estaba en extinción.
Con sus manos limpias
moldeaba la arcilla humana
por un futuro mejor.
Su canto
era su única carta de presentación.
Un amanecer de frío otoñal,
sus colegas,
sus alumnos y padres de familia,
discípulos todos de él
lo homenajearon y ovacionaron
por sus sabias enseñanzas.
Fue tan aplaudido
que él se sintió inmensamente feliz,
pero nunca perdió su humildad.
Seguidamente
este maestro, poeta y luchador social
con el poemario en mano alta
comenzó a declamar
sus versos de viento y fuego.
Atónitos escuchaban todos
con ojos casi brillosos
como aureola mágica
de un nuevo amanecer.
La manera
como el auditorio
pletórico escuchaba
era inenarrable.
Había un silencio infinito,
sólo se escuchaba la voz potente
del maestro, poeta y luchador social.
Verso tras verso,
una estrofa y otra,
prosa tras prosa...
Sus palabras parecían tener aroma
de rosas, de geranios y claveles,
todos bermejos encendidos de rubí.
Sus poemas, unos cortos, otros extensos,
eran directos pero muy sencillos.
El poeta gustó tanto,
que el auditorio atiborrado
Cuando estaba en la mitad
de lo mejor de su oratoria,
y cuando el auditorio se encontraba
en lo más alto de su limbo gozoso,
el poeta calló,
sus ojos se oscurecían, se humedecieron.
Se le nublaban por las desgarradoras metáforas,
pero también inmensamente esperanzadoras.
El maestro, poeta y luchador social
respiró hondo y volvió en sí,
sin dejarse vencer por el martirio,
siguió declamando con la fuerza
de un implacable gladiador.
Los ojos del auditorio brillaban
como un inmenso rocío
que llegaba al corazón.
Era el mejor momento de la poesía.
Cuando el maestro, poeta y luchador social
como puma en alto
apoyado en el oratorio
inclinando su cabeza
para rematar su última metáfora,
del fondo se escuchó,
una soterrada y destemplada voz,
de aquellos que nunca faltan,
que amparado en la oscuridad,
provocadoramente gritó:
¡¿Por qué tú poesía es triste?!
¡Eres un resentido social!
¡Eres un renegado!
El maestro, poeta y luchador social,
calló.
El auditorio también se sorprendió,
y cuando todo parecía acabar...
con esas fuerzas
que solamente está en los
que tienen una inagotable reserva moral,
inesperadamente sucedió.
El maestro, poeta y luchador social,
como si nada hubiese ocurrido,
Sin hacer caso a tamaña provocación
levantó su cabeza, siguió y avanzó.
El auditorio atiborrado,
impresionado y con más adhesión
siguió escuchando la hermosa poesía
del maestro, poeta y luchador social.
Que se entregaba con toda su energía,
con lo mejor de su oratoria
hasta nuevamente hacer gozar
de la palabra, convertida en rayo.
Pero el maestro, poeta y luchador social,
con voz entrecortada
por el mustio sable de la injusticia,
momentáneamente paró,
no podía más...
Todos lo miraron
vestido de luces y de hialino transparente
cuando iba a callar...
sacó fuerzas...
iba a parar...
pero siguió.
El auditorio
cabía en su asombro,
algo tenía que suceder,
escuchaban su voz esperanzadora
y él los miraba a todos muy tiernamente.
Y desafiante dijo:
¡Sí, mi poesía es triste!
¡¿Y qué?!
Porque la realidad,
ahora es triste
y el artista popular tiene que reflejar,
no solamente eso, sino el nuevo amanecer.
de un pueblo
que inexorablemente se levantará
para desafiar a los monstruos
de la clase dominante.
La respiración del público se paralizó,
ninguna estrofa fue olvidada,
todos los versos, toda la prosa fue terminada
y al concluir el recital
lo hizo tan bien
que el auditorio rompió el silencio
para tornarse bullente
por el ímpetu del maestro, poeta y luchador social.
Así, el educador, vate popular,
poeta marginal y militante popular,
alcanzó la gloria, arañó el cielo,
su nombre corre por todo el arenal,
y su compañía son la luna, el viento,
la neblina, las esteras, los niños y
el alma matinal de la gente de bien.
El maestro, poeta y luchador social
es el nuevo símbolo del hombre nuevo
y de un mañana mejor
AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH
Literaturra
05 julio 2008
Literaturra participa en BuscArte, buscador temático.
Literaturra participa en BuscArte, un buscador temático, especializado en actores, músicos, pintores, fotógrafos, escritores y artistas en general, también en recursos para los mismos.
Está basado en el motor de búsqueda de google y configurado para que encuentres específicamente lo que buscas.
BuscArte busca en toda la red pero con acento en páginas de artistas.
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25 junio 2008
Carlos Dariel, uno de los ideologos de Literaturra en la tele
Amigas y amigos, este jueves 25 de junio a las 21 hs, estará Carlos Dariel en el programa de canal 4 de Avellaneda "Kermarak, una lágrima en el desierto" que conduce el poeta Néstor Ventaja.Si lo desean lo podrán ver por Internet en www.canal4.org.ar
Carlos Dariel nació en Buenos Aires, el 1 de agosto de 1956 y reside en la
En el 96 participa activamente de la fundación de Literaturra
En el mes de mayo de 2004 presentó su primer libro de poemas «Segúnel fuego» de Nostromo Editores
Desde el año 2004 codirige el ciclo de poesía «Farandol» y coordina
El el 2008 Publica Cuestión de lugar también por Nostromo.
03 junio 2008
Sin título-Roberto Robiola
Sin título… ¿por qué?
Porque así debe ser, según el poeta invitado de hoy.
Porque él nos ofrece su poesía para que la desnudemos.
Él tan galante, tan melancólico, tan romántico, tan tanguero.
Tan capaz de sorprender con dos palabras.
Dice que somos nosotros quienes desnudaremos su poesía, pero es su poesía quien nos deja al desnudo el asombro, la ternura, la piel y la mirada. Su nombre es Roberto Robiola.
Dedicatoria
A los que me convencieron
de que debía escribir.
A los que me enseñaron
a escribir.
A los que me enseñaron la crueldad
de podar el rosal para lograr mejores rosas.
A los que son mis hermanos
porque me leen.
A los hermanos que busco.
Les dedico estos poemas sin título.
Sin título para que cada uno se lo de
según su propia herida.
Sin título porque dar título
es desnudar en forma prematura.
Porque cada hombre quiere desnudar
a la mujer con sus propias manos.
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Mi poesía
es el diálogo
con lo que no encontré.
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El reo comprendió que estaba en cana.
Para rejas de pestañas no hay ganzúa.
El metejón lo envolvió con toda gana,
como en invierno la niebla, la garúa.
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Jesús se suicidó
después de bendecir
a una prostituta.
Le dijo que el único
pecado mortal
era usar lápiz de labios
color violeta.
Que si se dedicaba
a los hombres más tristes
sería salva, como
Que el alma
de un marinero desesperado
valía más que
la del obispo de Canterbury
#####################=======<>=======#######################
Si no vendrás,
no permitas
que las hojas
imiten el sonido de tus pasos.
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Miro el cielorraso
buscando rimas
en las finas grietas.
La arañita cuelga
de sí misma.
Trabaja sin red,
y no le pago.
Qué dirá su sindicato.
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Hay que morir por la tarde,
con mediodía cumplido
El morirse de mañana
es ser un descomedido.
¿Cómo morir de mañana
Con el sol aún no crecido?
Moriré con sol maduro
próximo ya a su retiro.
Moriré a las cuatro y veinte.
Ya lo tengo decidido.
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Te regalo
una muerte.
Morí tantas
Que puedo regalar alguna.
Morí de amor,
morí de niño solo.
Morí de adolescente,
muchas veces
-en eso todos somos reincidentes-
Morí de adioses,
morí de atardeceres.
De silencio
en el clamor,
de frío
en febrero.
Ya me quedan
pocas muertes.
Ya dejaré de morir
tan vanamente.
Roberto Robiola.
Literaturra: tiene el agrado de reproducir los boletines literarios de AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
12 mayo 2008
Rafael “Grillo” Monberg desde Suecia, extrañando la Dama…Juana
......Yo les aseguro que no golpié las puertas de cuartel alguno, en los cuarteles puertas adentro me golpearon, que no es lo mismo María Montes que te montes a María.....Peón de a caballo, jinete, mecánico, gomero, albañil, corredor de moto, militante peronista y guerrillero; tras años de resistencia peronista llegó cómo funcionario a
La tierra en alerta
Por Rafael “Grillo” (Videla) Monberg, desde Suecia, extrañando
Los carritos de
Baah, otro vaso de tinto cruel, que veinte años no es nada, pero yo les aseguro que no golpié las puertas de cuartel alguno, en los cuarteles puertas adentro me golpearon, que no es lo mismo María Montes que te montes a María… con perdón de la pollada, la gilada y los buenos de corazón, que de ellos será el Reino, las Pampas y los Parques Nacionales.
E sol cuyano embotella libaciones pro Horacio Guarany. Ensalada criolla de exportación en letras de molde moldeadas a saturación, no se encuentra en las bandejas de los supermercados, se puede leer y ver en los noticiosos e interpretarlos, si dicen “
En la ensalada de exportación se importa de todo lo que dejó sin vender el riojano… La pionera que investiga pide que estudiemos la pintura de vida más cómoda, la tierra es nuestra casa y hay que preocuparse en el Cambio Climático… Hoy se le practica la autopsia en Estados Unidos que ha muerto por cuantiosos daños materiales.
De confirmarse esta autoría será capital que el ciento once por ciento sea policial sin que se pueda hacer nada por la víctima o ex parejas sentimentales. La primera declaración ante el juez es una trama de corrupción que acusa de cohecho y lesiones a los acusadores, la tortilla es tortilla porque se da la vuelta por legítima defensa y viceversa… el que queda bajo siempre la juega de hembra…
Los para-asirios interrumpen Beirut, algunas azoteas y el aeródromo. A estas balaceras - en el marco de la operación “Israel no lo raspen”- se relamen pero miran al cielo de dónde lloverán cohetes para-israelíes made in Usa… hay que abrir más proxenetas siguiendo la pista de persecución que vendrá pro-católica… los arrestados fuera de China por apagar la velita Olímpica han quedado sin cargos y serán instruidos por el caso Secreto de Sumario.
Buenos Aires -que es la primera crisis alimentaria a pedido de barrios que votaron a Macri- se retuerce sacudida por el desabastecimiento, el humo de los pastizales incendiados adrede y el volcán “del hermano chileno” que tronaba en una cita no esperada… la lava no lava sino que divulga cenizas y los porteños empiezan a pensar que son vulnerables dentro de sus departamentos, peligra el equilibrio de los cien barrios porteños y la policía made in Capital Federal no nace, ¿habrá abortado?.
Otros euros garantizarán los abortos considerados barros por el Vaticano, que lleva a la marginación social y será culpable el gobierno de turno porque es una consecuencia de falta de quirófanos y educación -menos en
Monjes de color naranja exprimen todo el jugo posible de la mano de Bush, fieros contra los chinos afincados en sus piedras y clamando que son pacíficos… los hijos pequeños a la deriva, serán abandonadas por los maridos y éstas quedarán sin protección ni ayuda alguna… el tiroteo esta apoyado por los civilizados de occidente y el capital se hace con los árabes o contra ellos, los servios han comenzado a votar para hacer la venia a Europa o a los rusitos –nuevos capitalistas con viejas armas atómicas-.
La cancha llovida, ni Boca ni San Lorenzo son más importantes en Servia y para los ultranacionalistas menos porque si fueran argentinos serían hinchas de Alls Boy (¡viva Floresta canejo!).
El ministerio del interior ha diezmado a los rebeldes en décadas dominadas por el contrario a sus propios intereses. Hoy no son árabes, son chacareros medio gorilas con razón o sin razón.
Sistemáticamente han matado o destruido a los insurgentes supuestos islámicos, los del gatillo fácil esconden a viejos albañiles porque se plantan memoriosos frente a un juez de
Los EE.UU. atacaron en cualquier lado a su antojo y paladar confundiendo arena por petróleo. Los islámicos sin guardaespaldas han resultado uno herido y otros muertos, dos o más perturbadores fueron enviados a Guantánamo para ser eficazmente torturados durante años por si acaso…
En las irregularidades están los españoles que enviaron tropas a una invasión, pero el Rey manda a callar a quien le dice que no es en son de paz ni por solidaridad el Asnarismo. Los portadores de agua bendita con gotitas distribuidas ideológicamente serán habilitados en Hong Kong para cuando se abran fronteras adecuadamente al capricho de los grandes negocios multinacionales apoderados por una sola nación ¿Adivinar cual? …
Aparece en escena una desconocida violada por un ciclón,
La oposición cierra los comercios obligados a ir a votar por ellos, los dueños de su tierra, dicen y repiten los telediarios. ¿Será el negrito o la esposa del ex quienes paren la invasión a Irak? En el país de las Torres Gemelas llueven tornados a la carta antes de la época y
El diario de los quioscos del General que les hizo la guerra a los paraguayos es una aventura para el planeta, es sideral con sus venenos made in Mitre y juega a cobijar a los pequeñines corta rutas para que nadie sepa de Monsanto, nada santo para los santos de verdad. ¿Existen o los hundieron con el Belgrano?.
No es cursi que las águilas Imperiales estén sin habitad y con el milagro de la vida aparecen nuevos voladores ecológicos que conservan las vacas violadas por el modernismo.
Las cámaras web difunden el conocimiento de estas parejas que no tiene nombre ni bautismo, ¿usted las vio; no pican? Deberíamos poner nombre al polluelo para que se escuchen sugerencias y en directo seguir la evolución de estos bichos volantes. Hay que estudiar al campo, no estudiar en el campo.
Científicos tiemblan ante la anticiencia y la histología es menos que la historiología sin comandante de buques ni bombas atómicas investigadas por el boquete de ozono. La corriente de la boleta de luz es menor que el bloqueo de un mes de un proyecto conjunto de los microorganismos que se investigan en las costas de las plataformas continentales costeras, para ellos ni luz. Zona de los marines criollos. Las armadas no son amadas por solito una “r”.
El Ártico viaja en buques de las armadas y de sus bases preparan sentar propiedad en el seno del petróleo hundido al tremendo frío. La tierra se ha enredado al ser superior en sus problemas no previstos ni por los trabajadores del campo, si por las estancias, que no es lo mismo aunque callen por omisión y pecado concebido…
A esta altura lo que pasa y deja de pasar se escapa con una risotada. A la parrillada bien regada se sumó una correntina hermosa por donde la miren. Se llama Gloria y es gloria pura industria nacional. Juróme y juro que no era prostituta sino que realmente, genuinamente, le gusta la vida… los otros aparecieron ruidosamente, el choripan con cervezas lo consumen dentro de sus coches barulleros, son una barra de muchachos, la selección ha ganado a otra selección, su patriotismo les empuja a cantar “…oíd mortales el grito sagrado… OH juremos con gloria morir…”
Los motores atronan como una largada de la fórmula uno que ya no tenemos. El eco de sus berridos patrios se fue esfumando, yo, con el choripan a media hasta me dejé guiar del brazo chamamecino y sin querer floreció nuestro canto a dúo: ¡¡¡oh juremos con Gloria dormir!!!
literaturra agradece a las fuentes: www.agencianova.com www.mariaevaperon.blogspot.com
05 mayo 2008
A 125 años del nacimiento de Carriego
Literaturra agradece a Agencia Walsh, este omenage a Carriego
El próximo 7 de mayo cumple 125 años el poeta nacido en Paraná, Evaristo Carriego. Periodista y bohemio que supo reflejar la vida y la cotidianeidad de los barrios de su época. Escribió en "La Protesta", "Papel y tinta", "Ideas", "Caras y caretas" y otras publicaciones. Allí se dio a conocer también su obra que retrató la vida del suburbio. Su único libro de versos editado en vida, Misas herejes, apareció en 1908. Adquirió fama con los poemas La costurerita que dio el mal paso, El alma del suburbio, La viejecita, Residuo de fábrica, Los perros del barrio, y los que se agrupan bajo el subtítulo de Íntimas, que le dieron gran popularidad. Murió en Buenos Aires el 13 de octubre de 1912. Vayan algunos de sus poemas en este pequeño homenaje.
Las manos
A todas las evoco. Pensativas,
cual si tuvieran alma, yo las veo
pasar, como teorías que viniesen
en las estancias líricas de un verso.
Las buenas, las cordiales, generosas
madrecitas de olvidos en los duelos,
las buenas, las cordiales, que ya nunca
las volvimos a ver, ni en el recuerdo.
Las manos enigmáticas, las manos
con vagos exotismos de misterio,
que ocultan, como en libros invisibles,
las fórmulas vedadas del secreto.
Las manos que coronan los designios,
las manos vencedoras del silencio,
en las que sueña, a veces, derrotado,
un tardío laurel de luz el genio.
Las pálidas, con sangre de azucenas,
violadas por los duendes de los besos,
que vi una vez, nerviosas, deslizarse
sobre la gama azul de un florilegio.
Las manos graves de las novias muertas,
rígidas desposadas de los féretros,
leves hostias de ritos amatorios
que ya nunca jamás comulgaremos;
Esas manos inmóviles y extrañas,
que se petrificaron en el pecho
como una interrogante dolorosa
de la inmensa ansiedad del postrer gesto.
Las crüeles que saben el encanto
del fugaz abandono de un momento.
Las exangües, las castas como vírgenes,
severas domadoras del deseo.
Las santas, inefables, las ungidas
con mirras de perdón y de consuelo:
amadas melancólicas y breves
de los poetas y de los enfermos.
Las románticas manos de las tísicas,
que, en la voz moribunda de un arpegio,
como conjuro agónico angustiado,
llamaron a Chopin, desfalleciendo...
Las manos que derraman por la noche
los filtros germinales en el lecho:
las que escriben las cláusulas fecundas
sobre las carnes que violó el invierno.
Las manos sin amor de las amadas,
más frías y más blancas que el pañuelo
que se esfuma en las largas despedidas
como paloma del adiós supremo.
¡Las únicas, las fieles, las anónimas,
las manos que en los ojos de algún muerto
pusieron, al cerrarlos, la postrera
temblorosa caricia de sus dedos!
Las manos de bellezas irreales,
las manos como lirios de recuerdos,
de aquellas que se fueron a la luna,
en la piedad del éxtasis eterno.
Las místicas, fervientes como exvotos,
inmaterializadas en el rezo,
las manos que humanizan las imágenes
de los blondos y tristes nazarenos.
Y las manos que triunfan del olvido,
¡esas, blancas como el remordimiento
de no haberlas besado, ni siquiera
con el beso intangible del ensueño!
El camino de nuestra casa...
Nos eres familiar como una cosa
que fuera nuestra, solamente nuestra;
familiar en las calles, en los árboles
que bordean ]a acera,
en la alegría bulliciosa y loca
de los muchachos, en las caras
de los viejos amigos,
en las historias íntimas que andan
de boca en boca por el barrio
y en la monotonía dolorida
del quejoso organillo
que tanto gusta oír nuestra vecina,
la de los ojos tristes...
Te queremos
con un cariño antiguo y silencioso,
¡caminito de nuestra casa! ¡Vieras
con qué cariño te queremos!
¡Todo
lo que nos haces recordar!
Tus piedras
parece que guardasen en secreto
el rumor de los pasos familiares
que se apagaron hace tiempo... Aquellos
que ya no escucharemos a la hora
habitual del regreso.
Caminito
de nuestra casa, eres
como un rostro querido
que hubiéramos besado muchas veces:
¡tanto te conocemos!
Todas las tardes, por la misma calle,
miramos con mirar sereno,
la misma escena alegre o melancólica,
la misma gente... Y siempre la muchacha
modesta y pensativa que hemos visto
envejecer sin novio... resignada!
De cuando en cuando, caras nuevas,
desconocidas, serias o sonrientes,
que nos miran pasar desde la puerta.
Y aquellas otras que desaparecen
poco a poco, en silencio,
las que se van del barrio o de la vida
sin despedirse.
¡Oh, los vecinos
que no nos darán más los buenos días!
Pensar que alguna vez nosotros
también por nuestro lado nos iremos,
quién sabe dónde, silenciosamente
como se fueron ellos...
La silla que ahora nadie ocupa
Con la vista clavada sobre la copa
se halla abstraído el padre desde hace rato:
pocos momentos hace rechazó el plato
del cual apenas quiso probar la sopa.
De tiempo en tiempo, casi furtivamente,
llega en silencio alguna que otra mirada
hasta la vieja silla desocupada
que alguien, de olvidadizo, colocó en frente.
Y, mientras se ensombrecen todas las caras,
cesa de pronto el ruido de las cucharas
porque insistentemente, como empujado
por esa idea fija que no se va,
el menor de los chicos ha preguntado
cuándo será el regreso de la mamá.
En el barrio
Ya los de la casa se van acercando
al rincón del patio que adorna la parra,
y el cantor del barrio se sienta, templando,
con mano nerviosa la dulce guitarra.
La misma guitarra, que aún lleva en el cuello
la marca indeleble, la marca salvaje
de aquel despechado que soñó el degüello
del rival dichoso tajeando el cordaje.
Y viene la trova: rimada misiva,
en décimas largas, de amante fiereza,
que escucha insensible la despreciativa
moza, que no quiere salir de la pieza...
La trova que historia sombrías pasiones
de alcohol y de sangre, castigos crüeles
agravios mortales de los corazones
y muertes violentas de novias infieles...
Sobre el rostro adusto tiene el guitarrero
viejas cicatrices de cárdeno brillo,
en el pecho un hosco rencor pendenciero
y en los negros ojos la luz del cuchillo.
Y muestra, insolente, pues se va exaltando,
su bestial cinismo de alma atravesada:
¡Palermo le ha oído quejarse, cantando
celos que preceden a la puñalada!
Y no es para el otro su constante enojo...
¡A ese desgraciado que a golpes maneja,
le hace el mismo caso, por bruto y por flojo,
que al pucho que olvida detrás de la oreja!.
¡Pues tiene unas ganas su altivez airada
de concluir con todas las habladurías!...
¡Tan capaz se siente de hacer una hombrada
de la que hable el barrio tres o cuatro días!...
...Y con la rudeza de un gesto rimado,
la canción que dice la pena del mozo
termina en un ronco lamento angustiado,
como una amenza que acaba en sollozo!
Conversando
El libro sin abrir y el vaso lleno.
-Con esto, para mí, nada hay ausente-.
Podemos conversar tranquilamente:
la excelencia del vino me hace bueno.
Hermano, ya lo ves, ni una exigencia
me reprocha la vida..., así me agrada;
de lo demás no quiero saber nada...
Practico una virtud: la indiferencia.
Me disgusta tener preocupaciones
que hayan de conmoverme. En mis rincones
vivo la vida a la manera eximia
del que es feliz, porque en verdad te digo:
la esposa del señor de la vendimia
se ha fugado conmigo...
AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH
11 marzo 2008
Literaturra presenta: Cuestión de lugar - Carlos Dariel
Literaturra presenta:
Carlos Dariel nació en Buenos Aires, el 1 de agosto de 1956 y reside en la
Carlos Dariel nació en Buenos Aires, el 1 de agosto de 1956 y reside en la
Desde el año 2004 codirige el ciclo de poesía «Farandol» y coordina
Poemas suyos fueron publicados en revistas gráficas y virtuales de Argentina, Brasil, Colombia e Italia, algunos de ellos traducidos al portugués e italiano.
Árbol inclinado
se podría decir que ese árbol
................inclinado
vulnera la tarde y el río
o impulso de otredad
...............entonces
.....................no ya árbol
.....................si no su después
me pregunto
Edición tradicional sobre papel
Edición electrónica
18 febrero 2008
A toda poesía en San Marcos Sierras 2008 ( Literaturra _ dictadura militar
Se van a cumplir 32 años del comienzo de la última dictadura militar argentina, la violencia política en La Argentina no es historia, a más de tres décadas del 24 de marzo del 76, son amedrentados, perseguidos, secuestrados e incluso desaparecidos los testigos de aquel terrorismo de estado, los trabajadores campesinos y dirigentes locales que osan construir un futuro mejor son reprimidos por agentes privados en su mayoría provenientes de la famosa mano de obra desocupada con vista gorda y tal vez coparticipación de las autoridades. Por todo esto Literaturra se sumará a todas la iniciativas de orden literario que nos recuerden aquel pasado que aún no es historia y este presente que esperamos un día sea historia.
Los del Fondo
En el fondo se escribe esta otra historia
paralela. Real. Inconciliable.
Los del fondo oyen mal lo que se dice
pero ven el total de lo que pasa.
Ir al fondo es tomar todos los riesgos,
asociarse a unos pares retobados,
irremediablemente malvenidos,
inoportunos, mal entretenidos.
Pero en el fondo somos gente buena,
porque allí el ser humano se libera
de lo no dicho, de lo conveniente,
lo obligatorio y lo ceremonioso.
Al fondo, todo ser vale una vida
y nadie vale más que ningún otro,
pues nadie quiere que alguien valga menos:
pasar al frente es pena de destierro.
No es este un fondo heroico o victorioso,
ni siquiera acreedor o monetario:
Es un fondo común, sencillo, humano,
no muy piola, tampoco tan otario.
Pero nos guardan un cierto respeto
y hasta incluso se cuidan de tocarnos.
Tocar el fondo es conocer verdades
que no son publicadas en los diarios.
Fondo de íntimas complicidades
sólo para vecinos y vecinas:
ser del fondo es una elección señera
que nos estigmatiza de y por vida.
Llegar al fondo es entrarle a la vida.
Un fondo no opulento o parquizado,
hecho con más esfuerzos que recursos,
Mas nunca un fondo amargo o resignado.
Aún conociendo el rigor del destino,
Los del fondo siempre están tramando algo.
Esa trama nos da razón de ser.
Para comenzar tenemos el primer boletín literario de Agencia Walsh dedicado al encuentro en San Marcos Sierra.
Desde Literaturra convocamos a nuestros lectores a enviarnos sus materiales literarios referentes a la dictadura militar y a la actual citación de los derechos humanos y políticos en
Biblioteca Popular de San Marcos Sierras - Córdoba - Argentina - Sud América - Planeta Tierra–
émail: labibliotecapopular@yahoo.com
Algunos se fueron añorando volver; otros se quedaron, esperando los regresos. Todos desplegaron en el encuentro su deseo de decir, escuchar y compartir.
La poesía tuvo fuerte presencia en San Marcos Sierras, como expresión de poetas y de grupos literarios como Sobre Poesía y Los del Fondo, presentados respectivamente (y poéticamente) por Ana María y Jorge Brioso.
Sólo unos pocos trabajos para compartir con los lectores este domingo. Pero prometemos más.
San Marcos
la remissera filósofa y filántropa
la abuela coreógrafa y el nieto que conoce los secretos del cerro
la comuna hippie y la no-hippie en armonía
el camino estrellado
la lluvia con estrellas
las mariposas multicolor
los yuyos aromáticos
la gente que se saluda al subir al micro, en el viaje en micro, al bajar del micro, al caminar por las calles, por el río, por la plaza........
la pintora que pinta ropa
la gente común y solidaria
los artistas, los músicos-actores-poetas
la biblioteca popular
el Chelo dentro de su mural
la feria
el farmacéutico cantando a León
Pachanga Mama
y los titiriteros
los periodistas que quieren saber lo que siente la gente........
Karin y su presencia, aun sin estar..
los algarrobos, los mistoles, la tuna y el cayote
los perros callejeros que juegan por la plaza
y los perros de ciudad, que al fin conocieron el cerro, los abrojos y el aire seco
los nuevos amigos y los que siempre están....
las almas afines buscando y siguiendo su camino........
con pesares infinitos y con inmensas-inconmensurables alegrías.
la familia es esto
esto es des-exiliarse
esto es volver a casa
Hoy me encontré con tu muerte, compañero
hoy has muerto. Bueno, es un decir, en verdad, hace tres años
las noticias tardan, a veces, muchas muertes en llegar.
Tu noticia llegó vestida de poesía
la que gritabas desgajado, desesperado, llorando
cuando la rabia humana hacía un agujero en tu poeta
y entraba a darte vuelta por los vericuetos más profundos
y como el verso no es sino la verdada de cada uno, de cada día
saliste a pelearte con la vida en la contradicción vida – muerte
salite a la guerra donde matar al enemigo es bueno
y te mataron
...y la esperanza se llenó de ti
y de los otros
y todos los soes florecieron la eternidad que vos querías
desde ti
desde los que como vos, como Javier
”no se reían de la muerte
sino que festejaban la vida”.
POEMA II
Sin nadie que lo quiera
a nadie enamora
solo, sin sus dientes
solo, sin su vida.
Alguna vez fue joven.
POEMA III
Todo estaba como muerto
una presencia de huesos se sentó a la mesa
y aquella vieja algarabía comió en silencio
POEMA IV
Aprendí la inmensidad del mar
en las orillas de mi cuerpo.
Sobre Poesía
Piedra sobre piedra en las arenas del desierto, el hombre construyó las pirámides. Culto a los muertos, ofrenda a los dioses, permanecen a través de los tiempos; un alfabeto tallado, cincelado, nos acerca a una civilización espléndida. Mitos, leyendas y ceremonias relatan la historia de un pueblo brillante que ha quedado sepultado bajo los vientos de la eternidad.
Palabra sobre palabra, el poeta busca establecer el equilibrio del alma y permanecer a través de sus versos. Nuestras frágiles hojas, en un intento por trascender a través de los poemas, reflejan lo mejor de nosotros con todo lo imperfecto que nos acosa. Tratamos de escribir lo fugaz de la vida para volverlo indestructible, perdurable.
Te observo
con nostalgia al atardecer
como a una antigua foto familiar
amarillenta de años, aromática.
deformados por las cálidas brisas
tus horizontes se alejan inalcanzables.
navego con el viento en el oleaje
de los pastos, en su danza ritual,
y se huele, se respira tu brava esencia
que recorre las verdes distancias,
en busca de un corazón sensible, Paisano.
nada ha podido ocultarla, está allí,
en una puesta de sol, un amanecer,
en un testarudo cardo.
inmensa, quieta, profunda, sonora, callada...
ningún cerco pudo con tu inmensidad,
ninguna negra cicatriz acortar las distancias,
o acercar los infinitos horizontes.
para algunos eres un punto en el mapa,
o la región de un país como tantas
que se desvanece en las memorias
aradas por los siglos,
resistiendo al paso del tiempo, al olvido.
para mí el centro del universo,
cuna de mis sueños,
donde todo comenzó y terminará.
Los del Fondo
En el fondo se escribe esta otra historia
paralela. Real. Inconciliable.
Los del fondo oyen mal lo que se dice
pero ven el total de lo que pasa.
Ir al fondo es tomar todos los riesgos,
asociarse a unos pares retobados,
irremediablemente malvenidos,
inoportunos, mal entretenidos.
Pero en el fondo somos gente buena,
porque allí el ser humano se libera
de lo no dicho, de lo conveniente,
lo obligatorio y lo ceremonioso.
Al fondo, todo ser vale una vida
y nadie vale más que ningún otro,
pues nadie quiere que alguien valga menos:
pasar al frente es pena de destierro.
No es este un fondo heroico o victorioso,
ni siquiera acreedor o monetario:
Es un fondo común, sencillo, humano,
no muy piola, tampoco tan otario.
Pero nos guardan un cierto respeto
y hasta incluso se cuidan de tocarnos.
Tocar el fondo es conocer verdades
que no son publicadas en los diarios.
Fondo de íntimas complicidades
sólo para vecinos y vecinas:
ser del fondo es una elección señera
que nos estigmatiza de y por vida.
Llegar al fondo es entrarle a la vida.
Un fondo no opulento o parquizado,
hecho con más esfuerzos que recursos,
Mas nunca un fondo amargo o resignado.
Aún conociendo el rigor del destino,
Los del fondo siempre están tramando algo.
Esa trama nos da razón de ser.
Las manos del abuelo
Toda la vida en la mano del abuelo,
agrupada en las puntas de los dedos,
luminosa en las uñas,
mimosa en las arrugas,
temblequeándole risas del hijo
que nacieron en ella,
jugándole los juegos
remotos de la plaza,
palpándole los rizos al pasado,
doliéndole la fiebre,
contándole sumisa los milagros,
se derrama sobre la cabeza del niño
que sumergido en noche,
dormido sin remedio,
dibujado en la sábana desierta,
se dispone a morir.
Toda la vida en la mano del abuelo;
la soledad callosa del mango de la azada,
el frío del metal,
la cuerda de guitarra y el soplo de la flauta;
las siestas de los cuentos,
la manzana pelada,
la tristeza en los ojos de la guerra.
Toda la vida en la mano del abuelo
se ha derramado sobre la cabeza del niño
que sumergido en noche
y abrasado en ojeras
se dispone a morir
pero no puede; no quiere;
ya no sabe morir a edad temprana
porque toda la vida en la mano del abuelo
se ha derramado
con su amor y su sangre,
con su calor antiguo,
con su misterio ignoto
sobre su ardiente frente enrojecida
para elevarla,
sacarla del hechizo.
Toda la vida en la mano del abuelo,
Todo el abuelo en la mano de la vida.
28 enero 2008
Se ha incorporado una amiga a Literaturra, Elba Irene Torres Rondon
Se ha incorporado una amiga al proyecto Literaturra, Elba Irene Torres Rondon poetiza cubana actualmente radicada en Galicia, aquí se puede leer uno de sus poemas más apreciados.
Para ver su página pulse aquí.
Quienes el 1º de febrero estén en Vigo
RECITAL DE POESÍA 1 DE FEBRERO EN
Heme aquí
Deshabito para siempre un tercio de mi cuerpo
Creo ser la sed del ebanista
del demente que viaja el mundo
agazapado en un madero.
Heme aquí
Agonizo y doy de beber a un muerto.
Intento cuidarle la piel hasta lo justo,
La cruz era solo el pretexto para sostenernos,
El signo no era un ave
sino la asustada gacela escurridiza
bajo los balcones y las verjas.
Heme aquí
Descubro las fachadas que llevaran mi rostro hasta el fin,
mis siete rostros.
Descubro la sacrílega intención de sus nervios,
me dejo violar a la sombra de un flamboyán,
me dejo ir por ese que apareció desnudo tras un canto y sus
esquirlas,
ni los guarda vecinos podrán separarme
de este su ultimo suspiro,
ni esas tejas de barro se asombraran
ante la desnudez del sueño.
Heme aquí
con la irreverencia del gesto que provoco el río
No soy
pero dije que era,
mentí como miente un niño o como un monje.
Hice de sus entrañas un montón de vitrales mustios,
una casa geométricamente invisible enferma.
Hoy retorno célibe,
Etérea, acechando un nombre por espantar el vértigo,
paciencia entre oleos y parques.
Heme aquí en su taller,
busco en su figura de ayuno
los sándalos perdidos, lo perfecto,
Busco tras esa silueta de egipcio, como un zombi
el ébano y la certeza.
Sollozo prohibido es este afán de ser su madero,
he sabido parirle como un pez y encender los cirios,
me bifurco cada segundo entre sus dedos.
Soy la sed del ebanista,
soy su pieza
hecha de él como esta ciudad
cuando dios aguardó por sus manos
para fundarla.
22 enero 2008
Boletín Lierario de Agencia Walsh: Poesía Erótica
Domingo,20 de enero de 2008
Poesía Erótica
Creemos que no hay mejor manera de comenzar el año que recreando nuestra imaginación y nuestros sentidos con las muy humanas sensaciones eróticas, alimento indispensable de las grandes pasiones. Acá va sólo un pequeño muestrario artístico de algunos autores contemporáneos y no tanto. Estamos convencidos de que el erotismo y la pasión son ingredientes indispensables para toda revolución.
Desnuda
Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.
Roque Dalton
Rábano piadoso
Tú, rábano piadoso, en este día
visopija serás en mi trabajo;
serás lugarteniente de un carajo,
mi marido serás, legumbre mía.
Un poquito más largo convenía,
mas no importa, que irás por el atajo.
Entra de punta y sácame de cuajo
las gotas que el que pudre* me pedía.
Ya entraste, mas las hojas quedan fuera.
Pues ¿qué han hecho las hojas a mi papo,
que no han de entrar, si es él el que lo pierde?
Las hojas entren, y ojalá viniera
el ramal de fray Lucas, de solapo,
y diérase mi coño un gentil verde**.
*El marido muerto
**Darse un verde: Holgarse en banquetes y placeres (Covarrubias).
Anónimo del año1610.
En La Doliente Soledad Del Domingo...
Aquí estoy,
desnuda,
sobre las sábanas solitarias
de esta cama donde te deseo.
Veo mi cuerpo,
liso y rosado en el espejo,
mi cuerpo
que fue ávido territorio de tus besos;
este cuerpo lleno de recuerdos
de tu desbordada pasión
sobre el que peleaste sudorosas batallas
en largas noches de quejidos y risas
y ruidos de mis cuevas interiores.
Veo mis pechos
que acomodabas sonriendo
en la palma de tu mano,
que apretabas como pájaros pequeños
en tus jaulas de cinco barrotes,
mientras una flor se me encendía
y paraba su dura corola
contra tu carne dulce.
Veo mis piernas,
largas y lentas conocedoras de tus caricias,
que giraban rápidas y nerviosas sobre sus goznes
para abrirte el sendero de la perdición
hacia mi mismo centro,
y la suave vegetación del monte
donde urdiste sordos combates
coronados de gozo,
anunciados por descargas de fusilerías
y truenos primitivos.
Me veo y no me estoy viendo,
es un espejo de vos el que se extiende doliente
sobre esta soledad de domingo,
un espejo rosado,
un molde hueco buscando su otro hemisferio.
Llueve copiosamente
sobre mi cara
y sólo pienso en tu lejano amor
mientras cobijo
con todas mis fuerzas,
la esperanza.
Gioconda Belli
Estaba una fregona por enero
Estaba una fregona por enero
metida hasta los muslos en el río,
lavando paños con tal donaire y brío
que mil necios traía al retortero.
Un cierto conde, alegre y placentero,
le preguntó por gracia si hacía frío.
Respondió la fregona: "Señor mío,
siempre llevo conmigo yo un brasero".
El conde, que era astuto y supo dónde,
le dijo, haciendo rueda como pavo,
que le encendiese un cirio que traía.
Y dijo entonces la fregona al conde,
alzándose las faldas hasta el rabo:
- Pues sople este tizón Vueseñoría.
Atribuido a Quevedo.
12
Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se tiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden y se entregan.
Oliverio Girondo
Sobre Los Dulces Cansancios
Hombre de la medida justa
para mis caderas,
recipiente de todos los temblores
de mi cuerpo,
madera antigua, de fino roble,
erecto.
Volcán de lava que me siembra
hacedor de los dulces cansancios,
la ondulación de mi vientre,
de mi piel estrecha y concreta.
Navégame, marinero alucinado,
navégame y viérteme luego
en tus manos.
Soy todos los frutos
y tú
todos los labios.
Bebámonos.
Ana Milena Puerta
Literaturra agradece los boletines de Agencia Walsh
08 enero 2008
Piden juzgar a otro represor que secuestró a Rodolfo Walsh
El grupo que "emprendió la tarea de capturar a Walsh y privarlo ilegítimamente de su libertad, luego de herirlo, estaba integrado por personal de
La solicitud se inscribe en el marco de la causa en la que el 6 de noviembre último Torres elevó a juicio oral, por el mismo hecho, a los represores Jorge "el Tigre" Acosta, Alfredo Astiz, Pablo García Velasco, Jorge Radice, Juan Carlos Rolon, Antonio Pernías, Julio César Coronel, Ernesto Frimon Weber y Carlos Orlando Generoso.
En aquella resolución el juez recreó el hecho en que Walsh fue capturado cuando intentaba hacer circular su "carta abierta" a
Torres también dispuso que el grupo de represores sea juzgado, además, por la "apropiación en forma ilegítima" de los bienes que el escritor llevaba consigo en el momento de su secuestro y los que se encontraban en su casa de Triunvirato e Ituzaingó, de la bonaerense localidad de San Vicente.
En ese sentido el magistrado aludió a las "conductas desarrolladas por los integrantes de las fuerzas armadas y de seguridad durante el último gobierno de facto, con el alegado propósito de combatir a la subversión".
"Privación ilegítima de la libertad doblemente agravada por haber sido cometida con abuso de sus funciones y con las agravantes correspondientes por haber sido perpetrada con violencia y amenazas" y "robo agravado por haber sido cometido en poblado y en banda" son lo delitos por los que serán juzgados los represores a los que ahora se pidió agregar a Fotea.
Fuente: Télam.
Una obra de Walsh.
Los Nutrieros
Renato oyó los tiros. Volaron patos y garzas, y en la lejanía una nubecilla de humo azul se desguedejó lentamente en la quietud infinita de la tarde.
Al filo de la noche volvió Chino Pérez, ceñudo y silencioso. Traía a remolque un bote pintado de rojo, con las letras blancas en el costado de babor: "San Felipe"
Lo encontré -explicó, sin mirar a Renato. Creo que es de la estancia Y añadió al cabo de una pausa: Se habrá cortado el amarre.
Renato se incorporó lentamente, fumando su pipa, y acercóse a la orilla. Renato era bajo y escuálido. Sus ojos azules tenían una fijeza de alucinado, que desmentía el diseño casi pueril de la boca.
La cadena del bote era nueva, Renato vio que estaba intacta, pero no dijo nada. En el fondo había flamantes aparejos de pesca y un rifle calibre 22; en uno de los bancos, un "sweater" de lana a rayas multicolores.
¿Cazaste algo?preguntó Renato en voz baja.
No replicó su compañero. Y agregó con una sonrisa torva: Gallaretas.
Oí los tirosdijo Renato. Chino Pérez no contestó. Ensimismado y remoto sentóse en la orilla de la isleta; se sacó las alpargatas y hundió los pies en el agua fría con la mirada clavada en la distancia.
Aquella noche hubo desvelo de perros en la costa de la laguna; pisadas y linternas; voces apagadas, que el viento traía y llevaba. Renato dormía. Chino Pérez estuvo fumando, absorto y lejano, hasta que el cielo empezó a clarear.
Chino Pérez terminó de cuerear las nutrias y estaqueó los cueros. Renato lo observaba con sus ojos azules e impávidos.
Chino Pérez tapó con tierra el fogón, y luego tendió la mirada a lo lejos. El agua había tomado un color plomizo, y en el oro verde de los juncos se alargaban las primeras sombras. Por los confines de la laguna, ensimismada en la quietud vesperal, entre las últimas barreras de juncos, flotaban a ras del agua nubecillas de vapor.
Está bien, hermanito; esta noche es la vencida dijo Chino Pérez sin volverse.
Los dos botes balanceábanse.en la orilla de la isleta. Las líneas de pesca se sacudían a intervalos con breves convulsiones eléctricas. "Dientudos", pensó Chino Pérez de mal humor. Todavía no era la hora de las tarariras. Las tarariras se llevaban la línea de un golpe, dejándola tensa y vibrante como una cuerda de violín.
Ya sé que querés irtedijo Chino Pérez.
Renato no contestó. Dejó que el silencio flotara entre ellos, separándolos, restituyéndolos a sus mundos distintos, suavemente, sin violencias.
Chino Pérez era de baja estatura, fornido, cetrina la faz, tallado a cuchillo el entrecejo, hirsuto el pelambre, pétrea y estólida la expresión.
A lo lejos, en el campo, encendióse una luz. Ladraron perros. Gorgoteaba el agua.
"Ya sé que querés irtepensó Chino Pérez. Yo también quiero irme"meditó mirando el bote de la estancia. Las rayas coloridas del "sweater" se destacaban en la oscuridad. Chino Pérez no había querido tocar nada. Un temor recóndito le impedía poner la mano sobre cualquiera de esas cosas. "Ya te vendrán a buscar", pensó con saña.
Luna llena: pila de monedas amarillas y temblonas sobre el paño gris del agua.
En el fondo del juncal gritó la nutria; era un grito quejumbroso, como el gemido de un ser humano. Chino Pérez se levantó el cuello del saco, como si tuviera frío.
Ya puse las trampasdijo. Renato pensó que no hacía falta decirlo. Lo había visto salir temprano, en el bote, con las trampas, preparadas para ponerlas en los nidos y comederos.
Chino Pérez acercóse al fogón y se acuclilló, frotándose las manos. Entonces advirtió que él mismo había apagado el fuego y lamentó haberlo hecho. "Mañana nos vamospensó. Para siempre". Tres meses durmiendo en cualquier parte, sobre la tierra húmeda y podrida, sin encender fuego de noche, sin mostrar el bulto de día. Tenía el gusto del pescado pegado a la garganta. Escupió con asco.
¿Y qué vas a hacer, gringo, con la plata?
¿La plata?Renato parpadeó. Volveré a la chacradijo a la vuelta de un largo rato. Su padre había querido tener un tractor. Toda su vida había querido eso. Ahora estaba muerto, en medio del campo, y los tractores pasaban por encima de sus huesos. Muerto, para siempre, y sin estrellas. El espejismo había renacido en el hijo, más torturado y violento: para hacerlo realidad a la fuerza, se había metido a nutriero. En la estancia vecina a la chacra de su padre había visto una vez un tractor de oruga, un Caterpillar pintado de rojo... Renato, acaso sin saberlo, tenía la tierra metida en todo el cuerpo, como sus padres y sus abuelos. Salió de su ensoñación con algo parecido a un escalofrío.Si la cobramos...agregó en voz baja.
Chino Pérez, cabizbajo, pateó el suelo húmedo. Oyóse un chapoteo en el agua, y una de las líneas quedó bruscamente tirante. Empezó a retirarla, despacio, con acompasados movimientos de ambas manos. Cabresteaba la tararira, veloz y frenética al extremo de la línea, mordiendo el hilo reforzado con alambre. Con un último tirón la sacó a la orilla. Brillaban en la boca del pescado los dientes amarillos y fuertes, y sus ojos tenían una fijeza azulina y viscosa. Chino Pérez la sujetó con el pulgar y el índice por las agallas y la golpeó dos veces en la cabeza con el mango de un rebenque. Después le sacó el anzuelo. Silbó en el aire la plomada de tuercas y hundióse en el agua.
Renato apagó la pipa y se puso en pie.
Voy a recorrer las trampasdijo.
Dejá; voy yoreplicó Chino Pérez. Su acento se dulcificó. Mejor que duermas un poco, hermano. Mañana hay que caminar mucho.
Renato obedeció. Acostóse sobre unas lonas, con la ropa puesta; y antes de quedarse dormido, vio por última vez la silueta de su compañero, erguido sobre el bote, remando a la luz de la luna.
Chino Pérez hundía el remo silencioso y el bote quebraba el espejo terso y pulido del agua. Dormía la laguna profunda de ecos y rumores. Las cejas de los juncales se destacaban nítidas y oscuras.
Chino Pérez no siguió el camino de costumbre. Un miedo supersticioso y agudo le aleteaba en la sangre. No estaba acostumbrado al miedo. Pugnaba por sacudírselo, como un perro a un tábano. Al llegar frente a la isleta de espadañas, dejó de remar.
En el recodo de la isleta, la tarde anterior se le había aparecido el hijo del mayordomo en el bote de la estancia. Chino Pérez lo había visto una sola vez, de lejos, recorriendo el campo, pero lo reconoció en seguida. Al ver al nutriero, un gesto de hombría le había curvado los dedos en torno al rifle. No mediaron palabras, ni hacían falta. Con ese mismo gesto viril en el rostro adolescente se había doblado y había caído por la bordaun tiro en la garganta, entre las ásperas ortigas de agua.
Chino Pérez no quiso pasar por allí. En la isleta dejaba dos buenas trampas. "Que se quede con ellas el mayordomo", pensó torvamente.
El viento soplaba de la costa, peinando los juncos. Un cencerro trasudaba gotas de sonido en las manos heladas del aire.
Y se hizo de pronto, a lo lejos, la noche de los perros, de los tiros, del odio desatado como una llamarada. Chino Pérez oyó las voces sordas que el encono aceraba. Se las traía el viento, acres y feroces como mordeduras.
Después fue el silencio, más súbito, más grande y terrible que antes. El silencio de la laguna, preñado de misterio.
De lejos lo ventearon los perros. Chino Pérez arrastrábase por el pajonal, sigiloso como un gato, en dirección al Molino Grande, en desuso desde que las aguas del cuadro se tornaron salobres.
Al pie del molino los peones de la estancia habían encendido una fogata. A su cárdeno resplandor se destacaba en silueta la figura del mayordomo, sombrío como la noche, los brazos cruzados, separadas las piernas, desafiando a la noche a que le quitara su venganza.
A la luz de la luna giraba la rueda del Molino Grande, como una enorme flor blanca. Giraba lentamente, deteniéndose a ratos; y amarrado a las aspas chorreando sangre, con los ojos vidriados de dolor y espanto, giraba el cuerpo torturado de Renato. El viento traía y llevaba sus gemidos, y la rueda giraba lentamente bajo el cielo tachonado de estrellas.
A doscientos pasos del molino se detuvo Chino Pérez para tomar aliento. Quemábanle en las manos las pinchaduras de los abrojos. Los perros se revolvieron, inquietos, recrudeciendo el coro exasperado de ladridos. Siguió avanzando. A intervalos le llegaba el quejido estertoroso de Renato.
Paciencia, hermanito. Paciencia.
Se detuvo a cien pasos del molino.
Chino Pérez no erraba nunca un tiro. A veinte metros de distancia mataba una nutria con un tiro en el ojo, para no perforar el cuero.
Paciencia, hermano.
Alzó el winchester, despacio, muy despacio. Las miras se clavaron en el semblante taciturno del mayordomo, vacilaron un instante, después siguieron subiendo por el bruñido esqueleto del molino. La rueda dio media vuelta más y se detuvo chirriando, dejando a Renato vertical, de pie en lo alto, suspendido y solo, con los ojos azules extraviados.
Chino Pérez apretó el gatillo.
Rodolfo Walsh.
29 noviembre 2007
Juan Gelman, premio Cervantes 2007
El escritor argentino Juan Gelman ha sido galardonado con el premio de Literatura Miguel de Cervantes 2007, que concede el Ministerio de Cultura de España en reconocimiento al conjunto de la obra de un autor.Algunas obras.
Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,
como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del, alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.
A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.
Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
Tiene música de Tata Cedron
Quien pudiera agarrarte por la cola
magiafantamanieblapoesia!
Acostarse contigo una vez sola
y después enterrar esa manía!
Quien pudiera agarrarte por la cola!
Aire de plaza, ruido de tranvía.
(Galopando una música de tango
gira el caballo de la calesita.)
vende manzanas en aquella esquina.
Corazón de madera, ojo pintado,
gira el caballo de la calesita.)
compra cianuro, escribe y se suicida.
(Ha muerto un ruiseñor. Pero no llores,
gira, el caballo de la calesita.)
Una tarde (el crepúsculo lentamente caía)
se me lleno la boca de soledad. Despierta
era mi sangre. Mi alma ni un pájaro tenía.
que el crepúsculo toca para verme más triste.
Mi alma se vestía de lentos adoquines.
(Mi alma en la soledad no se desviste.)
Iba sin una luz, sin una rosa.
Sin un poco de mar, sin un amigo.
Me vio el caballo de la calesita,
me vio tan solo que se fue conmigo.
transitado de niños y de risas,
prisionero en mi música voltea,
gira el caballo de la calesita.
Su corazón es de madera limpia.)
Juan Gelman en Sololiteratura: Semblanza Obras Poemas Artículos Entrevistas Voz
27 noviembre 2007
Señor García Márquz, deje usted la realidad en paz, por favor.
Carta abierta a Gabriel García Márquez.
Debido a los hechos acontecidos en Madrid la última semana referentes a la segunda fase del programa municipal Igualdad de derechos que consiste en semáforos peatonales con figuras de hombres y mujeres que se van alternando cada dos segundos, lo que permite igualdad en tiempo real. Me veo obligado a rogarle a usted señor Gabriel García Márquez que retome su tarea de escritor que tanto placer nos trajo a muchos lectores y cese en sus actividades como guionista de los funcionarios de ayuntamiento de Madrid.
No hubiese estado mal leer una historia como esta en algún libro de su autoría, si algún funcionario de Macondo llevase a cabo semejante plan estaríamos hablando de una genial ocurrencia de Gabo pero al estos hechos estar más acá de la literatura y muy lejos del realismo mágico paso a preguntarme como es que en Madrid ya no quedan problemas reales para solucionar. Me pregunto si este ayuntamiento ya cuenta con todos los medios necesarios para la integración plena de las mujeres en la vida real. Solo esto explicaría que los funcionarios pierdan tiempo jugando a vestir muñequitos y no adviertan que derecho a usar pantalones fue obtenido por las mujeres hace no muchas décadas en este reino y que diferenciar a las personas por sus vestimentas se parece sospechosamente a la discriminación y en nada a la igualdad, paridad o integración.
Por eso repito. Señor Gabriel García Márquez, deje usted de joder con la realidad, por favor.
24 octubre 2007
No Todo es Verso
Literaturra tiene el plaser de publicar los boletines literarios de Agencia Walsh
Vivimos en un mundo donde la mentira circula tanto como el aire, sí; donde la desconfianza está siempre en el orden del día, sí; donde es más fuerte la corrupción que la honestidad, sí. Pero así y todo, muchos compañeros eligen abrirse y, mostrarse a través de sus producciones literarias que no son verso, porque expresan sentimientos e ideas auténticos, dignos de ser compartidos. Prosas y poemas que no son verso.
Les proponemos disfrutar domingo por medio de los sueños escritos por quienes todos los días trabajan o estudian a nuestro lado, se sientan en el colectivo a nuestro lado, luchan a nuestro lado.
Si tenés producciones literarias propias, no muy extensas y querés que las publiquemos en “No Todo es Verso”, podés mandarlas a agenciawalsh@yahoo.com.ar Poné en el asunto: “Para No Todo es Verso”. Trataremos de publicarlas todas.
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Para publicar directamente en Literaturra everosdran@gmail.com **************************************************************************
Convocatoria para Encuentro Artístico
El grupo literario Los del Fondo de la Biblioteca Popular José Murillo; la Biblioteca Popular San Marcos Sierras y la Sesión literaria No Todo Es Verso de la Agencia de Noticias Rodolfo Walsh invitan al encuentro artístico que se llevará a cabo los días 7, 8, 9 y 10 de febrero en la localidad cordobesa de San Marcos Sierras.
La idea que nos mueve es la de reunir en un evento de nivel nacional a todos los artistas que vean al arte como un motivo de unión y de lucha; de expresión y creación de ideas liberadoras. Proponemos un arte revolucionario, con voluntad de oponerse al elitismo, al perfeccionismo y a la competencia. Un arte fraternal, vehículo de la alegría y del placer para quienes lo producen y para quienes lo reciben. Un arte cuyo principal objetivo sea el de unirnos, el de mostrar lo que nos gusta hacer, el de conocernos y reconocernos, el de ejercitar una actividad artística integrada al hacer cotidiano.
Invitamos a todos los artistas populares (escritores, músicos, actores, plásticos, etc)
y grupos artísticos (talleres literarios, bandas musicales, elencos teatrales, etc.) interesados en informarse a comunicarse a la siguiente dirección de correo, hasta el 31 de octubre de 2007.
Los del Fondo (Biblioteca Popular José Murillo)
Biblioteca Popular San Marcos Sierras
Agencia Walsh (No Todo Es Verso)
Aclaración: Por desarrollarse durante el primer fin de semana de febrero en San Marcos Sierra la Fiesta Anual de la Miel nos hemos visto obligados a postergar una semana el encuentro artístico.
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Anuncios Turísticos
"Punto Panorámico en la Patagonia con embudo para mirar Neuquén"
Dime que ves / Qué ves cuando me ves / Cuando la mentira es la verdad / Dime que ves...
( DIVIDIDOS)
La Ley del Embudo
es amplia.
Ordena
como mirar
¡Siempre desde lo ancho!
lo cual permite
descartar los espejos de verse
y nada más que un punto enfocar.
Solo prohíbe
dar vuelta el embudo
y desde esa angostura
a todo lo ancho mirar.
La Ley del Embudo establecía
y los democrateros repetían
que después de matar al maestro / constructor / albañil
Fuentealba, NYC* de Junín
te volvías impresentable
¡ so bicho !
Pero
no para los votantes neuquinos
ni pa´ la prensa
ni pal Embajador de los EE.UU.
y menos para el Congreso Justicialista de San Luis
que te premió peronista Honoris Causa,
con la cabecera de su mesa de anencéfalos
(Vimos las fotos a través del embudo).
Ahora
Da vuelta el embudo.
Mira desde aquí, desde esta otra punta.
¿Qué ves ?
* NYC es "nacido y criado en Neuquén", lo usan los provincialistas para elevarse sobre los recienvenidos
Ernesto (Neuquén)
Filosofía Selectiva
Veinticinco personas sentadas en bancos con pupitre. Rendían examen. Uno de ellos iba a ser seleccionado para un contrato. Competían entre sí, claro. Solo uno sería el afortunado ganador del premio contrato. Difícilmente se les hubiera ocurrido mirar las paredes descascaradas por los años de humedad sin reparación y más difícil aún que hubieran tenido ganas de reflexionar sobre el abandono y la desidia en la que se encuentra el lugar donde estaban compitiendo para llegar a pertenecer al envidiable grupo de los que cobramos un sueldo a fin de mes mejor que nada, por trabajar seis horas diarias.
Ellos estaban, respecto de varias personas (jurado y veedoras gremiales), del otro lado de un mostrador imaginario. Ellos no pertenecían al “afortunado” grupo al que yo sí pertenezco desde hace varias décadas. ¿Qué desesperante motivo tendría cada uno de ellos para necesitar UN trabajo?
Del lado del mostrador imaginario en el que yo me encontraba había que provocar la competencia, uno sólo debía ser el ganador. Los aspectos competitivos y sádicos de mi personalidad son prácticamente insuficientes para vivir bien, necesitaría engordarlos según opinión de las personas que más me quieren, sin embargo, reconozco que el sufrimiento de esos 25 seres humanos era inevitable.
Paso Número Uno
Ortografía: ¿quién es el responsable de su propia buena o mala ortografía? ¿cada uno? ¿y la escuela a la que fuimos nosotros y mandamos a nuestros hijos?? ¿y los analfabetos que nuestros gobiernos generaron?? ¿no podrían tener la intuición y capacidad suficientes como para sacar fotocopias, atender eficientemente el teléfono, reconocer números de historias clínicas, ordenarlas, apilarlas, trasladarlas y etcétera?? Quedaron nueve. Descalificados: la diferencia entre veinticinco y nueve, dieciseis, la mayoría de los aspirantes (mejor no hablar de porcentajes que están demasiado de moda).
Paso Número Dos
Informática: ¿dónde se debe hacer cada clic del word? ¿Y del Excel? “Y....si no los veo en una pantalla es muy difícil contestar de memoria”, hubiera dicho más de uno de entre los que estamos de este lado del mostrador imaginario.
Una persona nacida y educada en un pueblo de algún lugar del país como hay tantos donde ni siquiera hay luz eléctrica como para enchufar una computadora ¿no podría tener la intuición y sentido común suficientes como para sacar fotocopias, atender eficientemente el teléfono, reconocer números de historias clínicas, ordenarlas, apilarlas, trasladarlas y etcétera?
Quedaron tres. Descalificados: la diferencia entre nueve y tres, seis. La mayoría de los aspirantes que habían superado el paso número uno (mejor no hablar de porcentajes que están demasiado de moda).
Paso Número Tres
Entrevista individual: de un lado, el jurado y las veedoras gremiales, del otro lado, el sufriente posible elegido. Belquis iba y venía en el poco espacio que había para moverse pero no podía quedarse sentada. No había dormido la noche anterior. La responsabilidad no la había dejado. “¿Cómo hago para ser justa? ¿De qué justicia se trata?”, se habrá preguntado.
Primero pasa Verónica: manos de trabajadora. Tengo que confesar que los artistas me conmueven. Creo en ellos, confío en ellos. Verónica ya estaba “acomodada” conmigo. Los veedores no teníamos ni voz ni voto claro pero sí sabía yo que Belquis se iba a apoyar en mí para su difícil tarea de selección. Creo fervientemente (como siempre que creo en algo o en alguien y corro el riesgo de tener grandes y difíciles de superar, prejuicios) en el sentido común de Belquis. Ella explicó simplemente a cada uno de los tres seleccionados, en qué consistía el trabajo por el que estaban compitiendo. No habló de ortografía buena o mala, ni de excell teórico, ni de word teórico. Explicó cómo y cuánto había que poner el cuerpo para trabajar.
En segundo término pasó Adrián: saco y corbata, primera selección laboral de su vida. Le había ido muy bien con la ortografía, el word y el Excel. Parecía estar seguro de que no ganaba en este último paso de la competencia. Esta vez, a la explicación de Belquis se le agregó una parte específica dedicada a los brazos fuertes de Adrián: “necesitamos alguien que levante el carro con las historias clínicas”. Estoy segura de que Adrián no alcanzó a sospechar cuánta ilusión de Belquis había en esa frase. Los brazos de Adrián eran para ella un verdadero tesoro, una promesa de que alguien más iba a estar presente todos los días para tirar con fuerza de una soga que arrastra una caja indescriptible que sólo hay que verla para creer que existe en la realidad. ¿Qué relación hay entre el carro tracción a sangre que traslada cinco metros de abajo hacia arriba y de arriba hacia abajo las historias clínicas del Instituto Roffo y el word teórico y el Excel teórico?? ¿No podría un analfabeto generado por el estado argentino tirar eficientemente de la soga muchas veces al día y dar tranquilidad a Belquis y a todas nuestras queridas compañeras del archivo de historias clínicas??
En tercer lugar pasó una aspirante a la que el currículum vitae le rebalsaba por todos lados. ¿Qué relación hay entre un título universitario y los trabajos que explicaba Belquis con el sentido común a flor de piel y la angustia de no haber dormido por buscar alguna guía de justicia dentro de su cabeza?? ¿qué desesperación habrá detrás de una mujer con título universitario y amplia experiencia profesional y su aspiración a trabajar seis horas por día en el Insituto Roffo y cobrar un sueldo mejor que nada??
Verónica, con manos de trabajadora y aire de buen ser humano, sin la ayuda de ningún privilegio más que el de haber tenido la posibilidad de aprender a escribir nuestro idioma normalmente, práctica de computación y buena memoria, ganó la competencia. Como también tuvo el privilegio de haber sido bien alimentada durante su infancia, aprenderá rapidamente a realizar las tareas que había explicado Belquis con su sentido común a flor de piel.
¡¡Bienvenida Verónica a este lado del mostrador imaginario!!!
Gloria Solarz
Marzo de 2007.
De mentes
Recurrentes vocablos,
en sublevada conciencia mártir
de personajes y máscaras (humanidades),
se izan en gloria furtiva,
esporádicamente.
Desazón del cuerpo,
hambruna de ideologías,
recuerdos sempiternos;
se desgarran los sentidos,
edípicamente.
Libidinosa superación no consumada,
ambiciones oníricas,
derroche de austeridad,
se aspira en la multitud,
enérgicamente.
Masa reciclada,
pilares de valores grotescos,
rezos muertos,
se regenera lo degenerado,
eminentemente,
sustancialmente,
fervientemente.
Rodrigo Amoroso
Aclaración: El siguiente cuento fue escrito por un compañero privado de su libertad en la Unidad penal Nº 6 de Rawson. Agradecemos a los cumpas de la Biblioteca Popular " Asencio Abeijón" de Playa Unión, Rawson, por habernos hecho llegar esta producción.
Y seguiré aullando…
Hoy me atrevo a seguir contando mi historia, jamás me cansaré por más que tenga que hacerlo por todos los rincones del mundo.
Ustedes me conocen, pero yo les digo que esa imagen que tienen de mí, no es del todo verdadera, nada más esa versión se cotizó y se vendió más y la mía – que es la verdadera – quedó hecha añicos por la crítica.
Total lo que les interesaba a todos era buscar un monstruo que engañara a Caperucita y se comiera a su abuelita y así lo hicieron, pero ustedes no saben que antes que todo esto pasara: la fama… el lobo feroz y lo demás del cuento, yo era feliz y tenía muchos amigos. Aunque no lo crean mi mejor amigo en el bosque era Caperucita, pero todo cambió; me engañaron y me metieron el cuento con mentiras, así fue como pasó:
Eran las cinco de la tarde y estaba a punto de salir del trabajo, había quedado con Caperucita en que la iba a pasar a buscar a la escuela, cuando salgo me cruzan tres tipos enormes con cara de vendedores, a lo cual me dicen que necesitan una entrevista conmigo, ahí nomás se fueron y quedaron en ir a mi casa, yo les dije que sí.
Una tarde llegaron y parecían amigables, me comentaron del cuento y también se presentaron como productores. Tenían muchas ideas y alternativas y ninguna incluía a un lobo feroz ni nada parecido, y como en todos estaba Caperucita les dije que vayáramos a hablar con ella, pero me dijeron que ya estaba todo arreglado con ella. Luego uno de los tipos abrió un portafolios y sacó unos papeles que decía era un contrato para que yo ganara un montón de plata, yo quería hacerlo porque me gustaba la idea de estar en un cuento bonito y feliz y más si estaba Caperucita, pero me convencieron por el lado de mi familia diciéndome que así no les iba a hacer falta nada y que tampoco necesitaba andar trabajando por la miseria que me pagaban en el restorán así que firmé el papel que según ellos no vencía jamás. Me pareció bueno porque mis hijos y sus hijos y así sucesivamente iban a tener algo para mantenerse. Pero cuando salió el cuento mi mujer casi se muere de un infarto encima estaba embarazada… yo no sabía leer mucho así que pedí que me lo leyeran y no saben la rabia que tenía. Fui derecho a buscar a esos productores mentirosos y al principio no los podía encontrar tardé como tres días para localizarlos pero al fin los encontré.
Fui con unos amigos y estábamos frente a frente afuera de un bar viejo al estilo oeste, como si fuera un duelo a muerte, mientras nos acercábamos parecía haber una música de suspenso que acabaría y daría comienzo a una guerra sin cuartel. Pero nada fue así al cabo de unos segundos entramos al bar y nos sentamos alrededor de una mesa redonda, el cantinero nos trajo bebidas, nosotros tomamos leche, los hombres tomaron otra cosa.
Luego les pedí que me explicaran por qué habían hecho un cuento tan diferente del que iban a hacer y con idas y venidas me contaron que la abuela de Caperucita y su hija- o sea, la mamá de Caperucita- son dueñas de la productora que tiene la idea y dueñas de la producción del cuento, el marketing , las ventas, en sí eran dueñas de todo y ellos pobres empleados del montón al que habían amenazado para que me convencieran sin importar las consecuencias .
Me explicaron que el papel que firmé es un poder que les otorgué para tener el derecho de usar el nombre “Lobo” como a ellas les plazca y que ya estaba todo hecho y por más que me vaya a quejar me iban a tener a las vueltas como en un banco. Me contaron también que Caperucita se había negado en un principio porque sabía lo que tramaban su mamá y la abuela, ahora ya no podemos estar juntos frente al mundo, así que nos vimos obligados a distanciarnos aunque ella peleó mucho por nuestra amistad yo me di cuenta que iba a ser mejor alejarme de su vida y dejar que siga con sus demás amigos humanos. Pensé que con ellos se iba a sentir mejor, pero a veces me escapaba de casa para verla escondido y la veía en su balcón y lo más triste es que todo en su rostro lo que más se notaba eran sus lágrimas, no sabía si era por mí. Bueno, me contaron que discutió con su mamá y su abuela y que bajo amenaza de que se la iban a llevar lejos y que jamás iba a volver a verme, la convencieron, aunque le hicieron la misma mentira que a mí , iban a hacer otro tipo de cuento y que nosotros dos podríamos estar juntos compartiendo tardes contándoles nuestro cuento a los más chiquitos .
Y como verán, nada fue así, todo fue diferente.
Apenas salió el cuento a Caperucita la entrevistaban preguntándole si yo le había hecho daño o si la había obligado a hacer cosas malas , al principio ella decía la verdad pero su madre la obligó a cambiar sus palabras a cada entrevista que le hacían , creo que ya no aguantaba más y en varias ocasiones se vino al bosque a escondidas a hablar conmigo , terminaba mal casi siempre lloraba en mis hombros y yo trataba de consolarla dándole palabras de aliento para que aguantara y sea feliz , que no importaba lo que digan los demás ella sabía lo que era yo y eso era a mí lo que más me importaba , al igual que yo sabia quién era ella , le decía que nada iba a cambiar nuestra amistad , ni siquiera un cuento que dice que somos tal o cual cosa , si nosotros mismos sabemos quiénes somos y los que nos quieren y queremos también lo saben , no importa nada más.
Así que mi encuentro con los supuestos productores no fue del todo mal, me dijeron que sobre el cuento no podía hacer nada pero me dieron una idea , que es la de escribir mi propia historia y ponerla en el internet para que la conozca todo el mundo y eso es lo que voy a hacer , además les voy a agradecer a todos los niños y niñas que leyeron el cuento y creyeron en mi inocencia , esta pequeña historia es para todos ustedes que los quiero sin importar que no sepa quiénes son ni dónde están , lo importante es que los considero mis amigos y ustedes pueden tenerme como su amigo si así lo desean , y presiento que es así ya que la amistad es el mejor regalo y el más preciado . A mí me lo mostró Caperucita y yo quiero regalárselo a ustedes.
Gracias por escucharme.
Firma. El Lobo.
Escenas
Me recorre
Atraviesa mi ser por todos sus extremos.
Va...
Viene...
Perturba mi tranquilidad
su peso desborda mi persona.
Va...
Viene...
Angustia de verlo, de verte, de sentirte
angustia de reconocerte tras toda esa sombra.
Va...
Viene...
Me recorre, me sorprende, me dobla
y me desdobla.
Impotencia, su otra cara
necesito salir, gritar, llorar, correr
extremos de un ser cerrados,
limites imposibles de ser cruzados.
Voy...
Vengo...
Me muevo, me recorro, me investigo...
me descubro
Voy...
Vengo...
Lo ignoro, lo evito, lo tapo, lo oculto...
me supera, me invade...
Exploto.
Angustia,
Impotencia
Explote.
Brotan lágrimas, atravieso limites
Me detengo, me pienso, lo pienso...
me detuve
Analizo, siento, dudo,
salgo de escena
Belén López
09 jul 06
Carpe Diem
Literaturra tiene el plaser de publicar los boletines literarios de Agencia Walsh